SHIKAN
Necesito saber como se hace el amor y lo busco, pero no encuentro a nadie, ni me encuentro a mi...
Es seca la lluvia, y somos masas de carne fluyendo o estancadas. Dolor de pecho y angustia
aunque sea leve esta ahi y luego se convierte en energia media loca, media deseante, parlanchina...
nadie me enseño nada, gritaba con furia... pero el saber es poder, el poder es un latigo bizarro en las redes sutiles que nos encadenan
no vale la pena distraerse tanto...
para esa noche debi saber algo que no supe por libros, ni enseñanza oral...
la compasión del futuro,no llego, se esfumo
en la piedra de trance,
turbio volcan cenizas.
si 10 minutos marcan, todas las horas en babia durmiendo,
si 3 días marcan, cada respiro que no fue
cada bocado invisible de dulce plomo textura a miel
asi se extinguen los dias, y deseo por los otros, incluido mi cuerpo como otro...
antes decia "siempre fue tarde", pensando en la muerte (intensidad 0),
ahora mil perdones: pero afuera, caen gotas.
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2.5.10
“El no haber escrito no ha sido falta de voluntad, porque de veras deseo su gran bien, si no parecerme que harto está ya dicho y exento para “obrar” lo que importa; y que lo que falta, si algo falta, no es el escribir o el hablar, que esto antes ordenadamente sobra, si no el callar y “obrar”. Porque además de esto el hablar distrae, y el callar y “obrar” recoge y da fuerza de espíritu. Y así, luego que la persona sabe lo que le han dicho para su aprovechamiento, ya no ha menester oír ni hablar más, si no “obrarlo” de veras con silencio y cuidado, en humildad, caridad y olvido de sí”.
S. Juan de la Cruz.
-
1.5.10
La peruana
le pregunte al hermano del pájaro sobre la cholita que rompe parlantes y arroja vasos llenos de agua
que le dieron para calmarla
con un aliento amargo de vaina
y las gotas de su saliva fría en mi oído derecho
comenzó la historia
una chica abusada en el país inca viene a argentina, se enamora de un chico comprensivo de estos gitanos de guita, amor no correspondido
vida normal, música en los trenes, folklore...
un lindo cuerpo en trance muy loca
Solo un poco de humo y varios tragos pueden desatar una energía
la expresión corporal se retroalimenta en los manicomios libres, bares sinérgicos del abasto, se sienta como una catatónica derecha como monje zen y los ojos llorosos rojos dicen algo, la verborragia no para, habla con su cuerpo también pero los ojos siempre están tristes...no para, no para....
las luces se prenden y todos afuera, asi son los viernes...
así fue este, santo, por la peruana original.
***
le pregunte al hermano del pájaro sobre la cholita que rompe parlantes y arroja vasos llenos de agua
que le dieron para calmarla
con un aliento amargo de vaina
y las gotas de su saliva fría en mi oído derecho
comenzó la historia
una chica abusada en el país inca viene a argentina, se enamora de un chico comprensivo de estos gitanos de guita, amor no correspondido
vida normal, música en los trenes, folklore...
un lindo cuerpo en trance muy loca
Solo un poco de humo y varios tragos pueden desatar una energía
la expresión corporal se retroalimenta en los manicomios libres, bares sinérgicos del abasto, se sienta como una catatónica derecha como monje zen y los ojos llorosos rojos dicen algo, la verborragia no para, habla con su cuerpo también pero los ojos siempre están tristes...no para, no para....
las luces se prenden y todos afuera, asi son los viernes...
así fue este, santo, por la peruana original.
***
25.4.10
dónde.Sueños, tengo apego con la textura de una piel amada. Esa epidermis ya habra muerto en éstos meses, pero no esas partecitas alcolchonadas, los lípidos duran más, pero ya parezco el genio de sexto grado antes de la tecnologia.
En invierno el cerebro hierve, o será el sombrero de lana que llevo. O el endocanabinol. Parece que solo la transformación.
*-*-
19.4.10
15.4.10
Entrenado para ver el error a partir de su error, llegando al error, la serpiente espera, pero no llega. Saca la lengua y no huele, toma café y se pone nerviosa, todos sus diálogos terminan bien, se traga su veneno y es agua:
Transmutación en vibora serpentea debajo de las hojas se cruza con carne de hombre, golpea sus escamas contra la energía cruda, como se entiende ésto, como se cocina la crudeza sin el calor interior en pleno verano, invierno, en plenas estaciones con su mambo perdido sino a traves de los faros saturados de sustancias emulando locuras de una manera tan calmada que parece mentira, que es verdad.
***
tan pronto vaciles entre ser y no ser,
ya serás cadáver inerte.
*-*-*
Transmutación en vibora serpentea debajo de las hojas se cruza con carne de hombre, golpea sus escamas contra la energía cruda, como se entiende ésto, como se cocina la crudeza sin el calor interior en pleno verano, invierno, en plenas estaciones con su mambo perdido sino a traves de los faros saturados de sustancias emulando locuras de una manera tan calmada que parece mentira, que es verdad.
***
tan pronto vaciles entre ser y no ser,
ya serás cadáver inerte.
*-*-*
11.3.10
Grub-Linx - ¿quién está ahí para verlo?
las tucas de los mercenarios no te van a calentar el invierno
como no te salvaron en verano...
engañan, con dulces partes de la agencia sin divisiones,...
entonces de qué estoy hablando
quién habla?
rozando el plastico? , tumor de fibras
, hidrocarburos,
nano
glucosa,
homo sapiens,
ajos crujiendo combaten
el veneno en la entend les images entend les instants...
ruge el volcán de trance cuando nos pintamos estos inal7incansables sin aliento que recorren negramente el fondo blanco gastando la energía
si... querés calor, ese que cura, ese que el cura dentro del manto tierno espera tras la costra con una espada samurai
fusionarte con tus personajes, como si pudieran existir tus estrategias banales, es incomprensible aunque los diseños de tus arcos y tanquetas arracen facilmente con la parte carnica de nuestro ser, esa tranquila vaca, ese tranquilo buey que se deja llevar por los colores y le late el corazon al rememorar esa historia una vez mas en el horrible terreno intemporal llamado parque, parque... de ciudades perdidas donde restos de botellas de los vencidos de la noche, los sobrevivientes del dia puedan prender su Fe, cansados ya, ni para el amor hay lugar en estas membranas enrojecidas y almas palpitantes. La confusion se corta una vez que se cierra la puerta del colectivo y las miradas perdidas de la gente que vuelve hacia algun lugar, no es su casa, un bizarro pedazo de metal que rompe las paredes, limpio colchon polvoriento acariciado por el sol cerrado entre ventanas de oxido hueles a madera y chocolate egipcio, rancio en su piramide. Ahora fugan los pensamientos, el aire fresco apunta hacia la ultima estrella, cuanto pagas por cambiar de universo a esta velocidad, mucho...desde los besos mortales hasta donde empezo el cosmos, ahora mismo.
