"¿por qué es clandestino?
Porque es imperceptible. Es el devenir imperceptible. Finalmente, los devenires animales tienen como salida el devenir imperceptible. ¿Qué es esa clandestinidad? No tanto un secreto, el secreto esta de lleno en las segmentariedades duras. El clandestino es, al límite, la misma cosa que un devenir molecular, es cuando ya no hay problema de persona, de personología. Cuando se está en el punto en que Virginia Woolf dice: ya no soy esto o aquello. Cuando no hay nada por esconder, ese es el verdadero secreto, se es como todo el mundo... No se puede decir que es la forma del secreto sin contenido, el secreto está ahí, completamente expuesto y sin embargo imperceptible."
Estoy totalmente
en la realidad
y no es buena.
El espacio para correr es poco
los ruidos agobian.
Esa es.
En otros momentos no había
que inventar dioses, porque el agua
caía desde los manantiales.
En el desierto había espacio
pero no se podía correr, sin morir.
Qué diferencia a un poeta de anteriores siglos y milenios de esto; nada. Ni lo seco, ni el terror.
El silencio puede ser. Hasta estas teclas
contaminan.
Igualmente quiero hacer notar el terrible displacer y la nada que representa no libidinizar, ni fantasia.
Aunque quizas es una fantasia inversa, de seguridad negra tal que nihilismo y depresion continuen.
Siempre fue negra, sin herencia, es asi, es Debord. Y este no es el tiempo de hablar y de crear.
Aunque la publicidad y los textos exacerben, es tiempo de leer mejor.
Y contemplar el movimiento Copiado. Sin saber la fuente.
Que todos sabemos cual es.
Tiene dos antenas, una vuela, no es una mantis...
---
14.5.08
¿Quién es Reese? (un personaje mitológico, en el cual se basa "la máscara")
Es la máscara, película que junto con Robocop he visto muchísimas veces.
Entre espíritus hedonistas y corporaciones OCP que gobiernan ciudades.
Creando imagenes de sí y del otro...no se podría vivir con mil preguntas.
Por eso renacen en distintos momentos, y se resuelven recordando en sueños
como digerir simbolos de hierro es la pregunta que se hizo ayer sin poesía
aqui se resolvería con alguna división. Pero solo se aforizan los datos del día en forma poco cómica
es triste, al final el sueño muerte...dictará que sigue en pie.
---
dios loki, por caminos sinuosos.
peregrino y a mi nostalgia
la canto así en la oreja del corazón
vamos a la distancia sí, que soy el trovador !!!
si la distancia llama, yo jamás veré ponerse el Sol.
---
Es la máscara, película que junto con Robocop he visto muchísimas veces.
Entre espíritus hedonistas y corporaciones OCP que gobiernan ciudades.
Creando imagenes de sí y del otro...no se podría vivir con mil preguntas.
Por eso renacen en distintos momentos, y se resuelven recordando en sueños
como digerir simbolos de hierro es la pregunta que se hizo ayer sin poesía
aqui se resolvería con alguna división. Pero solo se aforizan los datos del día en forma poco cómica
es triste, al final el sueño muerte...dictará que sigue en pie.
---
dios loki, por caminos sinuosos.
peregrino y a mi nostalgia
la canto así en la oreja del corazón
vamos a la distancia sí, que soy el trovador !!!
si la distancia llama, yo jamás veré ponerse el Sol.
---
13.4.08
Algo hay que poner...
cuando hablo Nalbandian le mojó la bombacha a unas cuantas dicen las malas lenguas
a ésta hora el vino se acaba
y las pastas dejan una pesadez
"la siesta" es imposible...un vaso de jugo con B12 o un cigarro
Todo el tiempo hablo con el psiquiatra en mi mente sin respuestas
el teatrito por favor
el teatrito
También me da bronca ser un "charlista" sin ser un talentoso "otro".
Solo un sujeto
escindido
fundido y escondido; de tren en tren, de polvo en polvo, humareda
¡Quién podría! esas vías férreas que se forman en tu calza gris, nena... esos modales de bailarina y después un comentario burdo
que no maldice en nada lo anterior...le brinda un toque de aire fresco a tu rara nariz, a tu boquita de monito carnosa
a una tersidad de pétalo sin fibra, suavidad...
Ara...Mono...
qué acompañamiento. ¡Cuántos muertos se habrá llevado la marea! , eso sí, algunos pintaron esa escena (con llanto)
y con una genialidad. Mensurable por el ojo infinito nomás.
---
21.3.08
Reflex+Sueño+Vida
mi padre nunca dejo en mi casa un arma. mi padre nunca mato a nadie.
el nunca estaba. era logico que no tuviera con quien pintar mi pieza
tampoco podia pintarla de rojo craneo y no concebia otra forma de hacerlo
huevos duros, cascaras rojas de la sangre de cristo. Hoy comi su carne
es lo que habia, no contradigo las tradiciones cristianas, no las vivo
sobrevivo a traves de las planicies, subo las escaleras del viaducto
espero a que baje la banderilla
esta derecha, llueve y no viene, quizas no venga mas un viernes santo
no hay nadie
no suenan bocinas...solo gotas que se mezclan con la orina seca de los hinchas
de arsenal
no se como
me roban la mochila en la obra en construccion, la mañana siguiente
una muchachada y un asesino enorme, musculoso y ciego es el arma del ladron
lo encuentro,
no lo puedo atrapar.
