múltiple y ordinario como el átomo
29/12/08
al final es como dice Cioran,
te das cuenta de que todos son iguales de mediocres a
vos
y los queres matar, y te queres destruir con ellos...
eso se ancla a lo que dice Marcuse
que los hombres quieren la represión para otros y para ellos mismos
el odio irradia, el aburrimiento irradia, no hay nada que hacer después del laburo
y el laburo es una rotunda mierda
como dice Capusotto la vida de un hombre es laburar, tirarse en el sillón y poner Telefé
Todas frases chystosas e irrisorias...por ahora...
ya que estan los dolores de cabeza , la tecnologia, los instrumentos, las enfermedades, el existencialismo de mierda, el nihilismo, mas dolores, placeres espasmodicos, orgasmos economicos, relaciones hipócritas y falsas, anclajes... sin razones... estrategias... y cuentos, muchos cuentos....
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KOAN :
Bassui escribio la siguiente carta a uno de sus discipulos que estaba a punto de morir.
"La esencia de tu mente no nacio, y por esto no podra nunca morir. No es una existecia que pueda caducar. No es un vacio ni un hueco. No tiene forma ni color. No disfruta de placeres y no sufre dolores."
"Se que estas muy enfermo. Como un buen estudiante de Zen, estas afrontando tu enfermedad de frente. Quizas no sepas exactamente quien esta sufriendo, pero preguntate esto: ¿cual es la esencia de esta mente? Piensa solo en esto. No necesitaras nada mas. Tu final, que nunca acaba, es como un copo de nieve disolviendose en aire puro.
---
26.11.08
Dónde está la suerte en el vicio de la nada, antiguas desiciones inciertas sin tomar en cuenta la velocidad del tiempo y la muerte venidera o por eso mismo todo fue así
no importa el orden----
Mis placeres más grandes provinieron de la fantasía
del infinito de las estrellas, de la música, de ella
la risa con algún amigo en la miseria
hace mucho calor en las esquinas alumbradas con antorchas
el naranja se hace espeso con el humo del cigarro
una cancion triste se escucha desde el bar, para que entrar
no queres amor, una charla, solo que salga el sol y las noches
algun dia revivira lo que es solo un instante donde se mezcla el
escenario poetico y un poco de sustancia, y no hablo del ser
pero hablo de los aromas naturales que se filtran
ya no asociados a un paraiso, sino a 1 kilometro cuadrado de verde
sin cables
las promesas de grandes masas de agua,
sin nada, sin una esperanza, otra vez la profunda felicidad de la miseria total
eso no se busca, eso se encuentra
el genio solto sus armas en el medio del desierto,
ya no esperaba el proximo calido y seco suspiro
cuando se encontraba entre alfombras transpiradas
un frasco de opio tirado, polvo de hierbas envenenadas
y sedas
una pintura enmarcada en oro falso,
cuencos con sabor óxidado
una botella de Palermo acuosa, ahi vive.
está forrada en negro papel gris
para asemejar al ollín, comunismo abundante donde
algún vidriero quiso lucrar con la niebla
una tarde se une con otra
meses de ocaso veraniego
siempre son las 15:00
en verdad no te lo digo, veraniego...
esto es muy retorcido
pobre, solo, ni ego tiene
ni dolor, pesadumbre.
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no importa el orden----
Mis placeres más grandes provinieron de la fantasía
del infinito de las estrellas, de la música, de ella
la risa con algún amigo en la miseria
hace mucho calor en las esquinas alumbradas con antorchas
el naranja se hace espeso con el humo del cigarro
una cancion triste se escucha desde el bar, para que entrar
no queres amor, una charla, solo que salga el sol y las noches
algun dia revivira lo que es solo un instante donde se mezcla el
escenario poetico y un poco de sustancia, y no hablo del ser
pero hablo de los aromas naturales que se filtran
ya no asociados a un paraiso, sino a 1 kilometro cuadrado de verde
sin cables
las promesas de grandes masas de agua,
sin nada, sin una esperanza, otra vez la profunda felicidad de la miseria total
eso no se busca, eso se encuentra
el genio solto sus armas en el medio del desierto,
ya no esperaba el proximo calido y seco suspiro
cuando se encontraba entre alfombras transpiradas
un frasco de opio tirado, polvo de hierbas envenenadas
y sedas
una pintura enmarcada en oro falso,
cuencos con sabor óxidado
una botella de Palermo acuosa, ahi vive.
está forrada en negro papel gris
para asemejar al ollín, comunismo abundante donde
algún vidriero quiso lucrar con la niebla
una tarde se une con otra
meses de ocaso veraniego
siempre son las 15:00
en verdad no te lo digo, veraniego...
esto es muy retorcido
pobre, solo, ni ego tiene
ni dolor, pesadumbre.
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4.11.08
En un edificio comunista se escuchan muchos ruidos a la noche. Tambien los insectos de verano de esta ciudad que empieza a cocerce a fuego lento. Ese viento que atraviesa ahora la cortina, es el fresco, el famoso fresco que trae tremenda frescura al espiritu que esta dentro nuestro, claro.
Un auto ruso, un tren..."este si que flashea". Callejuelas, negocios cerrados, un puente.
Suena muy grave el motor ruso, si.
alucinaciones bizarras llenan el vacio como actores.
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Un auto ruso, un tren..."este si que flashea". Callejuelas, negocios cerrados, un puente.
Suena muy grave el motor ruso, si.
alucinaciones bizarras llenan el vacio como actores.
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8.10.08
Y cuando el hombre se ha olvidado de hablar
por no querer hablarse más
puede ver por horas a una pareja bailar
Pareciera peor a la vista. Un ser callado, o de simples palabras oscuras
producto de toda una densificación que lo lleno de cicatrices y llagas
ahora
es uno más pero al borde
al costado
Fija su atención en el mar
Explota de risa, y vuelve en sí. Muy lejos. Ese pensamiento perdió su efecto.
En la penunbra ciega
mientras el Sol pega y dilata la piel.
Tal vez un atardecer nublado de verano, cuando no tiemblen las piernas
y el vacío sea llenado por
recuerdos de sentimientos sin imagen
reviva
algun simbolo
.
por no querer hablarse más
puede ver por horas a una pareja bailar
Pareciera peor a la vista. Un ser callado, o de simples palabras oscuras
producto de toda una densificación que lo lleno de cicatrices y llagas
ahora
es uno más pero al borde
al costado
Fija su atención en el mar
Explota de risa, y vuelve en sí. Muy lejos. Ese pensamiento perdió su efecto.