***
8.3.10
Se ha caído mi Totem House
mis insignias son aros de ninias que nunca vi
y que los han perdido
pulseras con semillas mal hechas
cuelgan en mi remera, mientras abro la cortina
soy un amo viril y dormido por el dolor de cabeza
una briza recorre el cuerpo calloso
despues de 2 semanas... el barco quizas despegue...
-
mis insignias son aros de ninias que nunca vi
y que los han perdido
pulseras con semillas mal hechas
cuelgan en mi remera, mientras abro la cortina
soy un amo viril y dormido por el dolor de cabeza
una briza recorre el cuerpo calloso
despues de 2 semanas... el barco quizas despegue...
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29.1.10
Algunas pasiones como la envidia, el odio, el apetito sexual desmedido, la aniquilación de imágenes por medio de la vista mental ; son medidas de alienación que nos indican perfectamente cuando vamos a tener una especie de caída de presión del Sostenimiento de la mirada clara.
Si las voces se aquietaron en un samadi o pensamiento blanco de "laguna seca" quizás nos tendríamos que esforzar en ver que la química predetermina a hacer y el hacer predetermina la química nerviosa. Por eso cuando escribimos en un estado de "voladura" volvemos a "algún lugar" por medio del tacto y de la memoria tipográfica.
Más profundo vemos la fisura que separa espacialmente de nuestras partes móviles (manos, pliegues con fuerza) y visión atmosférica (ojos) el escenario imperterrito intocable... cómo puedo agarrar todo lo que veo con un solo movimiento,
cómo me puedo tomar un vaso de birra caliente sin tragar...
estoy lejos, solo tengo mi trasero y mis pies apoyados, las bases del universo conocido, en vez del pucho y la saliva caliente con los muchachis, anclado a un dispositivo como un cyborg liviano...
sí, tengo miedo, cerre el mosquitero porque hay avispas rojas y grandes afuera.
Miedo al dolor?
Ja, no. Al sonido.
ZD
Si las voces se aquietaron en un samadi o pensamiento blanco de "laguna seca" quizás nos tendríamos que esforzar en ver que la química predetermina a hacer y el hacer predetermina la química nerviosa. Por eso cuando escribimos en un estado de "voladura" volvemos a "algún lugar" por medio del tacto y de la memoria tipográfica.
Más profundo vemos la fisura que separa espacialmente de nuestras partes móviles (manos, pliegues con fuerza) y visión atmosférica (ojos) el escenario imperterrito intocable... cómo puedo agarrar todo lo que veo con un solo movimiento,
cómo me puedo tomar un vaso de birra caliente sin tragar...
estoy lejos, solo tengo mi trasero y mis pies apoyados, las bases del universo conocido, en vez del pucho y la saliva caliente con los muchachis, anclado a un dispositivo como un cyborg liviano...
sí, tengo miedo, cerre el mosquitero porque hay avispas rojas y grandes afuera.
Miedo al dolor?
Ja, no. Al sonido.
ZD
23.1.10
Why is birth spoken of? Why is not the perceived world spoken of? When the perceived world, which has no existence, is yet perceived as existing, what is that which is spoken of? To whom is it? and why?
Lankavatara
********
Caen las hojas del ajenjo sobre la tierra
y los finales de cigarros, ambos espantan insectos
que podrían matar a un perejil, o a un o.
A veces hacen punto de apoyo en la cabeza con su rodilla, otras con su frente en tu quijada o con el puño en tu cuello y duele bastante.
Es como tomar jugo puro porque en la vida cotidiana se administra a cuenta gotas el dolor y la tristeza sino al otro día se estarían destruyendo todos los vidrios visibles y las ratas empezarían a cavar tuneles queriendo encontrar el tesoro del capitan capitalista que todavía no logro liquidar todos los valores porque sería una sobredosis de ilegalidad que no estamos dispuestos a soportar. Llamen al flautista y sus melodías obsenas.
Greenpeace hacia una metáfora con un sapo se calentaba el agua de a poco, así es que aunque parece que vivamos en la edad media del discurso y aunque los ayudantes y secretarios de los diputados sepan de Foucault y Latour en los bares a la noche cuando se toman un saque con sus cancheros amigos. Estos sirven a un portentado estúpido ezbirro que labura sin cansancio porque inviste la farsa. Quiero ya un referendum por cada idiotez, por todo. Y por lo más importante también que es la salud del territorio. Con los guardianes no hay que hablar, tienen el ego a flor de piel. Que hagan su trabajo y cuiden la selva sin cortar una sola rama.
A veces me pregunto si todo el mundo consumiría lo mismo que yo, no habría nada a los dos días o todo florecería. Esto lo podría contestar una fusión entre el mega-sociologo, el super-economista y el Agrimensor K. que se la pasa golpeando puertas y saliendo del Amor como si no pasara absolutamente nada, siendo el poder de un cerdo apetecible por su nombre y posición.
Es mucho más noble que mis flores me engañen con un mochilero consumiendose en papeles y aventuras no-presentes. Se curtió con el sol y puso en riesgo su caucasía porteña, bajo su tono de voz y su acento por el hambre que no previó y por la lejanía de los paisajes.
Tengo el presentimiento todo el tiempo, me pregunto de qué, obviamente, del sentimiento por eso es un pre (anterior). Hemos aprendido que el dolor es solo dolor y llorar a la noche hasta que el alprazolam haga efecto. Ese que abandonado en una caja de bombones Felfort en un minículo pedazo me haga olvidar de que es tarde para todo, y que cada cosa que pienso es una emanación mental del estado cerebral que aguijonean las palabras para que suelten más veneno hacia mi frente sin realce dopaminérgico.
Ya estoy muerto, cualquiera, estás vivo. Jaque y tomás mate con aero-sol.
Como dice Symns, un ladrón escritor, que las palabras le roban a la realidad. Sí, para curar nuevas heridas. Para cristalizar el líquido fluyente de las conversaciones, escupir en la cubetera tirandole los pocos condimentos que hay en la alacena.
Altos helados. Por eso me casaría con Narda Lepes. Viviría con ella dos años fumando cannabis y comiendo sus helados. Después me iría a la India y sentiría el olor a mierda especial, éste no es como el de Avellaneda (dice el espectro que navega los sueños) este es muy espiritual. Lo bello fue vendido, solo queda el micromundo, que no es poco y no necesita silencios eternos porque como se ve, es nada más que una frase de mierda.
Lankavatara
********
Caen las hojas del ajenjo sobre la tierra
y los finales de cigarros, ambos espantan insectos
que podrían matar a un perejil, o a un o.
A veces hacen punto de apoyo en la cabeza con su rodilla, otras con su frente en tu quijada o con el puño en tu cuello y duele bastante.
Es como tomar jugo puro porque en la vida cotidiana se administra a cuenta gotas el dolor y la tristeza sino al otro día se estarían destruyendo todos los vidrios visibles y las ratas empezarían a cavar tuneles queriendo encontrar el tesoro del capitan capitalista que todavía no logro liquidar todos los valores porque sería una sobredosis de ilegalidad que no estamos dispuestos a soportar. Llamen al flautista y sus melodías obsenas.