le pega a mi mejor amigo que aparece de la nada distraido
los amigos, su grupo, salen de alguna puerta transversal
atrapando a este escapista edilicio
No se si pude recuperar mis cosas
porque no lo se, -lo olvide- podria decir pero no. Estan ahi.
quedaron tiradas.
el fulgor azul del aparato y los 10 pesos en billetes de 5 en una billetera
que nunca lleve. No me importan ya que el niño pequeño, un bebe muy chiquito empieza a
llorar con terrible potencia
me despierta de a poco, un poco mas. veo la hora, la plata tirada, mi traicion
al asesino con ojos blancoazul
aprovechandome de su falta de vista, como un conejo zorro lo golpeo con un
objeto de madera que ya estaba programado de antemano.
A atacantes ciegos fortuna de victimas.
el piso de madera absorbio mi dolor de rodilla, cuando subi la escalera de marmol volvio raquitico.
Cambio la explosion del cuerpo, por una carita feliz intermitente. Ahora todo va a cambiar.
Algo se reira en mi, por fuera pero cerca. Todo va a cambiar.
Buscare eso que perdi, lo que me hizo soltar la fantasia y volar un poco en la realidad. Fuerte sin dolor
por la muerte, la carencia,
esas filosofias
de las que mi mente se alimento y ahora; asimiladas; regurgitadas; cagadas; desangradas se perdieron
y ante cualquier
debilidad del piso, tan fino como las alas de una libelula, me caigo como un actor lego. como si hubiera
simulado los desplazamientos diagonales
esas tomas de arte sutil,
los movimientos escalenos de los huesos rompen todo.
Z. Druid -Yawning Rogerwatering.-
mi padre nunca dejo en mi casa un arma. mi padre nunca mato a nadie.
el nunca estaba. era logico que no tuviera con quien pintar mi pieza
tampoco podia pintarla de rojo craneo y no concebia otra forma de hacerlo
huevos duros, cascaras rojas de la sangre de cristo. Hoy comi su carne
es lo que habia, no contradigo las tradiciones cristianas, no las vivo
sobrevivo a traves de las planicies, subo las escaleras del viaducto
espero a que baje la banderilla
esta derecha, llueve y no viene, quizas no venga mas un viernes santo
no hay nadie
no suenan bocinas...solo gotas que se mezclan con la orina seca de los hinchas
de arsenal
no se como
me roban la mochila en la obra en construccion, la mañana siguiente
una muchachada y un asesino enorme, musculoso y ciego es el arma del ladron
lo encuentro,
no lo puedo atrapar.
le pega a mi mejor amigo que aparece de la nada distraido
los amigos, su grupo, salen de alguna puerta transversal
atrapando a este escapista edilicio
No se si pude recuperar mis cosas
porque no lo se, -lo olvide- podria decir pero no. Estan ahi.
quedaron tiradas.
el fulgor azul del aparato y los 10 pesos en billetes de 5 en una billetera
que nunca lleve. No me importan ya que el niño pequeño, un bebe muy chiquito empieza a
llorar con terrible potencia
me despierta de a poco, un poco mas. veo la hora, la plata tirada, mi traicion
al asesino con ojos blancoazul
aprovechandome de su falta de vista, como un conejo zorro lo golpeo con un
objeto de madera que ya estaba programado de antemano.
A atacantes ciegos fortuna de victimas.
el piso de madera absorbio mi dolor de rodilla, cuando subi la escalera de marmol volvio raquitico.
Cambio la explosion del cuerpo, por una carita feliz intermitente. Ahora todo va a cambiar.
Algo se reira en mi, por fuera pero cerca. Todo va a cambiar.
Buscare eso que perdi, lo que me hizo soltar la fantasia y volar un poco en la realidad. Fuerte sin dolor
por la muerte, la carencia,
esas filosofias
de las que mi mente se alimento y ahora; asimiladas; regurgitadas; cagadas; desangradas se perdieron
y ante cualquier
debilidad del piso, tan fino como las alas de una libelula, me caigo como un actor lego. como si hubiera
simulado los desplazamientos diagonales
esas tomas de arte sutil,
los movimientos escalenos de los huesos rompen todo.
Z. Druid -Yawning Rogerwatering.-
15.3.08
cambodian love...(L)
millones de personasmuchas sólidas
semblantes mediocres, o estúpidos.
Miradas débiles.
Rápido locura, rápido.
Si vos no gritas (dentro), a las 30 cuadras te podés morir
la máquina nunca amortiza
gasta como una verdadera hija de puta,
la sinápsis erosiona la carne
que quiere flores
un tiro de esquirlas en la nariz para revivir
(es-co-pe-ta)-(re-cor-ta-da)
La muerte es inútil, no hay técnicas.
Podés dejar sucio todo el pavimento.
no hay técnica, ni modo
tampoco modalidad, ni multiplicidad
y menos plano (de consistencia)-(absurdos)
La Luna no reverbera nada aunque la mire, no eran los [conceptos]-(ej:"Infinito)
Las máquinas no funcionan solas,
Porque ellos no eran los que me daban el poder
...y el espíritu existe (el que vé y va)
Astros que no mandan, solo alguna luz, [reflejada] en un cuerpo que luego se guarda como imagen para usar
en una tormenta eléctrica.