En la penunbra ciega
mientras el Sol pega y dilata la piel.
Tal vez un atardecer nublado de verano, cuando no tiemblen las piernas
y el vacío sea llenado por
recuerdos de sentimientos sin imagen
reviva
algun simbolo
.
6.10.08
2.10.08
En el balcón siento presencias
en el medio de mi frente nauseas
un poco de miedo se mezcla con desesperanza
y caen gotas
imagenes de todos lados vienen
y la tormenta se arremolina natural
debil carne, debil pelo, debil piel, debiles huesos
cae un cigarro prendido al cemento
bostezo de humo
pongo un poco de fe en escrituras
el tiempo se disuelve en la noche
no veo una mañana hace meses
ladridos de perro en las penumbras
Ecos son mis pensamientos, se roza con el dedo la boca
trago saliva espesa; moco; los oídos tapados y la presión
chocan
Se dibujan ojos; no puedo dormir asi; amaría dormir
pero se nota, se eriza el campo magneticamente
no se si caeran rayos...qué pregunta...
me olvide de todo
y la mente se desactiva de a poco; poquito a poco se vuelve loco
al tungue le, tungue le coco
cae una mano, cae el cuerpo
se vence ante el velo de su propia tela
laten las cortinas, fermenta el alimento
todo es pequeño, demasiado pequeño
dentro de mi viven mil entes
solo responden algunas partes a la conciencia de las palabras
pocas maquinas externas de la gran maquinaria
dedos, boca, ano, ojos...cenit torcido...
un barco enorme fijo sobre el pantano
las ramas del sauce soportan la torsión y vuelven
habrá soles que las secarán, mil soles más
pocos caminos reales que forjan plasticos
y más, mi tiempo de nada estudiado está
si; escapar en los motores juntando papeles
de un proyecto caduco
entrego mi anhelo por sublimar la tierra
respiro la tierra, ay si pudiera.
---
en el medio de mi frente nauseas
un poco de miedo se mezcla con desesperanza
y caen gotas
imagenes de todos lados vienen
y la tormenta se arremolina natural
debil carne, debil pelo, debil piel, debiles huesos
cae un cigarro prendido al cemento
bostezo de humo
pongo un poco de fe en escrituras
el tiempo se disuelve en la noche
no veo una mañana hace meses
ladridos de perro en las penumbras
Ecos son mis pensamientos, se roza con el dedo la boca
trago saliva espesa; moco; los oídos tapados y la presión
chocan
Se dibujan ojos; no puedo dormir asi; amaría dormir
pero se nota, se eriza el campo magneticamente
no se si caeran rayos...qué pregunta...
me olvide de todo
y la mente se desactiva de a poco; poquito a poco se vuelve loco
al tungue le, tungue le coco
cae una mano, cae el cuerpo
se vence ante el velo de su propia tela
laten las cortinas, fermenta el alimento
todo es pequeño, demasiado pequeño
dentro de mi viven mil entes
solo responden algunas partes a la conciencia de las palabras
pocas maquinas externas de la gran maquinaria
dedos, boca, ano, ojos...cenit torcido...
un barco enorme fijo sobre el pantano
las ramas del sauce soportan la torsión y vuelven
habrá soles que las secarán, mil soles más
pocos caminos reales que forjan plasticos
y más, mi tiempo de nada estudiado está
si; escapar en los motores juntando papeles
de un proyecto caduco
entrego mi anhelo por sublimar la tierra
respiro la tierra, ay si pudiera.
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15.9.08
...Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostálgico...
Juan Ramon Jimenez
10.8.08
Proxieme.
que cumulo de exageraciones que se agrupan tras un nombre quizas para ejercer una accion futura simple como el roce
el lenguaje de los patrones lógicos
por detrás le da seguridad a tus hermanos
se escuchan sonidos patroneicos de fondo
y siempre el zumbido de los autos............
es tan fácil querer finalizar
pero siempre lo mismo
él mono no quiere morir
e inventa mentiras
hasta que el señor yo lo calme inyectandole lo que pueda, lo que haya en la calle, porque la pura carencia
el olor de tu sexo vacuolizado hace que busque una jeringa, la llene con agua de alcantarilla, o del borde
del
cordón
y me la inyecte también
o despues
de morderte
mezclada con saliva tu sangre infectada....me la inyecte también.
haber reducido todo a simbolo
por llegar a un nuevo encuentro
que nunca será
Ya la soledad apesta; en todos los sentidos; algunos bastones quedan
Por encontrar un lugar, no se mueren los suficientes y vos te pedís como proximo.
-
que cumulo de exageraciones que se agrupan tras un nombre quizas para ejercer una accion futura simple como el roce
el lenguaje de los patrones lógicos
por detrás le da seguridad a tus hermanos
se escuchan sonidos patroneicos de fondo
y siempre el zumbido de los autos............
es tan fácil querer finalizar
pero siempre lo mismo
él mono no quiere morir
e inventa mentiras
hasta que el señor yo lo calme inyectandole lo que pueda, lo que haya en la calle, porque la pura carencia
el olor de tu sexo vacuolizado hace que busque una jeringa, la llene con agua de alcantarilla, o del borde
del
cordón
y me la inyecte también
o despues
de morderte
mezclada con saliva tu sangre infectada....me la inyecte también.
haber reducido todo a simbolo
por llegar a un nuevo encuentro
que nunca será
Ya la soledad apesta; en todos los sentidos; algunos bastones quedan
Por encontrar un lugar, no se mueren los suficientes y vos te pedís como proximo.
