ENDO - K
Estas cosas (medios abosrvidos al 90%: blog, etc.)
se refieren a si mismas como
escrituras del pensamiento pero son solo letras
el endo k podría ser causante, no se porque tanta vibración rara (reviro) trae la nublades (cloudy)
solo con el silencio podes dejar que las cosas reboten en tu cabeza aunque formen parte de los tóxicos simbolos que no queres absorver...
al final se hace tan duro ese deseo que ahora tenes una enfermedad más y alguien que está enfermo (problema principal).
No se si sirve seguir dando explicaciones, pero es un relanzamiento a tierra mas que una explosion de-lirica.
***
23.5.10
SHIKAN
Necesito saber como se hace el amor y lo busco, pero no encuentro a nadie, ni me encuentro a mi...
Es seca la lluvia, y somos masas de carne fluyendo o estancadas. Dolor de pecho y angustia
aunque sea leve esta ahi y luego se convierte en energia media loca, media deseante, parlanchina...
nadie me enseño nada, gritaba con furia... pero el saber es poder, el poder es un latigo bizarro en las redes sutiles que nos encadenan
no vale la pena distraerse tanto...
para esa noche debi saber algo que no supe por libros, ni enseñanza oral...
la compasión del futuro,no llego, se esfumo
en la piedra de trance,
turbio volcan cenizas.
si 10 minutos marcan, todas las horas en babia durmiendo,
si 3 días marcan, cada respiro que no fue
cada bocado invisible de dulce plomo textura a miel
asi se extinguen los dias, y deseo por los otros, incluido mi cuerpo como otro...
antes decia "siempre fue tarde", pensando en la muerte (intensidad 0),
ahora mil perdones: pero afuera, caen gotas.
---
Necesito saber como se hace el amor y lo busco, pero no encuentro a nadie, ni me encuentro a mi...
Es seca la lluvia, y somos masas de carne fluyendo o estancadas. Dolor de pecho y angustia
aunque sea leve esta ahi y luego se convierte en energia media loca, media deseante, parlanchina...
nadie me enseño nada, gritaba con furia... pero el saber es poder, el poder es un latigo bizarro en las redes sutiles que nos encadenan
no vale la pena distraerse tanto...
para esa noche debi saber algo que no supe por libros, ni enseñanza oral...
la compasión del futuro,no llego, se esfumo
en la piedra de trance,
turbio volcan cenizas.
si 10 minutos marcan, todas las horas en babia durmiendo,
si 3 días marcan, cada respiro que no fue
cada bocado invisible de dulce plomo textura a miel
asi se extinguen los dias, y deseo por los otros, incluido mi cuerpo como otro...
antes decia "siempre fue tarde", pensando en la muerte (intensidad 0),
ahora mil perdones: pero afuera, caen gotas.
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2.5.10
“El no haber escrito no ha sido falta de voluntad, porque de veras deseo su gran bien, si no parecerme que harto está ya dicho y exento para “obrar” lo que importa; y que lo que falta, si algo falta, no es el escribir o el hablar, que esto antes ordenadamente sobra, si no el callar y “obrar”. Porque además de esto el hablar distrae, y el callar y “obrar” recoge y da fuerza de espíritu. Y así, luego que la persona sabe lo que le han dicho para su aprovechamiento, ya no ha menester oír ni hablar más, si no “obrarlo” de veras con silencio y cuidado, en humildad, caridad y olvido de sí”.
S. Juan de la Cruz.
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1.5.10
La peruana
le pregunte al hermano del pájaro sobre la cholita que rompe parlantes y arroja vasos llenos de agua
que le dieron para calmarla
con un aliento amargo de vaina
y las gotas de su saliva fría en mi oído derecho
comenzó la historia
una chica abusada en el país inca viene a argentina, se enamora de un chico comprensivo de estos gitanos de guita, amor no correspondido
vida normal, música en los trenes, folklore...
un lindo cuerpo en trance muy loca
Solo un poco de humo y varios tragos pueden desatar una energía
la expresión corporal se retroalimenta en los manicomios libres, bares sinérgicos del abasto, se sienta como una catatónica derecha como monje zen y los ojos llorosos rojos dicen algo, la verborragia no para, habla con su cuerpo también pero los ojos siempre están tristes...no para, no para....
las luces se prenden y todos afuera, asi son los viernes...
así fue este, santo, por la peruana original.
***
le pregunte al hermano del pájaro sobre la cholita que rompe parlantes y arroja vasos llenos de agua
que le dieron para calmarla
con un aliento amargo de vaina
y las gotas de su saliva fría en mi oído derecho
comenzó la historia
una chica abusada en el país inca viene a argentina, se enamora de un chico comprensivo de estos gitanos de guita, amor no correspondido
vida normal, música en los trenes, folklore...
un lindo cuerpo en trance muy loca
Solo un poco de humo y varios tragos pueden desatar una energía
la expresión corporal se retroalimenta en los manicomios libres, bares sinérgicos del abasto, se sienta como una catatónica derecha como monje zen y los ojos llorosos rojos dicen algo, la verborragia no para, habla con su cuerpo también pero los ojos siempre están tristes...no para, no para....
las luces se prenden y todos afuera, asi son los viernes...
así fue este, santo, por la peruana original.
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