[mirror]
De acá no se sale,[stultitia]
nadie vale nada [des-lybyd),
No cruzo una palabra hace 4 días (forced Lacony)
Después dicen que hablo demasiado ¬_¬
La lógica de la "nada" [nyhil-+)
L' -Corp-0- quiere clonar, el espíritu se : : : quiere hacer : : - vomitar y lo retenes pero corroe.
El Espíritu.
(hydrogen-C)
---
Dengue Fever me acompaña por los caminos de Sarandí y su víaducto. Los trenes (algunos debajo de la tierra),
siempre solo, siempre solo.
y matándose como buen guerrero sin guerra.....hasta que salte la epilepsia por infección de oído y mate a todos con un matafuego como ese Rugbier que entró a una aconcesionaria y bueno..
otra vez me fui de tema. , maldita falta de concentracion, cansancio..necesito...ya saben...
ya saben personajes de mi teatrito, ya saben...
no me lo dicen, no tengo ganas hoy. estuve demasiado
con uds. y su mina de imagenes auto perforantes.
zür Druid.
-
6.3.08
Sabia...Era
la copia sabía,
que de la savia el árbol
para los que buscaban sangre fresca
un camino
Las mismas metáforas se escriben ahora
en todo el mundo; millones de idiomas
10 personas piensan algo extraño
No importa quien muera; importan los símbolos callados
se escuchan los gritados con fuego
Los sonidos, entradas y salidas del cuerpo
no tienen sentido en éste [el] mar eléctrico;
Pero se corta la luz...y volvemos a rugir ...
II
Qué asfixia; cuerpo-ameba-alimentado por fábrica
y sudor de celulosa escrita, cables, teles y pulsos.
Madre te he matado pero sigues alimentándome
éste círculo me está matando, deberé salir pero
afuera es más cárcel que adentro, el pequeño
-
la copia sabía,
que de la savia el árbol
para los que buscaban sangre fresca
un camino
- [ de Sangre
Las mismas metáforas se escriben ahora
en todo el mundo; millones de idiomas
10 personas piensan algo extraño
- [y miles lo mismo
No importa quien muera; importan los símbolos callados
se escuchan los gritados con fuego
Los sonidos, entradas y salidas del cuerpo
no tienen sentido en éste [el] mar eléctrico;
Pero se corta la luz...y volvemos a rugir ...
- [volveremos
---II
Qué asfixia; cuerpo-ameba-alimentado por fábrica
y sudor de celulosa escrita, cables, teles y pulsos.
Madre te he matado pero sigues alimentándome
éste círculo me está matando, deberé salir pero
afuera es más cárcel que adentro, el pequeño
-
5.3.08
26.2.08
"...
We grant that philology is not the creator of this world, not the composer of that immortal music; but is it not a merit, and a great merit, to be a mere virtuoso, and let the world for the first time hear that music which lay so long in obscurity, despised and undecipherable? Who was Homer previously to Wolf's brilliant investigations? A good old man, known at best as a "natural genius," at all events the child of a barbaric age, replete with faults against good taste and good morals. Let us hear how a learned man of the first rank writes about Homer even so late as 1783: "Where does the good man live? Why did he remain so long incognito? Apropos, can't you get me a silhouette of him?"
..."
Nietzsche.
We grant that philology is not the creator of this world, not the composer of that immortal music; but is it not a merit, and a great merit, to be a mere virtuoso, and let the world for the first time hear that music which lay so long in obscurity, despised and undecipherable? Who was Homer previously to Wolf's brilliant investigations? A good old man, known at best as a "natural genius," at all events the child of a barbaric age, replete with faults against good taste and good morals. Let us hear how a learned man of the first rank writes about Homer even so late as 1783: "Where does the good man live? Why did he remain so long incognito? Apropos, can't you get me a silhouette of him?"
We demand thanks—not in our own name, for we are but atoms—but in the name of philology itself, which is indeed neither a Muse nor a Grace, but a messenger of the gods: and just as the Muses descended upon the dull and tormented Bœotian peasants, so Philology comes into a world full of gloomy colours and pictures, full of the deepest, most incurable woes; and speaks to men comfortingly of the beautiful and godlike figure of a distant, rosy, and happy fairyland.
It is time to close; yet before I do so a few words of a personal character must be added, justified, I hope, by the occasion of this lecture.
It is but right that a philologist should describe his end and the means to it in the short formula of a confession of faith; and let this be done in the saying of Seneca which I thus reverse—
"Philosophia facta est quæ philologia fuit."..."
Nietzsche.
Project Gutenberg's Homer and Classical Philology
13.2.08
Senderos de Foucault, T. Abraham
[...