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6.8.08
nada pega
Nihilismo del orto ante todo...para qué me empujan con caminos
de cuerpos, trabajos y objetivos
quiero que todo termine
asi soy bien, soy.
tranquilo.
muerto
lo noto en los miles de espejos;
muñecos que cambian su cara de carne
el palo de escoba en la tierra se tuerce, es un paramo
donde algunos
tienen cosas que hacer
tierras cercadas
o heredadas
para pasarla a la luz de un arbol
cuerpos brillantes para siempre
vidas
distintas cosas
volviendo a la musica que te decia
intentando copiar al amor
copiando actuando
no me sale
tengo que pulir la espada oxidada que no se usar
y empezar
una esperanza
de que algo ocurra
otra vez...
ya no la mujer, ya no el objetivo, ya no los fantasmas o dioses
ya no la charla
ya no
sino la maquina.
mis enemigos, amigos traicioneros
se rien desde el fondo de mi cráneo
aunque ya se hayan olvidado
porque el esquizoide que lo intentó
y falló
no es el que buscaba
ademas nosotros no tuvimos donde
(o algunas veces)
morimos donde el sol se esconde
acuchillamos cagando al conde
porque nosotros no tuvimos
DONDE
por eso morimos donde el sol se esconde.
-
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22.7.08
apuntes de mi hermana. copiado a mano
nosotros hemos a sorprendido al verdadero mundo; que mundo nos ha quedado ¿acaso aparente? Pero no...con el verdadero mundo hemos suprimido tambien el aparente
hoy poseemos la ciencia de la mentira en la cual hemos decidido aceptar el testimonio de los sentidos; en la cual los aguzamos, los armamos, les enseñamos a pensar profundamente
lo demas es aborto
los motivos por los cuales este mundo fue definido como mera apariencia son los que demuestran, por el contrario, su realidad, otra cualidad de realidad es absolutamente indemostrable
las caracteristicas que se han atribuido al verdadero ser de las cosas son las caracteristicas del no ser, de la nada ; se ha construido el mundo verdadero con la contradiccion al mundo real; y es en realidad un mundo aparente en cuanto es simplemente una ilusion optica moral.
Carece de sentido hablar de un mundo diverso de este, suponiendo que no domine en nosotros un mundo de calumnia , de empequeñecimiento, de desconfianza de la vida, si este instinto domina nosotros nos vengamos de la vida, fantaseando otra vida. Una vida mejor.
Dividir el mundo en un mundo verdadero y un mundo aparente, al modo del cristianismo, o Kanta (el cual fue un cristiano disfrazado), es solo una sugestion de la decadencia, un sintoma de vida declinante...Si el artista estima la apariencia mas que la realidad, esto no es una objecion contra la tesis presente. Porque aqui la apariencia significa la realidad una vez mas pero elegida, reforzada corregida. El artista tragico no es un pesimista. Dice precisamente si a todo lo que es enigmatico y terrible....es dionisiaco
.
nietzsche
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nosotros hemos a sorprendido al verdadero mundo; que mundo nos ha quedado ¿acaso aparente? Pero no...con el verdadero mundo hemos suprimido tambien el aparente
hoy poseemos la ciencia de la mentira en la cual hemos decidido aceptar el testimonio de los sentidos; en la cual los aguzamos, los armamos, les enseñamos a pensar profundamente
lo demas es aborto
los motivos por los cuales este mundo fue definido como mera apariencia son los que demuestran, por el contrario, su realidad, otra cualidad de realidad es absolutamente indemostrable
las caracteristicas que se han atribuido al verdadero ser de las cosas son las caracteristicas del no ser, de la nada ; se ha construido el mundo verdadero con la contradiccion al mundo real; y es en realidad un mundo aparente en cuanto es simplemente una ilusion optica moral.
Carece de sentido hablar de un mundo diverso de este, suponiendo que no domine en nosotros un mundo de calumnia , de empequeñecimiento, de desconfianza de la vida, si este instinto domina nosotros nos vengamos de la vida, fantaseando otra vida. Una vida mejor.
Dividir el mundo en un mundo verdadero y un mundo aparente, al modo del cristianismo, o Kanta (el cual fue un cristiano disfrazado), es solo una sugestion de la decadencia, un sintoma de vida declinante...Si el artista estima la apariencia mas que la realidad, esto no es una objecion contra la tesis presente. Porque aqui la apariencia significa la realidad una vez mas pero elegida, reforzada corregida. El artista tragico no es un pesimista. Dice precisamente si a todo lo que es enigmatico y terrible....es dionisiaco
.
nietzsche
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24.6.08
Kraepelin dying, mon chêre.
Imagen del cuerpo
el último avatar del alma
en el que se confunden las
exigencias del espiritualismo
con el positivismo
Pokemons, personajes del teatriño, fábrica,
ver a los bailarines, sus rostros de felicidad, sus cuerpos en esplendor del baile.
pero los Squizias...
Ahi donde esten...Problemas
Sufrimientos insuperables
pobrezas insoportables
Víctimas de la carencia.
ya no pueden jugar
en la fabrica, chicos.
se cerro.
Falta la etapa final, la explosion suicida, el autismo venoso.
La infeccion esta ganando...
Apenas se acerca la vida en forma de flor,
o de baile admirable
la Carencia atroz se apodera.
girando alrededor de la maquina, la huella se hizo un circulo profundo y vicioso...
parece insalvable, ni el amor lo salva, no estaba muerto y el enterrador le clavo la pala en el pecho...
Para un toque.....dice cosiendo la herida y tirandose una botella de alcohol....
para un toque...
tres horas viendo la luz. por miedo a la noche.
---------
18.6.08
Extrapiramidales.
Sin repulsión ni atracción dejo que un Dios muerto me hable...
nunca supe pedir, o nunca supe tener. Más bien, cuando se hizo tierra
años antes; el cuerpo y la mente se empezaron a percibir y a condensar.
Alguien los tenía que cruzar, cuando aquél momento él pidió al buho de Minerva
monedas;
y un Ella. Pero nada apareció.
Se lucha
se rema, se resiste el día de la nada porque ese mismo no puso un hacha en tus manos
o cuerdas de acero para cortar el viento.
Y ahora que está todo en su lugar, el hacha, la sangre de boca roja, dibujado; en un papel.
Se borran las manos, se frunce el ceño, se turce la boca hasta generar una sonrisa de perdición
en la entreabertura sale un grito de muy adentro, animalizado
una impotencia en forma de asesinato rodea el cuerpo mientras se congelan las venas en acero.
No se olvida, cual roce de piel en madera. La espina tras la otra se encarnizan con vos.
Es imposible volver atrás. Por lo menos el roce. Ni siquiera.
Creo que lo único que puedo hacer
es hablar irracionalmente desde un centro. Por horas.