Greenpeace hacia una metáfora con un sapo se calentaba el agua de a poco, así es que aunque parece que vivamos en la edad media del discurso y aunque los ayudantes y secretarios de los diputados sepan de Foucault y Latour en los bares a la noche cuando se toman un saque con sus cancheros amigos. Estos sirven a un portentado estúpido ezbirro que labura sin cansancio porque inviste la farsa. Quiero ya un referendum por cada idiotez, por todo. Y por lo más importante también que es la salud del territorio. Con los guardianes no hay que hablar, tienen el ego a flor de piel. Que hagan su trabajo y cuiden la selva sin cortar una sola rama.
A veces me pregunto si todo el mundo consumiría lo mismo que yo, no habría nada a los dos días o todo florecería. Esto lo podría contestar una fusión entre el mega-sociologo, el super-economista y el Agrimensor K. que se la pasa golpeando puertas y saliendo del Amor como si no pasara absolutamente nada, siendo el poder de un cerdo apetecible por su nombre y posición.
Es mucho más noble que mis flores me engañen con un mochilero consumiendose en papeles y aventuras no-presentes. Se curtió con el sol y puso en riesgo su caucasía porteña, bajo su tono de voz y su acento por el hambre que no previó y por la lejanía de los paisajes.
Tengo el presentimiento todo el tiempo, me pregunto de qué, obviamente, del sentimiento por eso es un pre (anterior). Hemos aprendido que el dolor es solo dolor y llorar a la noche hasta que el alprazolam haga efecto. Ese que abandonado en una caja de bombones Felfort en un minículo pedazo me haga olvidar de que es tarde para todo, y que cada cosa que pienso es una emanación mental del estado cerebral que aguijonean las palabras para que suelten más veneno hacia mi frente sin realce dopaminérgico.
Ya estoy muerto, cualquiera, estás vivo. Jaque y tomás mate con aero-sol.
Como dice Symns, un ladrón escritor, que las palabras le roban a la realidad. Sí, para curar nuevas heridas. Para cristalizar el líquido fluyente de las conversaciones, escupir en la cubetera tirandole los pocos condimentos que hay en la alacena.
Altos helados. Por eso me casaría con Narda Lepes. Viviría con ella dos años fumando cannabis y comiendo sus helados. Después me iría a la India y sentiría el olor a mierda especial, éste no es como el de Avellaneda (dice el espectro que navega los sueños) este es muy espiritual. Lo bello fue vendido, solo queda el micromundo, que no es poco y no necesita silencios eternos porque como se ve, es nada más que una frase de mierda.
18.1.10
Todo lo que haces en la vida es para pasar el cigarro
Un té, un mate infusionando en una taza por una hora. Es verano, se queda tibio por siempre.
Cae una flor del cactus, blanca y hermosa, el desierto da sus frutos en plena pampa.
Soltamos la resistencia, y la boca se llena de agua y de palabras. Dejamos de ver, soñamos con tardes aburridas pero seguras, seguras del mañana, la última taza.
Los pensamientos pasan pero las reverberaciones de las palabras rebotan en éste cráneo sulfatado de humedad, hoy. Por esa misma razón estoy contento de los aromas, pero humilde al pensar en el futuro de la voz inmiscuyendose en paisajes indebidos y debilitando la esencia de las flores que vuelan libres en los desiertos. No soy quien, no estoy limpio y la duda agranda las distancias. Entonces me callo.
Dulce y cauteloso ve, sin miedo de hablar.
Es que, son conocidas las espinas eléctricas.
Pero los pasos del universo sobre éstas teclas...
Voluntad, que cree regir el deseo te voy a cortar
Quién arrastra éste cádaver?.
Terminando de tomar, lavo mi taza.
*
-
Un té, un mate infusionando en una taza por una hora. Es verano, se queda tibio por siempre.
Cae una flor del cactus, blanca y hermosa, el desierto da sus frutos en plena pampa.
Soltamos la resistencia, y la boca se llena de agua y de palabras. Dejamos de ver, soñamos con tardes aburridas pero seguras, seguras del mañana, la última taza.
Los pensamientos pasan pero las reverberaciones de las palabras rebotan en éste cráneo sulfatado de humedad, hoy. Por esa misma razón estoy contento de los aromas, pero humilde al pensar en el futuro de la voz inmiscuyendose en paisajes indebidos y debilitando la esencia de las flores que vuelan libres en los desiertos. No soy quien, no estoy limpio y la duda agranda las distancias. Entonces me callo.
Dulce y cauteloso ve, sin miedo de hablar.
Es que, son conocidas las espinas eléctricas.
Pero los pasos del universo sobre éstas teclas...
Voluntad, que cree regir el deseo te voy a cortar
Quién arrastra éste cádaver?.
Terminando de tomar, lavo mi taza.
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23.11.09
El poeta fue conciente que vomito sangre y lo dijo, parte de su cerebro se fue cuando se puso en pie en la polvorienta vereda.
A veces se rie cinico pero cuando busca la razon no encuentra nada y su cara se pone gris.
Ahora solo rie cuando ve la realidad por un segundo.
Algunos quieren resistir el falso pensamiento pensando en la muerte y con rabia cierran sus puños para mantener sus espíritus, y empujan hacia afuera sus pechos y abren ampliamente sus ojos como si realmente estuvieran haciendo algo importante. Quieren luchar para acabar con el falso pensamiento, pero no sólo fallarán en la tarea, sino que por esa razón vomitarán sangre o se pondrán enfermos.
Xu Yun
*
A veces se rie cinico pero cuando busca la razon no encuentra nada y su cara se pone gris.
Ahora solo rie cuando ve la realidad por un segundo.
Algunos quieren resistir el falso pensamiento pensando en la muerte y con rabia cierran sus puños para mantener sus espíritus, y empujan hacia afuera sus pechos y abren ampliamente sus ojos como si realmente estuvieran haciendo algo importante. Quieren luchar para acabar con el falso pensamiento, pero no sólo fallarán en la tarea, sino que por esa razón vomitarán sangre o se pondrán enfermos.
Xu Yun
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9.11.09
RESISTIENDO LA SEQUIA
Saben por que esta epoca es buena
porque podemos experimentar todos los sonidos sin inquisiciones
aunque no tengamos un centimo
podemos respirar los vientos frescos, los pocos que quedan y tenemos que renovarlos
antes de que la biotecnologia y la nanorobotica
hagan lo suyo
Y los expertos en cinismo social se fusionen nuevamente
Nadie se desespera porque todo se va a la mierda irremediablemente,
solo los que robaron en el tumulto con sus palabras asesinas en los medios o destruyendo roca por roca Los Andes con acido sulfurico.
Muchos se sacan fotos con plantitas pequeñas y las pisan al irse
muchos hacen eso...