Foucault piensa el surrealismo en los tiempo en que colabora en la revista Tel Quel. En un
artículo dedicado a Robbe-Grillet, dice Foucault:
La mirada atenta que Tel Quel dirige a Breton no tiene la forma de una retrospección. Y, sin embargo, el
surrealismo había comprometido sus experiencias en la búsqueda de una realidad que las explicara, dándoles,
más allá del lenguaje (jugando sobre él, con él, a pesar de él), un poder imperativo. ¿Pero si las mismas
experiencias pudieran sostenerse en el exacto lugar en el que se presenta, en una superficie sin profundidad,
en el volumen indeciso del que provienen, vibrando alrededor de su núcleo, sobre un fundamento que es
ausencia de fundamento? ¿Si el sueño, la locura, la noche, dejaran de designar el sitio de un umbral solemne,
y trazaran y borraran los límites que atraviesan la vigilia y el discurso en el instante en que los recibimos ya
desdoblados? ¿Si la ficción no fuera un más allá de lo cotidiano ni su secreto íntimo, sino un trayecto sagital
que nos golpea en los ojos y nos muestra lo aparente como tal?
...]
[...
Foucault piensa el surrealismo en los tiempo en que colabora en la revista Tel Quel. En un
artículo dedicado a Robbe-Grillet, dice Foucault:
La mirada atenta que Tel Quel dirige a Breton no tiene la forma de una retrospección. Y, sin embargo, el
surrealismo había comprometido sus experiencias en la búsqueda de una realidad que las explicara, dándoles,
más allá del lenguaje (jugando sobre él, con él, a pesar de él), un poder imperativo. ¿Pero si las mismas
experiencias pudieran sostenerse en el exacto lugar en el que se presenta, en una superficie sin profundidad,
en el volumen indeciso del que provienen, vibrando alrededor de su núcleo, sobre un fundamento que es
ausencia de fundamento? ¿Si el sueño, la locura, la noche, dejaran de designar el sitio de un umbral solemne,
y trazaran y borraran los límites que atraviesan la vigilia y el discurso en el instante en que los recibimos ya
desdoblados? ¿Si la ficción no fuera un más allá de lo cotidiano ni su secreto íntimo, sino un trayecto sagital
que nos golpea en los ojos y nos muestra lo aparente como tal?
...]
1.2.08
Y todavía son necesarias tantas fuerzas retroactivas...
Mis máquinas metáforicas guardadas en el sótano (inexistencia extranjera)Creía que el mar, el campo, soplaban
la pena.
Los desiertos no curan de por si.
Hace mucho no levanto vuelo
no se si Ella podría volver
...
ahora se reflejó
y son dos...y luego serán más
las chakras, me dijo, están sin agua
las frutas dulces serán dudosas
si el Río "otro" no las roba en alta montaña
¿Qué haremos?
El deseo juvenil barroco de ser admirado
¡Sólo quería que perciban el vómito
y enfermaran conmigo!
quién se banca el dolor del ácido
luego del festín de pensamientos
Las láminas que se entrelazan
hacen disipar los rayos
de la arena
Y mientras el mar genera vacío
el agua viva espera...
Recuerdo que no podía escapar, seguía en la enferma ciudad
en el proyecto quebrado,
esa semana santa,
y ya esta más cerca ésta que la otra
Demasiadas auto traiciones. No había que buscar. Siempre (me traiciono) "activando", guerreando
potenciando
animaleando
No respeto las reglas de mis maestros. Alguien me dijo "todo esta permitido" y ¡esa fue mi esclavitud! hermano Karamazov.
Esa fue mi esclavitud: Mi libertad estaba envasada en mi fuerza. En mis reglas de
quietud
golpe
quietud
golpe
vacío
estallido.
-
23.1.08
Obsesiones de paso. Como se crían, como se destruyen.
Iba tocando todas las manijas de las puertas
de todas las casas, la madre le dijo que se apure y le tomó la mano. "Para mamá me falta una" dijo, y se arranco de su madre y fue a tocar la puerta.
En otro mundo, un joven encerrado cuenta 17, 16, 3, 6, 9 veces
Las veces que tendrá que repetir una acción efimera:
"las gotas del té, tocar objetos de suerte, sorbos de agua, clickear 10 en el microondas para obtener una buena nota, fortuna, suerte, etc."
Un chico espera horas con sus obsesiones en un lugar, nervioso, sin dormir.
Sabe que se ira, conecta con el neón, luces a sus amigos. Toma una taza de mate.
Espera la hora. Lee.
Espera la hora. No puede dormir, el piso está frio. El viento cálido y fétido.
Puede esperar gracias a sus obsesiones, nunca soporto la nada. Se vuelve loco, pero sabe que se irá.
Llega el día, se encienden los motores, empieza el humo. La nerviosidad se convirtio en tensión energética.
Cruces de palabras seran su cruz. No entendió. No entendió, ni hizo, ni hablo.
Así decidir que esos juegos son destructivos
INCINERAR la locura con un poco de razón.
Que no se mezcle con los números ...la suerte, ésta tiene que ser castigada y conducida.
-
-*
-
Iba tocando todas las manijas de las puertas
de todas las casas, la madre le dijo que se apure y le tomó la mano. "Para mamá me falta una" dijo, y se arranco de su madre y fue a tocar la puerta.
En otro mundo, un joven encerrado cuenta 17, 16, 3, 6, 9 veces
Las veces que tendrá que repetir una acción efimera:
"las gotas del té, tocar objetos de suerte, sorbos de agua, clickear 10 en el microondas para obtener una buena nota, fortuna, suerte, etc."
Un chico espera horas con sus obsesiones en un lugar, nervioso, sin dormir.