El hacer; el movimiento; el pulsar; aparece como un plan: No tanto como en aquellos momentos donde caminar de aqui a alla era como mover una maquinaria de guerra obsoleta, pero bien pesada nomás.
Y derrepente en el desierto aparece un glaciar de agua. Agua tan dura, Inlamible. Nada sirve, y todo mata en éste teatrito.
El esperar. tiempo muerto, las cosas se transforman a la fuerza.
la tibieza que sulfura de la piel cortada contra la pared derrite eso. Asi si deseas ese agua en ese desierto sera mezclada con tu propia sangre y huesos roidos en la aspereza del glaciar
¿por que esta ahi ademas?
Porque se lo pediste al cadaver de Dios. El ojo del muerto está vivo. Mil versiones electronicas para cumplir los deseos del hombre solitario y fantasioso.
Se corta luz por quincuagesima vez, todo desaparece. Los pactos de quietud que no se consolidaron se derriten hasta solo quedar una Isla burbujeante.
Esto no termino. desde un angulo oblicuo esta se convierte en un burdo espejo esferico. empieza la sagrada ceguera. se dan vuelta las valvulas bombean las pupilas hacia atras, la tormenta.
a dormir.
---
Sin repulsión ni atracción dejo que un Dios muerto me hable...
nunca supe pedir, o nunca supe tener. Más bien, cuando se hizo tierra
años antes; el cuerpo y la mente se empezaron a percibir y a condensar.
Alguien los tenía que cruzar, cuando aquél momento él pidió al buho de Minerva
monedas;
y un Ella. Pero nada apareció.
Se lucha
se rema, se resiste el día de la nada porque ese mismo no puso un hacha en tus manos
o cuerdas de acero para cortar el viento.
Y ahora que está todo en su lugar, el hacha, la sangre de boca roja, dibujado; en un papel.
Se borran las manos, se frunce el ceño, se turce la boca hasta generar una sonrisa de perdición
en la entreabertura sale un grito de muy adentro, animalizado
una impotencia en forma de asesinato rodea el cuerpo mientras se congelan las venas en acero.
No se olvida, cual roce de piel en madera. La espina tras la otra se encarnizan con vos.
Es imposible volver atrás. Por lo menos el roce. Ni siquiera.
Creo que lo único que puedo hacer
es hablar irracionalmente desde un centro. Por horas.
El hacer; el movimiento; el pulsar; aparece como un plan: No tanto como en aquellos momentos donde caminar de aqui a alla era como mover una maquinaria de guerra obsoleta, pero bien pesada nomás.
Y derrepente en el desierto aparece un glaciar de agua. Agua tan dura, Inlamible. Nada sirve, y todo mata en éste teatrito.
El esperar. tiempo muerto, las cosas se transforman a la fuerza.
la tibieza que sulfura de la piel cortada contra la pared derrite eso. Asi si deseas ese agua en ese desierto sera mezclada con tu propia sangre y huesos roidos en la aspereza del glaciar
¿por que esta ahi ademas?
Porque se lo pediste al cadaver de Dios. El ojo del muerto está vivo. Mil versiones electronicas para cumplir los deseos del hombre solitario y fantasioso.
Se corta luz por quincuagesima vez, todo desaparece. Los pactos de quietud que no se consolidaron se derriten hasta solo quedar una Isla burbujeante.
Esto no termino. desde un angulo oblicuo esta se convierte en un burdo espejo esferico. empieza la sagrada ceguera. se dan vuelta las valvulas bombean las pupilas hacia atras, la tormenta.
a dormir.
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29.5.08
"¿por qué es clandestino?
Porque es imperceptible. Es el devenir imperceptible. Finalmente, los devenires animales tienen como salida el devenir imperceptible. ¿Qué es esa clandestinidad? No tanto un secreto, el secreto esta de lleno en las segmentariedades duras. El clandestino es, al límite, la misma cosa que un devenir molecular, es cuando ya no hay problema de persona, de personología. Cuando se está en el punto en que Virginia Woolf dice: ya no soy esto o aquello. Cuando no hay nada por esconder, ese es el verdadero secreto, se es como todo el mundo... No se puede decir que es la forma del secreto sin contenido, el secreto está ahí, completamente expuesto y sin embargo imperceptible."
Estoy totalmente
en la realidad
y no es buena.
El espacio para correr es poco
los ruidos agobian.
Esa es.
En otros momentos no había
que inventar dioses, porque el agua
caía desde los manantiales.
En el desierto había espacio
pero no se podía correr, sin morir.
Qué diferencia a un poeta de anteriores siglos y milenios de esto; nada. Ni lo seco, ni el terror.
El silencio puede ser. Hasta estas teclas
contaminan.
Igualmente quiero hacer notar el terrible displacer y la nada que representa no libidinizar, ni fantasia.
Aunque quizas es una fantasia inversa, de seguridad negra tal que nihilismo y depresion continuen.
Siempre fue negra, sin herencia, es asi, es Debord. Y este no es el tiempo de hablar y de crear.
Aunque la publicidad y los textos exacerben, es tiempo de leer mejor.
Y contemplar el movimiento Copiado. Sin saber la fuente.
Que todos sabemos cual es.
Tiene dos antenas, una vuela, no es una mantis...
---
Porque es imperceptible. Es el devenir imperceptible. Finalmente, los devenires animales tienen como salida el devenir imperceptible. ¿Qué es esa clandestinidad? No tanto un secreto, el secreto esta de lleno en las segmentariedades duras. El clandestino es, al límite, la misma cosa que un devenir molecular, es cuando ya no hay problema de persona, de personología. Cuando se está en el punto en que Virginia Woolf dice: ya no soy esto o aquello. Cuando no hay nada por esconder, ese es el verdadero secreto, se es como todo el mundo... No se puede decir que es la forma del secreto sin contenido, el secreto está ahí, completamente expuesto y sin embargo imperceptible."
Estoy totalmente
en la realidad
y no es buena.
El espacio para correr es poco
los ruidos agobian.
Esa es.
En otros momentos no había
que inventar dioses, porque el agua
caía desde los manantiales.
En el desierto había espacio
pero no se podía correr, sin morir.
Qué diferencia a un poeta de anteriores siglos y milenios de esto; nada. Ni lo seco, ni el terror.
El silencio puede ser. Hasta estas teclas
contaminan.
Igualmente quiero hacer notar el terrible displacer y la nada que representa no libidinizar, ni fantasia.