Aunque vibre la magnetosfera en nuestros ojos
ciegos de pensamientos
podemos evitar sacarle una foto
reirnos histericamente como monedazos ricoteros (acido de otros tiempos)
Sin inquisiciones el terreno esta liberado
las viejas excusas no sirven
el fascismo postmoderno esta dormido, todavia pega con hachas oxidadas...
Este es el momento...
Y solo verlo.
“tratar de hacer el bien y evitar el mal”.
Practicar el bien.... , nos la pasamos hablando, hasta de no hablar, o hablamos de ese silencio que se evita...
Nunca se habla de que podemos hacer en este segundo de vida que se nos fue...
La frente de la calavera quiere tocar el piso, pesada...
Y si nos dicen silencio, nos recuerda al fascismo de pacotilla de nuestros padres, maestros y vejestorios, y jovenes reaccionarios...
esta el bien, y el silencio...y esta el BIEN, y el SILENCIO...
No es una diferencia entre dos cosas, es el verdadero devenir, y el cadaver parlante...
La vida es UNA (no porque sea una en numero natural, sino por el CENTRO)
zurdruid
---
Saben por que esta epoca es buena
porque podemos experimentar todos los sonidos sin inquisiciones
aunque no tengamos un centimo
podemos respirar los vientos frescos, los pocos que quedan y tenemos que renovarlos
antes de que la biotecnologia y la nanorobotica
hagan lo suyo
Y los expertos en cinismo social se fusionen nuevamente
Nadie se desespera porque todo se va a la mierda irremediablemente,
solo los que robaron en el tumulto con sus palabras asesinas en los medios o destruyendo roca por roca Los Andes con acido sulfurico.
Muchos se sacan fotos con plantitas pequeñas y las pisan al irse
muchos hacen eso...
Aunque vibre la magnetosfera en nuestros ojos
ciegos de pensamientos
podemos evitar sacarle una foto
reirnos histericamente como monedazos ricoteros (acido de otros tiempos)
Sin inquisiciones el terreno esta liberado
las viejas excusas no sirven
el fascismo postmoderno esta dormido, todavia pega con hachas oxidadas...
Este es el momento...
Y solo verlo.
“tratar de hacer el bien y evitar el mal”.
Practicar el bien.... , nos la pasamos hablando, hasta de no hablar, o hablamos de ese silencio que se evita...
Nunca se habla de que podemos hacer en este segundo de vida que se nos fue...
La frente de la calavera quiere tocar el piso, pesada...
Y si nos dicen silencio, nos recuerda al fascismo de pacotilla de nuestros padres, maestros y vejestorios, y jovenes reaccionarios...
esta el bien, y el silencio...y esta el BIEN, y el SILENCIO...
No es una diferencia entre dos cosas, es el verdadero devenir, y el cadaver parlante...
La vida es UNA (no porque sea una en numero natural, sino por el CENTRO)
zurdruid
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31.10.09
Ganges del oficio
Ríos sucios y sagrados
Aca no hay nadie de los que amas, ellos se
quedaron abajo
Modelizacion de funcionamiento holografica
La base de la diferencia
del lenguaje que cuenta la realidad
El punto que toca sintacticamente
es lo que uno usa para
pedir explicaciones
Ese mundo remite al mismo
que mantiene la realidad
cuando no hay sentidos
Lenguajes limpio
y sin secretos
en los codigos
En la concatenacion de lenguaje
La purificacion de la superficie aunque sea
de ese mundo
Eso es esto
Los limites exteriores son siempre duros y codificados
La esfera sin organos arrasa
en el individuo potenciado
por la vida
Los espacios degradados guardaran
el recuerdo del ojo violado
de la tierra esteril
Ríos sucios y sagrados
Aca no hay nadie de los que amas, ellos se
quedaron abajo
Modelizacion de funcionamiento holografica
La base de la diferencia
del lenguaje que cuenta la realidad
El punto que toca sintacticamente
es lo que uno usa para
pedir explicaciones
Ese mundo remite al mismo
que mantiene la realidad
cuando no hay sentidos
Lenguajes limpio
y sin secretos
en los codigos
En la concatenacion de lenguaje
La purificacion de la superficie aunque sea
de ese mundo
Eso es esto
Los limites exteriores son siempre duros y codificados
La esfera sin organos arrasa
en el individuo potenciado
por la vida
Los espacios degradados guardaran
el recuerdo del ojo violado
de la tierra esteril
10.7.09
22.6.09
Lo unico que quiero es perseverar en mi ser
pero torturas espectaculares entran en mis ojos
y se reviven en mi mente
copando el dia
Tambien me mido con las palabras de mis enemigos
muy mala estrategia
a merced de su amor y compasion...
Palabras vacias para no estar solo.
rebotan en las burbujas
Y me gustaria que alguien quiera entrar en mi reino
pero esta desolado
y cuando no lo este ... no sera lo mismo
---
pero torturas espectaculares entran en mis ojos
y se reviven en mi mente
copando el dia
Tambien me mido con las palabras de mis enemigos
muy mala estrategia
a merced de su amor y compasion...
Palabras vacias para no estar solo.
rebotan en las burbujas
Y me gustaria que alguien quiera entrar en mi reino
pero esta desolado
y cuando no lo este ... no sera lo mismo
---
18.5.09
Dos monjes
meditaban en una plaza cuando un muchacho se les acerco a pedirles marihuana. Ellos le dijeron que era una falta de respeto y que habia maneras mas cordiales de ranchear una seca de faso.
El muchacho dijo que conocia a mucha gente del lugar, y hablaba con gran soltura.
Un monje dijo: Vos no sos puro. Y el otro monje gordo le pego un fuerte golpe en la boca, un ubicate por mentiroso. "Las sendas del Zen estan manchadas con sangre, andate de aca". El chico agradecio el golpe dandoles la mano a cada uno, tomo un trago de vino y desaparecio fumando sus ultimos cigarrillos. Habia invadido la casa de un monje, una plaza apacible en la noche de un sabado inquieto, vibrante en una oscura caminata.
Golpeado, camino por las calles de la ciudad rapidamente y con miedo, vomito, camino mas rapido, y vomito nuevamente la carne roja que habia comido. Perdio todos sus organos y flemas en un gran dormir y despertar. Luego quejandose por el dolor en la boca conto la historia a un amigo, que le dijo que hay que tener carisma para pedir las cosas. Creo que es asi. La luz, la pureza o la habilidad del carisma.
Una mala jugada en los vapores del alcohol puede matarte o ubicarte si te cruzas con monjes del parque.
---
meditaban en una plaza cuando un muchacho se les acerco a pedirles marihuana. Ellos le dijeron que era una falta de respeto y que habia maneras mas cordiales de ranchear una seca de faso.
El muchacho dijo que conocia a mucha gente del lugar, y hablaba con gran soltura.