Sabe que se ira, conecta con el neón, luces a sus amigos. Toma una taza de mate.
Espera la hora. Lee.
Espera la hora. No puede dormir, el piso está frio. El viento cálido y fétido.
Puede esperar gracias a sus obsesiones, nunca soporto la nada. Se vuelve loco, pero sabe que se irá.
Llega el día, se encienden los motores, empieza el humo. La nerviosidad se convirtio en tensión energética.
Cruces de palabras seran su cruz. No entendió. No entendió, ni hizo, ni hablo.
Así decidir que esos juegos son destructivos
INCINERAR la locura con un poco de razón.
Que no se mezcle con los números ...la suerte, ésta tiene que ser castigada y conducida.
-
-*
-
21.1.08
Enfin, le chef d'œuvre subtil
que devrait lèguer à l'histoire
Ton nom radieux, vaudra-t-il
La chère et sùpreme victoire?
que devrait lèguer à l'histoire
Ton nom radieux, vaudra-t-il
La chère et sùpreme victoire?
Rodolphe Darzens
Cuesta despertar al espíritu que quiere seguir durmiendo
tanto tiempo de preparación de la mente
para cometer un simple acto
el acto que es un dado
y lo dado a suertes
saltando muertes
que no son tuyas
y luchas
contra
sopor
As
.
"Vive en las montañas donde siempre hace calor, bajo...
por los costados del camino...
qué es más peor" (El Cono del Encono)
*
.
Cuesta despertar al espíritu que quiere seguir durmiendo
tanto tiempo de preparación de la mente
para cometer un simple acto
el acto que es un dado
y lo dado a suertes
saltando muertes
que no son tuyas
y luchas
contra
sopor
As
.
"Vive en las montañas donde siempre hace calor, bajo...
por los costados del camino...
qué es más peor" (El Cono del Encono)
*
.
19.1.08
Tour al Infierno (15 minutos...20 dólares+radiación)
Escribimos llorando cinco manos superpuestas
nadie sabe en la luz que caen lágrimas de plástico
cada vez volvemos más rápido
y caemos en grietas pequeñas
aunque seamos gigantes.
(aunque creamos que somos gigantes)
Y el fantasma te dice ¡pero si sos pequeño!
y yo le digo "es verdad"
...entonces, voy a traspasar una pequeña puerta...
Y se derrumba el Castillo entero.
---
Escribimos llorando cinco manos superpuestas
nadie sabe en la luz que caen lágrimas de plástico
cada vez volvemos más rápido
y caemos en grietas pequeñas
aunque seamos gigantes.
(aunque creamos que somos gigantes)
Y el fantasma te dice ¡pero si sos pequeño!
y yo le digo "es verdad"
...entonces, voy a traspasar una pequeña puerta...
Y se derrumba el Castillo entero.
---
16.1.08
7 y 7.
qué le quedaba a el soldado por hacer en sus noches de miseria
alcoholes, opio, robo
violación, heridas
callejear buscando
sangre, más. Y más.
laberinteando entre llamadas, las de lento flotar del radio de motorolla.
satélites de ellos
emborrachandose de las estúpideces que sembraron. Alguna que otra golosina obtiene Laika por su trabajo, ahi arriba.
El mismo deseo de ayer, el mismo del otro. El tiempo gelatinoso y la pulpa de basura flota en humo.
Si se hace, se hará para disfrutar. Mentira. No es para eso.
Pero solo hazlo dicen...los zapatos de Duendes de plata. ¡Revuelquense en su mugre: corto pasto perfecto y flores frescas!. (yo les dije que nada es imposible porque la nada no existe).
-
qué le quedaba a el soldado por hacer en sus noches de miseria
alcoholes, opio, robo
violación, heridas
callejear buscando
sangre, más. Y más.
laberinteando entre llamadas, las de lento flotar del radio de motorolla.
satélites de ellos
emborrachandose de las estúpideces que sembraron. Alguna que otra golosina obtiene Laika por su trabajo, ahi arriba.
El mismo deseo de ayer, el mismo del otro. El tiempo gelatinoso y la pulpa de basura flota en humo.
Si se hace, se hará para disfrutar. Mentira. No es para eso.
Pero solo hazlo dicen...los zapatos de Duendes de plata. ¡Revuelquense en su mugre: corto pasto perfecto y flores frescas!. (yo les dije que nada es imposible porque la nada no existe).
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7.1.08
[eramos: muchos, todos, nadie]
La densidad es representada como un agujero de gusano que simplifica pensamientos ya perforados, evaporados, tanteados y saboreadoscon sus rojos y púpuras
prúritos purificados tachan, comen de a miles de X, devoran paralelismos
convierten, mutan los campos en los urales
no lo digo por decir sino...estaría cortando leña para el crudo invierno del bosquecillo
ellos ya se lo llevaron todo
lo rico y lo bello, lo digo tranquilo porque el grito no lo hará volver.
Mi caja se encuentra en el desierto, es un regalo, lo perdí en el desierto (me lo quitaron como forma de reto y jamás me lo devolvieron) ¡Eso no se hace! ¡Asesina...!
Ya es hora de dejarlo atrás
o buscarlo
quizás se convirtió en piedra o en líquido origiastico, o en el ambar gris de una podrida ballena. -perfume y medicina- lo bello vence a la muerte...tu bello cuchillo resplandeciente de científico loco.