Aunque quizas es una fantasia inversa, de seguridad negra tal que nihilismo y depresion continuen.
Siempre fue negra, sin herencia, es asi, es Debord. Y este no es el tiempo de hablar y de crear.
Aunque la publicidad y los textos exacerben, es tiempo de leer mejor.
Y contemplar el movimiento Copiado. Sin saber la fuente.
Que todos sabemos cual es.
Tiene dos antenas, una vuela, no es una mantis...
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14.5.08
¿Quién es Reese? (un personaje mitológico, en el cual se basa "la máscara")
Es la máscara, película que junto con Robocop he visto muchísimas veces.
Entre espíritus hedonistas y corporaciones OCP que gobiernan ciudades.
Creando imagenes de sí y del otro...no se podría vivir con mil preguntas.
Por eso renacen en distintos momentos, y se resuelven recordando en sueños
como digerir simbolos de hierro es la pregunta que se hizo ayer sin poesía
aqui se resolvería con alguna división. Pero solo se aforizan los datos del día en forma poco cómica
es triste, al final el sueño muerte...dictará que sigue en pie.
---
dios loki, por caminos sinuosos.
peregrino y a mi nostalgia
la canto así en la oreja del corazón
vamos a la distancia sí, que soy el trovador !!!
si la distancia llama, yo jamás veré ponerse el Sol.
---
Es la máscara, película que junto con Robocop he visto muchísimas veces.
Entre espíritus hedonistas y corporaciones OCP que gobiernan ciudades.
Creando imagenes de sí y del otro...no se podría vivir con mil preguntas.
Por eso renacen en distintos momentos, y se resuelven recordando en sueños
como digerir simbolos de hierro es la pregunta que se hizo ayer sin poesía
aqui se resolvería con alguna división. Pero solo se aforizan los datos del día en forma poco cómica
es triste, al final el sueño muerte...dictará que sigue en pie.
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dios loki, por caminos sinuosos.
peregrino y a mi nostalgia
la canto así en la oreja del corazón
vamos a la distancia sí, que soy el trovador !!!
si la distancia llama, yo jamás veré ponerse el Sol.
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13.4.08
Algo hay que poner...
cuando hablo Nalbandian le mojó la bombacha a unas cuantas dicen las malas lenguas
a ésta hora el vino se acaba
y las pastas dejan una pesadez
"la siesta" es imposible...un vaso de jugo con B12 o un cigarro
Todo el tiempo hablo con el psiquiatra en mi mente sin respuestas
el teatrito por favor
el teatrito
También me da bronca ser un "charlista" sin ser un talentoso "otro".
Solo un sujeto
escindido
fundido y escondido; de tren en tren, de polvo en polvo, humareda
¡Quién podría! esas vías férreas que se forman en tu calza gris, nena... esos modales de bailarina y después un comentario burdo
que no maldice en nada lo anterior...le brinda un toque de aire fresco a tu rara nariz, a tu boquita de monito carnosa
a una tersidad de pétalo sin fibra, suavidad...
Ara...Mono...
qué acompañamiento. ¡Cuántos muertos se habrá llevado la marea! , eso sí, algunos pintaron esa escena (con llanto)
y con una genialidad. Mensurable por el ojo infinito nomás.
---
21.3.08
Reflex+Sueño+Vida
mi padre nunca dejo en mi casa un arma. mi padre nunca mato a nadie.
el nunca estaba. era logico que no tuviera con quien pintar mi pieza
tampoco podia pintarla de rojo craneo y no concebia otra forma de hacerlo
huevos duros, cascaras rojas de la sangre de cristo. Hoy comi su carne
es lo que habia, no contradigo las tradiciones cristianas, no las vivo
sobrevivo a traves de las planicies, subo las escaleras del viaducto
espero a que baje la banderilla
esta derecha, llueve y no viene, quizas no venga mas un viernes santo
no hay nadie
no suenan bocinas...solo gotas que se mezclan con la orina seca de los hinchas
de arsenal
no se como
me roban la mochila en la obra en construccion, la mañana siguiente
una muchachada y un asesino enorme, musculoso y ciego es el arma del ladron
lo encuentro,
no lo puedo atrapar.
le pega a mi mejor amigo que aparece de la nada distraido
los amigos, su grupo, salen de alguna puerta transversal
atrapando a este escapista edilicio
No se si pude recuperar mis cosas
porque no lo se, -lo olvide- podria decir pero no. Estan ahi.
quedaron tiradas.
el fulgor azul del aparato y los 10 pesos en billetes de 5 en una billetera
que nunca lleve. No me importan ya que el niño pequeño, un bebe muy chiquito empieza a
llorar con terrible potencia
me despierta de a poco, un poco mas. veo la hora, la plata tirada, mi traicion
al asesino con ojos blancoazul
aprovechandome de su falta de vista, como un conejo zorro lo golpeo con un
objeto de madera que ya estaba programado de antemano.
A atacantes ciegos fortuna de victimas.
el piso de madera absorbio mi dolor de rodilla, cuando subi la escalera de marmol volvio raquitico.
Cambio la explosion del cuerpo, por una carita feliz intermitente. Ahora todo va a cambiar.
Algo se reira en mi, por fuera pero cerca. Todo va a cambiar.
Buscare eso que perdi, lo que me hizo soltar la fantasia y volar un poco en la realidad. Fuerte sin dolor
por la muerte, la carencia,
esas filosofias
de las que mi mente se alimento y ahora; asimiladas; regurgitadas; cagadas; desangradas se perdieron
y ante cualquier
debilidad del piso, tan fino como las alas de una libelula, me caigo como un actor lego. como si hubiera
simulado los desplazamientos diagonales
esas tomas de arte sutil,
los movimientos escalenos de los huesos rompen todo.