Un monje dijo: Vos no sos puro. Y el otro monje gordo le pego un fuerte golpe en la boca, un ubicate por mentiroso. "Las sendas del Zen estan manchadas con sangre, andate de aca". El chico agradecio el golpe dandoles la mano a cada uno, tomo un trago de vino y desaparecio fumando sus ultimos cigarrillos. Habia invadido la casa de un monje, una plaza apacible en la noche de un sabado inquieto, vibrante en una oscura caminata.
Golpeado, camino por las calles de la ciudad rapidamente y con miedo, vomito, camino mas rapido, y vomito nuevamente la carne roja que habia comido. Perdio todos sus organos y flemas en un gran dormir y despertar. Luego quejandose por el dolor en la boca conto la historia a un amigo, que le dijo que hay que tener carisma para pedir las cosas. Creo que es asi. La luz, la pureza o la habilidad del carisma.
Una mala jugada en los vapores del alcohol puede matarte o ubicarte si te cruzas con monjes del parque.
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7.5.09
es tan simple como eso.
la dopamina en la corteza frontal de un cigarrillo clarificando los colores y expandiendo el pecho desde el corazon hasta dos metros
mas que una liberacion orgasmica, una toma de poder del aire mismo
el humo de la marihuana llevandote al espacio en una plaza de palermo
canciones que ya no existen en plaza dorrego de vino barato y lo que alla
esperanzas de amores que nunca fueron pero hicieron de antiquimico de los antidepresivos formando una locura explosiva, un autismo y luego el flujo masturbatorio de un escritor como dice el profeseur
con imagenes de la calle pero nunca de la enamorada, eso no se tocaba, no te dejaba el engranaje.
era todo tan nuevo que se tensaba el cuello en contracciones placenteras cuando se vomitaba la furia de la verdad, de la esperanza y la muerte poetica, los 1000 suicidios, existencialismo astronomico de documental sobre Carl Sagan.
Por ultimo, creo que eran los ultimos resabios de la toxicidad adolescente. Esas hormonas locas que ninguna droga puede emular (como si pueden al bebe y al espiritu). Todo mezclado en un caldero de plastico que se derretia mientras se calentaba la bebida que termino apagando el fuego.
...................................................
la dopamina en la corteza frontal de un cigarrillo clarificando los colores y expandiendo el pecho desde el corazon hasta dos metros
mas que una liberacion orgasmica, una toma de poder del aire mismo
el humo de la marihuana llevandote al espacio en una plaza de palermo
canciones que ya no existen en plaza dorrego de vino barato y lo que alla
esperanzas de amores que nunca fueron pero hicieron de antiquimico de los antidepresivos formando una locura explosiva, un autismo y luego el flujo masturbatorio de un escritor como dice el profeseur
con imagenes de la calle pero nunca de la enamorada, eso no se tocaba, no te dejaba el engranaje.
era todo tan nuevo que se tensaba el cuello en contracciones placenteras cuando se vomitaba la furia de la verdad, de la esperanza y la muerte poetica, los 1000 suicidios, existencialismo astronomico de documental sobre Carl Sagan.
Por ultimo, creo que eran los ultimos resabios de la toxicidad adolescente. Esas hormonas locas que ninguna droga puede emular (como si pueden al bebe y al espiritu). Todo mezclado en un caldero de plastico que se derretia mientras se calentaba la bebida que termino apagando el fuego.
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2.5.09
Hasta siempre y los meses pasaron cadenciosos,
Y con ellos la vida. Después de tanto frío,
Después de tanta espera, el recuerdo te quema
Por dentro como un cáncer que ardiera en tus entrañas.
Ha llegado diciembre para toserte al oído
Que lo mejor hubiese sido escribir los versos
Que no escribiste nunca, o de no haberla dejado
Escapar, o volarte la tapa de los sesos.
Tesán
Donde cundan los almohadones rotos, y el desorden salio una bicicleta hacia la fabrica nuevamente. Arduo dia, ya no entienden los ojos como caen las cosas y llenos de especias armenias son refregados hasta recuperarse del nuevo hastio. En las comisuras del cuerpo corren el agua y la sal.
Frente a la pantalla, el calor de las fibras sinteticas de las silla es como pegarse a las rejas de un holocausto en verano con el Sol pegando.
Un hilo de cobre me atravieza el pecho; antiguas desiciones, efluvios mal tomados y devueltos, favores traicionados.
Pero una luz se asoma en el teatro de titeres por el tul negro, sostenido por un palito, el astro magno que quemaba la piel en la prision se convierte en un falso amor tan potente que el cuerpo cree que es de verdad.
Late el pecho.
Tiene el nombre del rey, ella que no existe realmente.
Asi una vez mas la alquimia mental, un juego que abusa de la propia quimica quizas a riesgo de que fallen todos los farmacos actores de segunda que sostienen con su coro el eco del escenario griego donde hoy, se montan las maquinas para que se acoplen, y sufran con una sonrisa.
Y con ellos la vida. Después de tanto frío,
Después de tanta espera, el recuerdo te quema
Por dentro como un cáncer que ardiera en tus entrañas.
Ha llegado diciembre para toserte al oído
Que lo mejor hubiese sido escribir los versos
Que no escribiste nunca, o de no haberla dejado
Escapar, o volarte la tapa de los sesos.
Tesán
Donde cundan los almohadones rotos, y el desorden salio una bicicleta hacia la fabrica nuevamente. Arduo dia, ya no entienden los ojos como caen las cosas y llenos de especias armenias son refregados hasta recuperarse del nuevo hastio. En las comisuras del cuerpo corren el agua y la sal.
Frente a la pantalla, el calor de las fibras sinteticas de las silla es como pegarse a las rejas de un holocausto en verano con el Sol pegando.
Un hilo de cobre me atravieza el pecho; antiguas desiciones, efluvios mal tomados y devueltos, favores traicionados.
Pero una luz se asoma en el teatro de titeres por el tul negro, sostenido por un palito, el astro magno que quemaba la piel en la prision se convierte en un falso amor tan potente que el cuerpo cree que es de verdad.
Late el pecho.
Tiene el nombre del rey, ella que no existe realmente.
Asi una vez mas la alquimia mental, un juego que abusa de la propia quimica quizas a riesgo de que fallen todos los farmacos actores de segunda que sostienen con su coro el eco del escenario griego donde hoy, se montan las maquinas para que se acoplen, y sufran con una sonrisa.
30.4.09
uno ve la hora que quiere ver 14.44
30/04/09
Las heridas se llenan de hongos
los hongos son ciudades para los duendes diabolicos japoneses +
que llevan un espejo o un plasma y reflejan imagenes que se acoplan, forman calles.
Una herida cubierta de nanotecnologia, y su piel es tersa como la estatua del botanico, pero no te acerques a tocarla porque te vas a mojar con la fuente y raspar con los cristales crispados que no eran vistos.
Si se libraron muchas guerras en el cerebro, si la posicion de la torre no tiene la bioenergia orgonica estable, el muñeco de barro te va a salir mal.
Hay muchos que nacieron para luchar contra si mismos todo el tiempo y hacer explotar con la consiguiente energia de ver estallar partes y las luces de colores que generaban los rayos.