Yo no lo digo, lo dices tú. ¿Qué hacés diciendo tú? Si eres Vos el que no lo para de repetir insensatamente incesantemente para que te digan "una palmada", "un palmito", "una rodaja de palmera".
-
27.12.07
Declaración de la derrota en el plano de Consistencia (uds. ganaron).
Respuestas fisiologicas orgasmicas femeninas resultan del acoso...del Castillo...
hasta que el cuerpo se quede vacio
de organos
Ser ...capaz de Error
Demasiado, lástima la vista, siente la soledad de nadie, siente el fulgor, la carne se disolvió en un mar de tiempo
volverá en el momento inoportuno y resentida, su carne, su carne resentida a pedirle "inmortalidad" cuántica. El universo subsiste a fotones caoticos. Necesita tu luz.
Yo, un creador de sentido estoy pérdido. Los niños tendrían que seguir jugando con sus bloques, puentes y computadoras...
dejenme un poco de silencio, basta de electrónica y movimiento
¡SHHHH!....
(estruendo valvular)
perdí mis sentidos
me queda la vista, el que engaña, la que suplanta.
Ella misma.
[letras que estuvieron basadas en la tierra, ritmos, granos infectados de ergot, amapolas grises.]
Soy el terror del empleado en Curarme, pero soy uno más en la desidia de todos.
Alguna llama se despierta
y muere al segundo.
A veces, se despierta
pero siempre muere.
(duerme roto)
Yo hablo para vos..., estás confundido en éste soliloquio como tantos ONIRICOS, SOMNÍFEROS DE ESTE MUNDO SOLIPSISTA HIPER ESPIRITUAL (HIPERMEGARED).
Hay una tremenda ironía aunque lo leas con la voz de tu cabeza, ésto está escrito por un "Comodín". No por un payaso...
un JOKER.
Un "comodín"... un siniestro mentiroso que busca confesar la máquina explicitamente.
Busca la respuesta
"vamos a destruirlos"...busca la energía.
Pero solo encuentra más pulsiones banales...eso es lo que hay. Desaprovecho su vida el poderoso. El inteligente duende-burgués que no hace nada y patea tachos.
Horror al Error desde el Castillo...
Interrupcion, tu sabes, autismo, simbiosis, corte...
Estaremos hablando del mismo tema, lastima que nadie se cuelga a leerme...
Y yo NO me digno a leer si no veo "la firma" del fuckin' Checo.(Bosnio, Herzevo...lo que)
( .sea.)
Druid.
---
Respuestas fisiologicas orgasmicas femeninas resultan del acoso...del Castillo...
hasta que el cuerpo se quede vacio
de organos
Ser ...capaz de Error
Demasiado, lástima la vista, siente la soledad de nadie, siente el fulgor, la carne se disolvió en un mar de tiempo
volverá en el momento inoportuno y resentida, su carne, su carne resentida a pedirle "inmortalidad" cuántica. El universo subsiste a fotones caoticos. Necesita tu luz.
Yo, un creador de sentido estoy pérdido. Los niños tendrían que seguir jugando con sus bloques, puentes y computadoras...
dejenme un poco de silencio, basta de electrónica y movimiento
¡SHHHH!....
(estruendo valvular)
perdí mis sentidos
me queda la vista, el que engaña, la que suplanta.
Ella misma.
[letras que estuvieron basadas en la tierra, ritmos, granos infectados de ergot, amapolas grises.]
Soy el terror del empleado en Curarme, pero soy uno más en la desidia de todos.
Alguna llama se despierta
y muere al segundo.
A veces, se despierta
pero siempre muere.
(duerme roto)
Yo hablo para vos..., estás confundido en éste soliloquio como tantos ONIRICOS, SOMNÍFEROS DE ESTE MUNDO SOLIPSISTA HIPER ESPIRITUAL (HIPERMEGARED).
Hay una tremenda ironía aunque lo leas con la voz de tu cabeza, ésto está escrito por un "Comodín". No por un payaso...
un JOKER.
Un "comodín"... un siniestro mentiroso que busca confesar la máquina explicitamente.
Busca la respuesta
"vamos a destruirlos"...busca la energía.
Pero solo encuentra más pulsiones banales...eso es lo que hay. Desaprovecho su vida el poderoso. El inteligente duende-burgués que no hace nada y patea tachos.
Horror al Error desde el Castillo...
Interrupcion, tu sabes, autismo, simbiosis, corte...
Estaremos hablando del mismo tema, lastima que nadie se cuelga a leerme...
Y yo NO me digno a leer si no veo "la firma" del fuckin' Checo.(Bosnio, Herzevo...lo que)
( .sea.)
Druid.
---
26.12.07
Tempera en el Infierno
La belleza...
que asco, yo no la sente, ni la injurie
ni mis antepasados son galos
ni el ajenjo de un niño loco glorificado por su aula,
muerto vendiendo armas
y de gangrena areata...
algunos
placeres en el orificio de su ano poetico
con ajenjo anestesiado
roto el espíritu...
emborrachando barcos
Yo no soporte..."el denso aroma que esa mujer poseía"
solo se podría tachar con el "amor"
o digamos Explosion Química, auto droga generada.