Z. Druid -Yawning Rogerwatering.-
mi padre nunca dejo en mi casa un arma. mi padre nunca mato a nadie.
el nunca estaba. era logico que no tuviera con quien pintar mi pieza
tampoco podia pintarla de rojo craneo y no concebia otra forma de hacerlo
huevos duros, cascaras rojas de la sangre de cristo. Hoy comi su carne
es lo que habia, no contradigo las tradiciones cristianas, no las vivo
sobrevivo a traves de las planicies, subo las escaleras del viaducto
espero a que baje la banderilla
esta derecha, llueve y no viene, quizas no venga mas un viernes santo
no hay nadie
no suenan bocinas...solo gotas que se mezclan con la orina seca de los hinchas
de arsenal
no se como
me roban la mochila en la obra en construccion, la mañana siguiente
una muchachada y un asesino enorme, musculoso y ciego es el arma del ladron
lo encuentro,
no lo puedo atrapar.
le pega a mi mejor amigo que aparece de la nada distraido
los amigos, su grupo, salen de alguna puerta transversal
atrapando a este escapista edilicio
No se si pude recuperar mis cosas
porque no lo se, -lo olvide- podria decir pero no. Estan ahi.
quedaron tiradas.
el fulgor azul del aparato y los 10 pesos en billetes de 5 en una billetera
que nunca lleve. No me importan ya que el niño pequeño, un bebe muy chiquito empieza a
llorar con terrible potencia
me despierta de a poco, un poco mas. veo la hora, la plata tirada, mi traicion
al asesino con ojos blancoazul
aprovechandome de su falta de vista, como un conejo zorro lo golpeo con un
objeto de madera que ya estaba programado de antemano.
A atacantes ciegos fortuna de victimas.
el piso de madera absorbio mi dolor de rodilla, cuando subi la escalera de marmol volvio raquitico.
Cambio la explosion del cuerpo, por una carita feliz intermitente. Ahora todo va a cambiar.
Algo se reira en mi, por fuera pero cerca. Todo va a cambiar.
Buscare eso que perdi, lo que me hizo soltar la fantasia y volar un poco en la realidad. Fuerte sin dolor
por la muerte, la carencia,
esas filosofias
de las que mi mente se alimento y ahora; asimiladas; regurgitadas; cagadas; desangradas se perdieron
y ante cualquier
debilidad del piso, tan fino como las alas de una libelula, me caigo como un actor lego. como si hubiera
simulado los desplazamientos diagonales
esas tomas de arte sutil,
los movimientos escalenos de los huesos rompen todo.
Z. Druid -Yawning Rogerwatering.-
15.3.08
cambodian love...(L)
millones de personasmuchas sólidas
semblantes mediocres, o estúpidos.
Miradas débiles.
Rápido locura, rápido.
Si vos no gritas (dentro), a las 30 cuadras te podés morir
la máquina nunca amortiza
gasta como una verdadera hija de puta,
la sinápsis erosiona la carne
que quiere flores
un tiro de esquirlas en la nariz para revivir
(es-co-pe-ta)-(re-cor-ta-da)
La muerte es inútil, no hay técnicas.
Podés dejar sucio todo el pavimento.
no hay técnica, ni modo
tampoco modalidad, ni multiplicidad
y menos plano (de consistencia)-(absurdos)
La Luna no reverbera nada aunque la mire, no eran los [conceptos]-(ej:"Infinito)
Las máquinas no funcionan solas,
Porque ellos no eran los que me daban el poder
...y el espíritu existe (el que vé y va)
Astros que no mandan, solo alguna luz, [reflejada] en un cuerpo que luego se guarda como imagen para usar
en una tormenta eléctrica.
[mirror]
De acá no se sale,[stultitia]
nadie vale nada [des-lybyd),
No cruzo una palabra hace 4 días (forced Lacony)
Después dicen que hablo demasiado ¬_¬
La lógica de la "nada" [nyhil-+)
L' -Corp-0- quiere clonar, el espíritu se : : : quiere hacer : : - vomitar y lo retenes pero corroe.
El Espíritu.
(hydrogen-C)
---
Dengue Fever me acompaña por los caminos de Sarandí y su víaducto. Los trenes (algunos debajo de la tierra),
siempre solo, siempre solo.
y matándose como buen guerrero sin guerra.....hasta que salte la epilepsia por infección de oído y mate a todos con un matafuego como ese Rugbier que entró a una aconcesionaria y bueno..
otra vez me fui de tema. , maldita falta de concentracion, cansancio..necesito...ya saben...
ya saben personajes de mi teatrito, ya saben...
no me lo dicen, no tengo ganas hoy. estuve demasiado
con uds. y su mina de imagenes auto perforantes.
zür Druid.
-
6.3.08
Sabia...Era
la copia sabía,
que de la savia el árbol
para los que buscaban sangre fresca
un camino
Las mismas metáforas se escriben ahora
en todo el mundo; millones de idiomas
10 personas piensan algo extraño
No importa quien muera; importan los símbolos callados
se escuchan los gritados con fuego
Los sonidos, entradas y salidas del cuerpo
no tienen sentido en éste [el] mar eléctrico;
Pero se corta la luz...y volvemos a rugir ...
II
Qué asfixia; cuerpo-ameba-alimentado por fábrica
y sudor de celulosa escrita, cables, teles y pulsos.
Madre te he matado pero sigues alimentándome
éste círculo me está matando, deberé salir pero
afuera es más cárcel que adentro, el pequeño
-
la copia sabía,
que de la savia el árbol
para los que buscaban sangre fresca
un camino
- [ de Sangre
Las mismas metáforas se escriben ahora
en todo el mundo; millones de idiomas
10 personas piensan algo extraño
- [y miles lo mismo
No importa quien muera; importan los símbolos callados
se escuchan los gritados con fuego
Los sonidos, entradas y salidas del cuerpo
no tienen sentido en éste [el] mar eléctrico;
Pero se corta la luz...y volvemos a rugir ...
- [volveremos
---II
Qué asfixia; cuerpo-ameba-alimentado por fábrica
y sudor de celulosa escrita, cables, teles y pulsos.
Madre te he matado pero sigues alimentándome
éste círculo me está matando, deberé salir pero
afuera es más cárcel que adentro, el pequeño
-
5.3.08
26.2.08
"...
We grant that philology is not the creator of this world, not the composer of that immortal music; but is it not a merit, and a great merit, to be a mere virtuoso, and let the world for the first time hear that music which lay so long in obscurity, despised and undecipherable? Who was Homer previously to Wolf's brilliant investigations? A good old man, known at best as a "natural genius," at all events the child of a barbaric age, replete with faults against good taste and good morals. Let us hear how a learned man of the first rank writes about Homer even so late as 1783: "Where does the good man live? Why did he remain so long incognito? Apropos, can't you get me a silhouette of him?"
..."
Nietzsche.