Rendirse a la vida que vence a cada momento es el estado para luchar sin somnolencia contra la dureza, pero manteniendose en un estado de muerte es un placer hospitalario, hasta el mas lujoso monumento al caracol.
Hay nueves, hay astutos que estan donde tienen que estar aunque no sepan mas que hacer ese movimiento de acople con el seno madre de la gran computadora central del banco de chocolate mas cercano.
Audaces contra genios, paranoicos contra esquizoides. Y asi el escalafon de guerreros que con acrobacias aereas, aros, fuego hacen purpurina roja con la sangre.
La masa palpita y las espinas dentro crecen, cuando lleguen a la membrana boom.
Y ahi viene el pajaro del desierto este dios-transporte, regalados al laser y los reflectores, pero el nos lleva a un lugar mejor.
Mas verde, se incendia, es peligroso, pero es fresco y el Sol asedia (pero con plumas).
Olvidando que el viaje dura 300 años y llegara solo polvo abris los ojos en silencio.
---
30/04/09
Las heridas se llenan de hongos
los hongos son ciudades para los duendes diabolicos japoneses +
que llevan un espejo o un plasma y reflejan imagenes que se acoplan, forman calles.
Una herida cubierta de nanotecnologia, y su piel es tersa como la estatua del botanico, pero no te acerques a tocarla porque te vas a mojar con la fuente y raspar con los cristales crispados que no eran vistos.
Si se libraron muchas guerras en el cerebro, si la posicion de la torre no tiene la bioenergia orgonica estable, el muñeco de barro te va a salir mal.
Hay muchos que nacieron para luchar contra si mismos todo el tiempo y hacer explotar con la consiguiente energia de ver estallar partes y las luces de colores que generaban los rayos.
Rendirse a la vida que vence a cada momento es el estado para luchar sin somnolencia contra la dureza, pero manteniendose en un estado de muerte es un placer hospitalario, hasta el mas lujoso monumento al caracol.
Hay nueves, hay astutos que estan donde tienen que estar aunque no sepan mas que hacer ese movimiento de acople con el seno madre de la gran computadora central del banco de chocolate mas cercano.
Audaces contra genios, paranoicos contra esquizoides. Y asi el escalafon de guerreros que con acrobacias aereas, aros, fuego hacen purpurina roja con la sangre.
La masa palpita y las espinas dentro crecen, cuando lleguen a la membrana boom.
Y ahi viene el pajaro del desierto este dios-transporte, regalados al laser y los reflectores, pero el nos lleva a un lugar mejor.
Mas verde, se incendia, es peligroso, pero es fresco y el Sol asedia (pero con plumas).
Olvidando que el viaje dura 300 años y llegara solo polvo abris los ojos en silencio.
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26.3.09
Y durante estos años el mundo siguió...
25/03/09
Diría : se olvidaron de mí. Pero como no creo en Yo, uno de mis últimos cadaveres.
Si, dejó de respirar al abrirse la escotilla de humo pero sus huesos conformaban un engranaje de movimiento ,al parecer, perpetuo.
Es tan inmensamente grande o tan inmensamente chico como un pulso de energía escondido entre bosques de sangre; que es invisible.
La cortina ondula. Fueron días. Sin decir como son, los que fueron. La oscuridad de las 20 en otoño.
Enrealidad la mentira no se puede reactivar, ésto es lo terrible: no enderezarse un poco al recibir el aire, el viento.
(el vigor del alma que emula al alambre de pulso electrico).
La lucha es Salir del mareo, la dureza (que es la evolución de la espera). Hacer trances con la música. Sobrevivir para eso. Un ritual basico como mirar las estrellas y ver las noches de los dias pasar en grupo; se convierte en una imagen muerta: como tantas otras: es el fin del laberinto y no se puede volver. No porque se haya cerrado algo (aunque es asi) sino por el masazo en la cabeza.
Pero el mazo tiene la forma de tu nuca y tu cabeza. El susto quema los nervios para que se olvide las reglas. Encima el dios alla a lo lejos, en el escenario pintado, sobre una plataforma pide que lo maten por el puto aguila que viene a comerle el higado. Asi no se puede: con la ramera de Ariadna nerviosa que no soporta el tiempo y corre al bosque a animalizarse.
Soltando el hilo recorriendo la pequeña pieza nueva; Mas bien girando porque se torna chica, alguien se sienta; uno se también. Ah, no, era un payaso que pedia la explosion de la caldera para hacer estallar las escotillas. Asi desaparece su cuerpo de resina con una nariz roja. Y que risa, la verdad que es muy gracioso.
Masticando una pelota de luz escupe la brillantina por los tubos donde pasaba el vapor. Ahora lo ven todos, lo que parece pensar. Lo ven todos. Lastima que sean todos los insectos, o mejor, para que valorar un ultrareflejo respondido (sonorizado, tecleado, un pedo). La sombra cae.
En el polvo de esfera se proyecta la pelicula, un vendedor de vapor alcoholico: lo regala esparciendo en el aire.
Varias cosas se cruzaron en esos cuentos antes de entumecer. Eran cuerpos superpuestos, muertos, y aplanados por una rejilla de alambre. Cada tanto chocaban las rafagas y se iluminaba la misma horrible fantasia.
La neutral y suave belleza hace doler un punto.
"Si los dos fueran mas poderosos libidinizarian el mundo" ---------------(en su juego entrelazado).-------------------
*
25/03/09
Diría : se olvidaron de mí. Pero como no creo en Yo, uno de mis últimos cadaveres.
Si, dejó de respirar al abrirse la escotilla de humo pero sus huesos conformaban un engranaje de movimiento ,al parecer, perpetuo.
Es tan inmensamente grande o tan inmensamente chico como un pulso de energía escondido entre bosques de sangre; que es invisible.
La cortina ondula. Fueron días. Sin decir como son, los que fueron. La oscuridad de las 20 en otoño.
Enrealidad la mentira no se puede reactivar, ésto es lo terrible: no enderezarse un poco al recibir el aire, el viento.
(el vigor del alma que emula al alambre de pulso electrico).
La lucha es Salir del mareo, la dureza (que es la evolución de la espera). Hacer trances con la música. Sobrevivir para eso. Un ritual basico como mirar las estrellas y ver las noches de los dias pasar en grupo; se convierte en una imagen muerta: como tantas otras: es el fin del laberinto y no se puede volver. No porque se haya cerrado algo (aunque es asi) sino por el masazo en la cabeza.
Pero el mazo tiene la forma de tu nuca y tu cabeza. El susto quema los nervios para que se olvide las reglas. Encima el dios alla a lo lejos, en el escenario pintado, sobre una plataforma pide que lo maten por el puto aguila que viene a comerle el higado. Asi no se puede: con la ramera de Ariadna nerviosa que no soporta el tiempo y corre al bosque a animalizarse.