La neutralidad. El autismo. La defensa Simbiotica.
---
La belleza...
que asco, yo no la sente, ni la injurie
ni mis antepasados son galos
ni el ajenjo de un niño loco glorificado por su aula,
muerto vendiendo armas
y de gangrena areata...
algunos
placeres en el orificio de su ano poetico
con ajenjo anestesiado
roto el espíritu...
emborrachando barcos
Yo no soporte..."el denso aroma que esa mujer poseía"
solo se podría tachar con el "amor"
o digamos Explosion Química, auto droga generada.
La neutralidad. El autismo. La defensa Simbiotica.
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18.12.07
copiado de insignificadis ----
Color Humano......
sílbame, ¡oh, cabeza! para que mi música se mezcle con mis pelos y se ventile un poco nomás, o ¿es que acaso mi destino fue un recuerdo pensado y pasado en el pasado? lo único que me queda sos vos: mujer, que has estado a mi lado; y todavía aprieta mi cuello tu ausencia y no puedo besarte en el cielo porque estás en la tierra, un poco lejos nomás, y como no quiero ahogarme extrañándote: te doy mi amor con música, ¡música! hasta que te encuentre, nena.
alguien te ha dicho que tengo en mente, alguien te ha dicho que he decidido marcharme al norte con mis hijos y guitarras y que allá lejos seré más feliz, no creo que en el norte nadie se pregunte nada, creo que en el norte todos se preguntarán, y no creo que me interese evitar las preguntas de mis hijos que van a crecer, deja que la música encuentre el lugar, deja que el lugar encuentre el invierno, deja que el invierno encuentre otros inviernos, esos que mi música debe conocer. (a través de los inviernos)
hombre de las cumbres, ven al sur: la casa del poder está temblando, una pequeña llama descarna mi pecho: son mis ansias de cumbres de luz, los cuentos de berniche no me alcanzan, aunque ocupan mi caverna azul, quizás caiga en la calle manchada, es inútil: yo también soy tierra que ocupo en casas de luz, hombre de las cumbres, ¡apiádate! o te haré sentir mi feroz cachetada, una pequeña llama descarna mi pecho: serán las horas de cumbres de luz, ¡vuelve a salir que mi nunca te espera! antes de llegar, pasarás por mí: hombre de las cumbres, te tengo en mí.
estoy tan cansado que me voy a suicidar mañana por la noche, si mi abuela me deja, me voy a suicidar mañana por la noche, ¡es imposible, nena! seguro que lo hago mañana por la noche, quiero una nena, una mujer eléctrica, mañana por la noche, una mujer eléctrica que salte los tapones mañana por la noche, que me dé vibraciones para poder tocar mañana por la noche, ¡si no me mato!
no puede ser que con agua se lave la sangre, pero ¡si lo estoy notando!, vale decir que ya no se irá, él, él, él, el que nos ha tocado, hace casi, hace casi 2000 años que pienso, que pienso en lo mismo, recién me doy cuenta que no hay que pensar.
recién, recién me doy cuenta ¡que no hay que pensar!
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Color Humano......
sílbame, ¡oh, cabeza! para que mi música se mezcle con mis pelos y se ventile un poco nomás, o ¿es que acaso mi destino fue un recuerdo pensado y pasado en el pasado? lo único que me queda sos vos: mujer, que has estado a mi lado; y todavía aprieta mi cuello tu ausencia y no puedo besarte en el cielo porque estás en la tierra, un poco lejos nomás, y como no quiero ahogarme extrañándote: te doy mi amor con música, ¡música! hasta que te encuentre, nena.
alguien te ha dicho que tengo en mente, alguien te ha dicho que he decidido marcharme al norte con mis hijos y guitarras y que allá lejos seré más feliz, no creo que en el norte nadie se pregunte nada, creo que en el norte todos se preguntarán, y no creo que me interese evitar las preguntas de mis hijos que van a crecer, deja que la música encuentre el lugar, deja que el lugar encuentre el invierno, deja que el invierno encuentre otros inviernos, esos que mi música debe conocer. (a través de los inviernos)
hombre de las cumbres, ven al sur: la casa del poder está temblando, una pequeña llama descarna mi pecho: son mis ansias de cumbres de luz, los cuentos de berniche no me alcanzan, aunque ocupan mi caverna azul, quizás caiga en la calle manchada, es inútil: yo también soy tierra que ocupo en casas de luz, hombre de las cumbres, ¡apiádate! o te haré sentir mi feroz cachetada, una pequeña llama descarna mi pecho: serán las horas de cumbres de luz, ¡vuelve a salir que mi nunca te espera! antes de llegar, pasarás por mí: hombre de las cumbres, te tengo en mí.
estoy tan cansado que me voy a suicidar mañana por la noche, si mi abuela me deja, me voy a suicidar mañana por la noche, ¡es imposible, nena! seguro que lo hago mañana por la noche, quiero una nena, una mujer eléctrica, mañana por la noche, una mujer eléctrica que salte los tapones mañana por la noche, que me dé vibraciones para poder tocar mañana por la noche, ¡si no me mato!
no puede ser que con agua se lave la sangre, pero ¡si lo estoy notando!, vale decir que ya no se irá, él, él, él, el que nos ha tocado, hace casi, hace casi 2000 años que pienso, que pienso en lo mismo, recién me doy cuenta que no hay que pensar.
recién, recién me doy cuenta ¡que no hay que pensar!