We grant that philology is not the creator of this world, not the composer of that immortal music; but is it not a merit, and a great merit, to be a mere virtuoso, and let the world for the first time hear that music which lay so long in obscurity, despised and undecipherable? Who was Homer previously to Wolf's brilliant investigations? A good old man, known at best as a "natural genius," at all events the child of a barbaric age, replete with faults against good taste and good morals. Let us hear how a learned man of the first rank writes about Homer even so late as 1783: "Where does the good man live? Why did he remain so long incognito? Apropos, can't you get me a silhouette of him?"
We demand thanks—not in our own name, for we are but atoms—but in the name of philology itself, which is indeed neither a Muse nor a Grace, but a messenger of the gods: and just as the Muses descended upon the dull and tormented Bœotian peasants, so Philology comes into a world full of gloomy colours and pictures, full of the deepest, most incurable woes; and speaks to men comfortingly of the beautiful and godlike figure of a distant, rosy, and happy fairyland.
It is time to close; yet before I do so a few words of a personal character must be added, justified, I hope, by the occasion of this lecture.
It is but right that a philologist should describe his end and the means to it in the short formula of a confession of faith; and let this be done in the saying of Seneca which I thus reverse—
"Philosophia facta est quæ philologia fuit."..."
Nietzsche.
Project Gutenberg's Homer and Classical Philology
13.2.08
Senderos de Foucault, T. Abraham
[...
Foucault piensa el surrealismo en los tiempo en que colabora en la revista Tel Quel. En un
artículo dedicado a Robbe-Grillet, dice Foucault:
La mirada atenta que Tel Quel dirige a Breton no tiene la forma de una retrospección. Y, sin embargo, el
surrealismo había comprometido sus experiencias en la búsqueda de una realidad que las explicara, dándoles,
más allá del lenguaje (jugando sobre él, con él, a pesar de él), un poder imperativo. ¿Pero si las mismas
experiencias pudieran sostenerse en el exacto lugar en el que se presenta, en una superficie sin profundidad,
en el volumen indeciso del que provienen, vibrando alrededor de su núcleo, sobre un fundamento que es
ausencia de fundamento? ¿Si el sueño, la locura, la noche, dejaran de designar el sitio de un umbral solemne,
y trazaran y borraran los límites que atraviesan la vigilia y el discurso en el instante en que los recibimos ya
desdoblados? ¿Si la ficción no fuera un más allá de lo cotidiano ni su secreto íntimo, sino un trayecto sagital
que nos golpea en los ojos y nos muestra lo aparente como tal?
...]
[...
Foucault piensa el surrealismo en los tiempo en que colabora en la revista Tel Quel. En un
artículo dedicado a Robbe-Grillet, dice Foucault:
La mirada atenta que Tel Quel dirige a Breton no tiene la forma de una retrospección. Y, sin embargo, el
surrealismo había comprometido sus experiencias en la búsqueda de una realidad que las explicara, dándoles,
más allá del lenguaje (jugando sobre él, con él, a pesar de él), un poder imperativo. ¿Pero si las mismas
experiencias pudieran sostenerse en el exacto lugar en el que se presenta, en una superficie sin profundidad,
en el volumen indeciso del que provienen, vibrando alrededor de su núcleo, sobre un fundamento que es
ausencia de fundamento? ¿Si el sueño, la locura, la noche, dejaran de designar el sitio de un umbral solemne,
y trazaran y borraran los límites que atraviesan la vigilia y el discurso en el instante en que los recibimos ya
desdoblados? ¿Si la ficción no fuera un más allá de lo cotidiano ni su secreto íntimo, sino un trayecto sagital
que nos golpea en los ojos y nos muestra lo aparente como tal?
...]
1.2.08
Y todavía son necesarias tantas fuerzas retroactivas...
Mis máquinas metáforicas guardadas en el sótano (inexistencia extranjera)Creía que el mar, el campo, soplaban
la pena.
Los desiertos no curan de por si.
Hace mucho no levanto vuelo
no se si Ella podría volver
...
ahora se reflejó
y son dos...y luego serán más
las chakras, me dijo, están sin agua
las frutas dulces serán dudosas
si el Río "otro" no las roba en alta montaña
¿Qué haremos?
El deseo juvenil barroco de ser admirado
¡Sólo quería que perciban el vómito
y enfermaran conmigo!
quién se banca el dolor del ácido
luego del festín de pensamientos
Las láminas que se entrelazan
hacen disipar los rayos
de la arena
Y mientras el mar genera vacío
el agua viva espera...
Recuerdo que no podía escapar, seguía en la enferma ciudad
en el proyecto quebrado,
esa semana santa,
y ya esta más cerca ésta que la otra
Demasiadas auto traiciones. No había que buscar. Siempre (me traiciono) "activando", guerreando
potenciando
animaleando
No respeto las reglas de mis maestros. Alguien me dijo "todo esta permitido" y ¡esa fue mi esclavitud! hermano Karamazov.
Esa fue mi esclavitud: Mi libertad estaba envasada en mi fuerza. En mis reglas de
quietud
golpe
quietud
golpe
vacío
estallido.
-
23.1.08
Obsesiones de paso. Como se crían, como se destruyen.
Iba tocando todas las manijas de las puertas
de todas las casas, la madre le dijo que se apure y le tomó la mano. "Para mamá me falta una" dijo, y se arranco de su madre y fue a tocar la puerta.
En otro mundo, un joven encerrado cuenta 17, 16, 3, 6, 9 veces
Las veces que tendrá que repetir una acción efimera:
"las gotas del té, tocar objetos de suerte, sorbos de agua, clickear 10 en el microondas para obtener una buena nota, fortuna, suerte, etc."
Un chico espera horas con sus obsesiones en un lugar, nervioso, sin dormir.
Sabe que se ira, conecta con el neón, luces a sus amigos. Toma una taza de mate.
Espera la hora. Lee.
Espera la hora. No puede dormir, el piso está frio. El viento cálido y fétido.
Puede esperar gracias a sus obsesiones, nunca soporto la nada. Se vuelve loco, pero sabe que se irá.
Llega el día, se encienden los motores, empieza el humo. La nerviosidad se convirtio en tensión energética.
Cruces de palabras seran su cruz. No entendió. No entendió, ni hizo, ni hablo.