Soltando el hilo recorriendo la pequeña pieza nueva; Mas bien girando porque se torna chica, alguien se sienta; uno se también. Ah, no, era un payaso que pedia la explosion de la caldera para hacer estallar las escotillas. Asi desaparece su cuerpo de resina con una nariz roja. Y que risa, la verdad que es muy gracioso.
Masticando una pelota de luz escupe la brillantina por los tubos donde pasaba el vapor. Ahora lo ven todos, lo que parece pensar. Lo ven todos. Lastima que sean todos los insectos, o mejor, para que valorar un ultrareflejo respondido (sonorizado, tecleado, un pedo). La sombra cae.
En el polvo de esfera se proyecta la pelicula, un vendedor de vapor alcoholico: lo regala esparciendo en el aire.
Varias cosas se cruzaron en esos cuentos antes de entumecer. Eran cuerpos superpuestos, muertos, y aplanados por una rejilla de alambre. Cada tanto chocaban las rafagas y se iluminaba la misma horrible fantasia.
La neutral y suave belleza hace doler un punto.
"Si los dos fueran mas poderosos libidinizarian el mundo" ---------------(en su juego entrelazado).-------------------
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25.2.09
Ahi se debatía el ego, encerrado, viendo toda la profunda carencia de objetos celestes
y espacios largos, frescos, privados, enrejados
una cupula yerma para mis estrellas personales
la familia duerme, el hijo busca un trabajo: ya abandona todos sus intereses
el deseo inculcado de morir, es muy facil
un poco de mala suerte y se va todo a la mierda
la buena suerte se compra a veces
las ebulliciones de choques con madres, padres, magos, hadas con palabras y biblias
padres borrachos en la calle, trabajando por poco dinero, manejando autos de lujo
sin reconocerte como hijo
no lo son, excrementos del teatro, me pongo en rebelde te odio y me echas del laburo
ahora que hago, vuelvo al seno de mi madre abatido,
estoy enfermo,
nadie me ayuda,
me olvido de respirar por largos ratos y no llega sangre a mi cabeza
palazos en mi alma que ve la mascara del craneo una vez ingerida la pocion
durezas, mas durezas, donde los rayos rebotan
demasiado pronto se cambio un engaño por otro
por dentro las celulas estan licuadas y sangrantes
bilis negra
y se forma una cascara nueva, y surge la pregunta, ya sin sentido, por el bloqueo arterial del zombie, como construir esa ciudad
ese espacio interior , esa carcel del culpas y ordenes aleatorios que den las ganas, acomodando signos y fetiches en la habitacion "quiero mas arboles por favor, ahi, o aca"
...que convenzan el seguir luchando.
fui mal tatuado, mal escrito, o borrado, tachado,
ambas maquinas se engancharon rompiendo eslabones
ya ni muerte queda realmente, la profesia del adolescente se cumple en carne. Supongo que los infiernos siguen, no acaban. Todavia falta la verdadera tarde, el ocaso final, los huesos rotos, y el arrepentimiento.
Un asco, antes de eso un Harakiri con piedra filosa y brillante. Una momificacion que bendiga la tierra.
-
y espacios largos, frescos, privados, enrejados
una cupula yerma para mis estrellas personales
la familia duerme, el hijo busca un trabajo: ya abandona todos sus intereses
el deseo inculcado de morir, es muy facil
un poco de mala suerte y se va todo a la mierda
la buena suerte se compra a veces
las ebulliciones de choques con madres, padres, magos, hadas con palabras y biblias
padres borrachos en la calle, trabajando por poco dinero, manejando autos de lujo
sin reconocerte como hijo
no lo son, excrementos del teatro, me pongo en rebelde te odio y me echas del laburo
ahora que hago, vuelvo al seno de mi madre abatido,
estoy enfermo,
nadie me ayuda,
me olvido de respirar por largos ratos y no llega sangre a mi cabeza
palazos en mi alma que ve la mascara del craneo una vez ingerida la pocion
durezas, mas durezas, donde los rayos rebotan
demasiado pronto se cambio un engaño por otro
por dentro las celulas estan licuadas y sangrantes
bilis negra
y se forma una cascara nueva, y surge la pregunta, ya sin sentido, por el bloqueo arterial del zombie, como construir esa ciudad
ese espacio interior , esa carcel del culpas y ordenes aleatorios que den las ganas, acomodando signos y fetiches en la habitacion "quiero mas arboles por favor, ahi, o aca"
...que convenzan el seguir luchando.
fui mal tatuado, mal escrito, o borrado, tachado,
ambas maquinas se engancharon rompiendo eslabones
ya ni muerte queda realmente, la profesia del adolescente se cumple en carne. Supongo que los infiernos siguen, no acaban. Todavia falta la verdadera tarde, el ocaso final, los huesos rotos, y el arrepentimiento.
Un asco, antes de eso un Harakiri con piedra filosa y brillante. Una momificacion que bendiga la tierra.
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20.2.09
Trastorno de calculo... Another Place in The Sun
13/02/09
Sucede que en un arranque de velocidad salta la cadena de la bici. Se sabía, iba a estallar en medio de un barrio muy oscuro.
Un compañero iba a pasar. Empece a caminar igual. Me empujo un trecho con su moto, era un suicidio, iba a las chapas locas y oxidadas.
En la rotonda, al pasar la via, viene un Renault 12 y me dice que ponga la bici en el baul que me lleva. Me faltaban unas 10 cuadras.
Un rato encerrado, cadena en mano, manos engrasadas, mate en mano, libro cerrado bendiciendo el aire.
Que aire viciado. Abro la ventana.
Una neblina espesa a bencina o nafta, de un auto que estuvo acelerando por horas. Respiro, es rica, pero me arden los pulmones. Cuando llegara el puto hidrogeno, malditos manejos capitalistas.
El pantano tubo su dosis de nafta, ahora el aire esta impuro y se disuelven las particulas, esos tonos metalicos del petroleo.
En la ciudad esa irritacion es constante,
no da ni ganas de fumar.
Fumar es para el bosque y en pipa.
La quimica genocida de cada dia. Cuando empezo a galopar como un caballo, despues de extirparle todo a la alquimia y darle un buen engranaje de transmision.
El oro falso abunda, la industria no acepta lo biodegradable hasta que la correcta campaña de marketing are el terreno baldio de la mente que compra esteticas ya muertas.
Las especies rusticas de paja y palo comienzan a cantar sobre los cables, y el tren Roca a toda velocidad va a Ezeiza y a Capital, trayendo obreros, estudiantes, gente que en un dia de franco o que no hace nada, solo viaja.
Se abren millones de puertas para que salgan los personajes del día. Estamos muy juntos. Hacinados. Construyendo. Consumiendo.
Y tirando residuos de todos colores que el ojo de cromo puede ver.
Detras de todo la densidad de segmentos que sueldan con coagulos de sodio y potasio las dendritas y las cadenas que dan forma, la comunidad de celulas da forma al hormiguero pero tambien construye con ladrillos de codigo habitaciones dentro de una mente. Cajas, dentro de otras.