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5.12.07
Carta a la Selva (desde un barco borracho):
Me veo al espejo todo barbon.. todo destruido... o no...
destruido por un mar de sabanas y polvo
sumergido y el sol siempre presente
los dias, como si no valieran nada....como el mismo Whitman, inmortal....
Pero no es asi....
o si... no me escucho en los ecos .......dicen que querer escuchar es querer decirse..... buenisima frase... poeticamente aludiendo a un alemanote.
Escuchando musica sueca que escuchaba cuando era chico, si , cualquiera.....no sali, no me movi ni un punto, me comi la realidad a bocanadas y volvi al mismo lugar.......
Vinos en plazas, violencias, sueños perdidos, proyecciones, charlas interminables....
Desde la 2ºda sesion de encierro, otra vez llega la navidad
el año nuevo
algo se acelero ¿no te parece?...a mi si.....
"este pibe esta al pedo" "yo entiendo tu vacio" "sos un denso"........Frases que me dicen por ahi....
espejos rotos
de maquinas parlantes, que se van a comer....
No se que paso....
necesitaria saber en que soy mejor.... o como puedo ser autosuficiente...
alguien me paso una indiferencia
que cuando explota se vuelve densidad
como estos relatos de guerrero sin guerra.......
a alguien que no contesta desde la amazona... cuidando a los niños, cazando..... haciendo rituales... dibujos.....
la diosa es primitiva
...los campos...
las camionetas de guerra que andan por las rutas de los castillos de los malvados ni las miras.....
ni las brillantes bolas de luz con su musica.......
La punteria de cazadora ..... no te vas poner a ver trenes en una droga vaporifica.....nunca. Hay rieles.... hay espacios lisos para manchar..... hay hay....
hubo vacio, hubo carencia.....
pero eso solo fortalece..... pule el alma..en los cazadores...
los guerreros del sentido...donde no hay sentido...
solo encierro
y locura
que si te pones a pensar
es lo que ELLOS quieren........ellos quieren eso.....
el esquizoide salvador.. morira asqueado de Fulgor radioactivo, nunca podra levantar la espada el que tiene algo para decir.... se morira de amargura.....
alimentado a cafe y aloe vera...que amargura..
amargura en un cojin.....
PERO HAY leyes... y en algun momento la Señora feudal me va a mandar a la MIERDA........ y ahi vamos, se fundiran los sueños y todo...empezara el sudor....
y SEGUIRAS PENSANDO............
Pero la realidad te habra abrazado... un abrazo lindo, placentero..... y a veces el mismo abismo del sentido como una espina en el pie.
abrazo ..
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Me veo al espejo todo barbon.. todo destruido... o no...
destruido por un mar de sabanas y polvo
sumergido y el sol siempre presente
los dias, como si no valieran nada....como el mismo Whitman, inmortal....
Pero no es asi....
o si... no me escucho en los ecos .......dicen que querer escuchar es querer decirse..... buenisima frase... poeticamente aludiendo a un alemanote.
Escuchando musica sueca que escuchaba cuando era chico, si , cualquiera.....no sali, no me movi ni un punto, me comi la realidad a bocanadas y volvi al mismo lugar.......
Vinos en plazas, violencias, sueños perdidos, proyecciones, charlas interminables....
Desde la 2ºda sesion de encierro, otra vez llega la navidad
el año nuevo
algo se acelero ¿no te parece?...a mi si.....
"este pibe esta al pedo" "yo entiendo tu vacio" "sos un denso"........Frases que me dicen por ahi....
espejos rotos
de maquinas parlantes, que se van a comer....
No se que paso....
necesitaria saber en que soy mejor.... o como puedo ser autosuficiente...
alguien me paso una indiferencia
que cuando explota se vuelve densidad
como estos relatos de guerrero sin guerra.......
a alguien que no contesta desde la amazona... cuidando a los niños, cazando..... haciendo rituales... dibujos.....
la diosa es primitiva
...los campos...
las camionetas de guerra que andan por las rutas de los castillos de los malvados ni las miras.....
ni las brillantes bolas de luz con su musica.......
La punteria de cazadora ..... no te vas poner a ver trenes en una droga vaporifica.....nunca. Hay rieles.... hay espacios lisos para manchar..... hay hay....
hubo vacio, hubo carencia.....
pero eso solo fortalece..... pule el alma..en los cazadores...
los guerreros del sentido...donde no hay sentido...
solo encierro
y locura
que si te pones a pensar
es lo que ELLOS quieren........ellos quieren eso.....
el esquizoide salvador.. morira asqueado de Fulgor radioactivo, nunca podra levantar la espada el que tiene algo para decir.... se morira de amargura.....
alimentado a cafe y aloe vera...que amargura..
amargura en un cojin.....
PERO HAY leyes... y en algun momento la Señora feudal me va a mandar a la MIERDA........ y ahi vamos, se fundiran los sueños y todo...empezara el sudor....
y SEGUIRAS PENSANDO............
Pero la realidad te habra abrazado... un abrazo lindo, placentero..... y a veces el mismo abismo del sentido como una espina en el pie.
abrazo ..
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