"...
We grant that philology is not the creator of this world, not the composer of that immortal music; but is it not a merit, and a great merit, to be a mere virtuoso, and let the world for the first time hear that music which lay so long in obscurity, despised and undecipherable? Who was Homer previously to Wolf's brilliant investigations? A good old man, known at best as a "natural genius," at all events the child of a barbaric age, replete with faults against good taste and good morals. Let us hear how a learned man of the first rank writes about Homer even so late as 1783: "Where does the good man live? Why did he remain so long incognito? Apropos, can't you get me a silhouette of him?"

We demand thanks—not in our own name, for we are but atoms—but in the name of philology itself, which is indeed neither a Muse nor a Grace, but a messenger of the gods: and just as the Muses descended upon the dull and tormented Bœotian peasants, so Philology comes into a world full of gloomy colours and pictures, full of the deepest, most incurable woes; and speaks to men comfortingly of the beautiful and godlike figure of a distant, rosy, and happy fairyland.

It is time to close; yet before I do so a few words of a personal character must be added, justified, I hope, by the occasion of this lecture.

It is but right that a philologist should describe his end and the means to it in the short formula of a confession of faith; and let this be done in the saying of Seneca which I thus reverse—

"Philosophia facta est quæ philologia fuit."


..."

Nietzsche.

Project Gutenberg's Homer and Classical Philology

Los días preciosos pasan por mi ventana
solo quiero pasar a la tormenta de humo

-

Senderos de Foucault, T. Abraham

[...
Foucault piensa el surrealismo en los tiempo en que colabora en la revista Tel Quel. En un
artículo dedicado a Robbe-Grillet, dice Foucault:

La mirada atenta que Tel Quel dirige a Breton no tiene la forma de una retrospección. Y, sin embargo, el
surrealismo había comprometido sus experiencias en la búsqueda de una realidad que las explicara, dándoles,
más allá del lenguaje (jugando sobre él, con él, a pesar de él), un poder imperativo. ¿Pero si las mismas
experiencias pudieran sostenerse en el exacto lugar en el que se presenta, en una superficie sin profundidad,
en el volumen indeciso del que provienen, vibrando alrededor de su núcleo, sobre un fundamento que es
ausencia de fundamento? ¿Si el sueño, la locura, la noche, dejaran de designar el sitio de un umbral solemne,
y trazaran y borraran los límites que atraviesan la vigilia y el discurso en el instante en que los recibimos ya
desdoblados? ¿Si la ficción no fuera un más allá de lo cotidiano ni su secreto íntimo, sino un trayecto sagital

que nos golpea en los ojos y nos muestra lo aparente como tal?

...]

Y todavía son necesarias tantas fuerzas retroactivas...

Mis máquinas metáforicas guardadas en el sótano (inexistencia extranjera)
Creía que el mar, el campo, soplaban
la pena.
Los desiertos no curan de por si.


Hace mucho no levanto vuelo
no se si Ella podría volver
...
ahora se reflejó
y son dos...y luego serán más
las chakras, me dijo, están sin agua
las frutas dulces serán dudosas
si el Río "otro" no las roba en alta montaña
¿Qué haremos?

El deseo juvenil barroco de ser admirado
¡Sólo quería que perciban el vómito
y enfermaran conmigo!

quién se banca el dolor del ácido
luego del festín de pensamientos

Las láminas que se entrelazan
hacen disipar los rayos
de la arena
Y mientras el mar genera vacío
el agua viva espera...


Recuerdo que no podía escapar, seguía en la enferma ciudad
en el proyecto quebrado,
esa semana santa,
y ya esta más cerca ésta que la otra

Demasiadas auto traiciones. No había que buscar. Siempre (me traiciono) "activando", guerreando
potenciando
animaleando
No respeto las reglas de mis maestros. Alguien me dijo "todo esta permitido" y ¡esa fue mi esclavitud! hermano Karamazov.
Esa fue mi esclavitud: Mi libertad estaba envasada en mi fuerza. En mis reglas de
quietud
golpe
quietud
golpe


vacío



estallido.



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