dónde.
Sueños, tengo apego con la textura de una piel amada. Esa epidermis ya habra muerto en éstos meses, pero no esas partecitas alcolchonadas, los lípidos duran más, pero ya parezco el genio de sexto grado antes de la tecnologia.

En invierno el cerebro hierve, o será el sombrero de lana que llevo. O el endocanabinol. Parece que solo la transformación.


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Eduardo subí la radio, yo enciendo un petardo

Solo la miseria existe, no hay mísero
Ni hacedor, no se encuentra nada,
salvo el acto.
El Nirvana existe,
pero no el hombre que lo busca.
El Sendero existe,
pero no el que viaje en él.

Visudhimagga.
(en E. de. B. Z. de D.T. S.)

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Entrenado para ver el error a partir de su error, llegando al error, la serpiente espera, pero no llega. Saca la lengua y no huele, toma café y se pone nerviosa, todos sus diálogos terminan bien, se traga su veneno y es agua:

Transmutación en vibora serpentea debajo de las hojas se cruza con carne de hombre, golpea sus escamas contra la energía cruda, como se entiende ésto, como se cocina la crudeza sin el calor interior en pleno verano, invierno, en plenas estaciones con su mambo perdido sino a traves de los faros saturados de sustancias emulando locuras de una manera tan calmada que parece mentira, que es verdad.



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tan pronto vaciles entre ser y no ser,
ya serás cadáver inerte.

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