Así decidir que esos juegos son destructivos
INCINERAR la locura con un poco de razón.
Que no se mezcle con los números ...la suerte, ésta tiene que ser castigada y conducida.
-
-*
-
Iba tocando todas las manijas de las puertas
de todas las casas, la madre le dijo que se apure y le tomó la mano. "Para mamá me falta una" dijo, y se arranco de su madre y fue a tocar la puerta.
En otro mundo, un joven encerrado cuenta 17, 16, 3, 6, 9 veces
Las veces que tendrá que repetir una acción efimera:
"las gotas del té, tocar objetos de suerte, sorbos de agua, clickear 10 en el microondas para obtener una buena nota, fortuna, suerte, etc."
Un chico espera horas con sus obsesiones en un lugar, nervioso, sin dormir.
Sabe que se ira, conecta con el neón, luces a sus amigos. Toma una taza de mate.
Espera la hora. Lee.
Espera la hora. No puede dormir, el piso está frio. El viento cálido y fétido.
Puede esperar gracias a sus obsesiones, nunca soporto la nada. Se vuelve loco, pero sabe que se irá.
Llega el día, se encienden los motores, empieza el humo. La nerviosidad se convirtio en tensión energética.
Cruces de palabras seran su cruz. No entendió. No entendió, ni hizo, ni hablo.
Así decidir que esos juegos son destructivos
INCINERAR la locura con un poco de razón.
Que no se mezcle con los números ...la suerte, ésta tiene que ser castigada y conducida.
-
-*
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21.1.08
Enfin, le chef d'œuvre subtil
que devrait lèguer à l'histoire
Ton nom radieux, vaudra-t-il
La chère et sùpreme victoire?
que devrait lèguer à l'histoire
Ton nom radieux, vaudra-t-il
La chère et sùpreme victoire?
Rodolphe Darzens
Cuesta despertar al espíritu que quiere seguir durmiendo
tanto tiempo de preparación de la mente
para cometer un simple acto
el acto que es un dado
y lo dado a suertes
saltando muertes
que no son tuyas
y luchas
contra
sopor
As
.
"Vive en las montañas donde siempre hace calor, bajo...
por los costados del camino...
qué es más peor" (El Cono del Encono)
*
.
Cuesta despertar al espíritu que quiere seguir durmiendo
tanto tiempo de preparación de la mente
para cometer un simple acto
el acto que es un dado
y lo dado a suertes
saltando muertes
que no son tuyas
y luchas
contra
sopor
As
.
"Vive en las montañas donde siempre hace calor, bajo...
por los costados del camino...
qué es más peor" (El Cono del Encono)
*
.
19.1.08
Tour al Infierno (15 minutos...20 dólares+radiación)
Escribimos llorando cinco manos superpuestas
nadie sabe en la luz que caen lágrimas de plástico
cada vez volvemos más rápido
y caemos en grietas pequeñas
aunque seamos gigantes.
(aunque creamos que somos gigantes)
Y el fantasma te dice ¡pero si sos pequeño!
y yo le digo "es verdad"
...entonces, voy a traspasar una pequeña puerta...
Y se derrumba el Castillo entero.
---
Escribimos llorando cinco manos superpuestas
nadie sabe en la luz que caen lágrimas de plástico
cada vez volvemos más rápido
y caemos en grietas pequeñas
aunque seamos gigantes.
(aunque creamos que somos gigantes)
Y el fantasma te dice ¡pero si sos pequeño!
y yo le digo "es verdad"
...entonces, voy a traspasar una pequeña puerta...
Y se derrumba el Castillo entero.
---
16.1.08
7 y 7.
qué le quedaba a el soldado por hacer en sus noches de miseria
alcoholes, opio, robo
violación, heridas
callejear buscando
sangre, más. Y más.
laberinteando entre llamadas, las de lento flotar del radio de motorolla.
satélites de ellos
emborrachandose de las estúpideces que sembraron. Alguna que otra golosina obtiene Laika por su trabajo, ahi arriba.
El mismo deseo de ayer, el mismo del otro. El tiempo gelatinoso y la pulpa de basura flota en humo.
Si se hace, se hará para disfrutar. Mentira. No es para eso.
Pero solo hazlo dicen...los zapatos de Duendes de plata. ¡Revuelquense en su mugre: corto pasto perfecto y flores frescas!. (yo les dije que nada es imposible porque la nada no existe).
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qué le quedaba a el soldado por hacer en sus noches de miseria
alcoholes, opio, robo
violación, heridas
callejear buscando
sangre, más. Y más.
laberinteando entre llamadas, las de lento flotar del radio de motorolla.
satélites de ellos
emborrachandose de las estúpideces que sembraron. Alguna que otra golosina obtiene Laika por su trabajo, ahi arriba.
El mismo deseo de ayer, el mismo del otro. El tiempo gelatinoso y la pulpa de basura flota en humo.
Si se hace, se hará para disfrutar. Mentira. No es para eso.
Pero solo hazlo dicen...los zapatos de Duendes de plata. ¡Revuelquense en su mugre: corto pasto perfecto y flores frescas!. (yo les dije que nada es imposible porque la nada no existe).
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7.1.08
[eramos: muchos, todos, nadie]
La densidad es representada como un agujero de gusano que simplifica pensamientos ya perforados, evaporados, tanteados y saboreadoscon sus rojos y púpuras
prúritos purificados tachan, comen de a miles de X, devoran paralelismos
convierten, mutan los campos en los urales
no lo digo por decir sino...estaría cortando leña para el crudo invierno del bosquecillo
ellos ya se lo llevaron todo
lo rico y lo bello, lo digo tranquilo porque el grito no lo hará volver.
Mi caja se encuentra en el desierto, es un regalo, lo perdí en el desierto (me lo quitaron como forma de reto y jamás me lo devolvieron) ¡Eso no se hace! ¡Asesina...!
Ya es hora de dejarlo atrás
o buscarlo
quizás se convirtió en piedra o en líquido origiastico, o en el ambar gris de una podrida ballena. -perfume y medicina- lo bello vence a la muerte...tu bello cuchillo resplandeciente de científico loco.
Yo no lo digo, lo dices tú. ¿Qué hacés diciendo tú? Si eres Vos el que no lo para de repetir insensatamente incesantemente para que te digan "una palmada", "un palmito", "una rodaja de palmera".
-
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