Me pregunto que mierda estan construyendo. Quiero territorio plano. Desierto. Quiero ver el horizonte.
Es sano.....
Un arroyo limpio y nogales , y cedros.
Aire verde que no puedo sentir aunque exista.
Pero que en su frescura repare los malos movimientos que se le proponen al cuerpo y su acumulacion de heridas.
Ni valvulas de carne, ni robots son metaforas de la maquina adyacente.
Un mundo fantasmal, puro y etereo de cristales y aires blancos con pintas brillantes. Tampoco.
Demasiada mecanica hay en mi mente.
Un desplazamiento rapidismo. Por los distintos lugares de las mismas habitaciones que fueron construidas para hoy
y levantadas con la misma tecnica para hoy
y cuando te despertas con toda la furia y recordas lo que tenes que hacer volves, en un retorno, retorno. Escuchandote, queriendo decirte algo pero estas muy adentro. Y el humo, y las voces, las maquinas, la lluvia, el grito de las guitarras del desierto que distraen tu mente del dolor.
Que feo no ser un fisico cuantico. Ser solo un minero de Uranio. Y morir por la radioactividad del material insalubre
que escarbas
con uñas una aspera pared y los restos se incrustan en la carne despedazando
los dedos.
Descansando se recuperan.
No quiero abusar de la neurosis, no es una tabla de surf en un mar de sangre.
Para estar vivo estos segundos de
burda expresion miles de vacuolas
y diferencias de presion
gravitatorias y las interpretaciones
de don Cerebro que le falta evolucionar
un toque.
Aun sabiendo que los contornos no son, y que todo se puede diluir. Los golpes cambian en masa. En masas fluyendo en una lampara de lava.
Como quieras vos usar la velocidad, para ser un duro humano laboral y estudioso
o una ameba drogadicta
un simple obrero
un artesano del carbono
un guerrero
un fascista ambicioso contaminante
La dureza y la velocidad...
Ya pasaron los 90.
La dureza es inteligente.
Hay demasiada carne humana. Religiones, ciencia ficcion, no se si habra amor u otras cosas asi.
Algo espiritual, que sabemos que no existe el alma y nada de eso.
Pero siempre una duda a los costados
del craneo
sea por la suerte...por la multiplicidad de actos...
duda voladora....
de tanta dureza mental
juega con la mente en blanco
ciegas confianzas en personajes anteriores
y ahora
aca
por ellos
Tanto alguna chispa me dejo aca tirado
pero ya salto la cadena
Alguien me empuja? , pone la bici en el baul, o tendre que ir pateando.
No se...Pero estoy cerca aunque este oscuro.
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13/02/09
Sucede que en un arranque de velocidad salta la cadena de la bici. Se sabía, iba a estallar en medio de un barrio muy oscuro.
Un compañero iba a pasar. Empece a caminar igual. Me empujo un trecho con su moto, era un suicidio, iba a las chapas locas y oxidadas.
En la rotonda, al pasar la via, viene un Renault 12 y me dice que ponga la bici en el baul que me lleva. Me faltaban unas 10 cuadras.
Un rato encerrado, cadena en mano, manos engrasadas, mate en mano, libro cerrado bendiciendo el aire.
Que aire viciado. Abro la ventana.
Una neblina espesa a bencina o nafta, de un auto que estuvo acelerando por horas. Respiro, es rica, pero me arden los pulmones. Cuando llegara el puto hidrogeno, malditos manejos capitalistas.
El pantano tubo su dosis de nafta, ahora el aire esta impuro y se disuelven las particulas, esos tonos metalicos del petroleo.
En la ciudad esa irritacion es constante,
no da ni ganas de fumar.
Fumar es para el bosque y en pipa.
La quimica genocida de cada dia. Cuando empezo a galopar como un caballo, despues de extirparle todo a la alquimia y darle un buen engranaje de transmision.
El oro falso abunda, la industria no acepta lo biodegradable hasta que la correcta campaña de marketing are el terreno baldio de la mente que compra esteticas ya muertas.
Las especies rusticas de paja y palo comienzan a cantar sobre los cables, y el tren Roca a toda velocidad va a Ezeiza y a Capital, trayendo obreros, estudiantes, gente que en un dia de franco o que no hace nada, solo viaja.
Se abren millones de puertas para que salgan los personajes del día. Estamos muy juntos. Hacinados. Construyendo. Consumiendo.
Y tirando residuos de todos colores que el ojo de cromo puede ver.
Detras de todo la densidad de segmentos que sueldan con coagulos de sodio y potasio las dendritas y las cadenas que dan forma, la comunidad de celulas da forma al hormiguero pero tambien construye con ladrillos de codigo habitaciones dentro de una mente. Cajas, dentro de otras.
Me pregunto que mierda estan construyendo. Quiero territorio plano. Desierto. Quiero ver el horizonte.
Es sano.....
Un arroyo limpio y nogales , y cedros.
Aire verde que no puedo sentir aunque exista.
Pero que en su frescura repare los malos movimientos que se le proponen al cuerpo y su acumulacion de heridas.
Ni valvulas de carne, ni robots son metaforas de la maquina adyacente.
Un mundo fantasmal, puro y etereo de cristales y aires blancos con pintas brillantes. Tampoco.
Demasiada mecanica hay en mi mente.
Un desplazamiento rapidismo. Por los distintos lugares de las mismas habitaciones que fueron construidas para hoy
y levantadas con la misma tecnica para hoy
y cuando te despertas con toda la furia y recordas lo que tenes que hacer volves, en un retorno, retorno. Escuchandote, queriendo decirte algo pero estas muy adentro. Y el humo, y las voces, las maquinas, la lluvia, el grito de las guitarras del desierto que distraen tu mente del dolor.
Que feo no ser un fisico cuantico. Ser solo un minero de Uranio. Y morir por la radioactividad del material insalubre
que escarbas
con uñas una aspera pared y los restos se incrustan en la carne despedazando
los dedos.
Descansando se recuperan.
No quiero abusar de la neurosis, no es una tabla de surf en un mar de sangre.
Para estar vivo estos segundos de
burda expresion miles de vacuolas
y diferencias de presion
gravitatorias y las interpretaciones
de don Cerebro que le falta evolucionar
un toque.
Aun sabiendo que los contornos no son, y que todo se puede diluir. Los golpes cambian en masa. En masas fluyendo en una lampara de lava.
Como quieras vos usar la velocidad, para ser un duro humano laboral y estudioso
o una ameba drogadicta
un simple obrero
un artesano del carbono
un guerrero
un fascista ambicioso contaminante
La dureza y la velocidad...
Ya pasaron los 90.
La dureza es inteligente.
Hay demasiada carne humana. Religiones, ciencia ficcion, no se si habra amor u otras cosas asi.
Algo espiritual, que sabemos que no existe el alma y nada de eso.
Pero siempre una duda a los costados
del craneo
sea por la suerte...por la multiplicidad de actos...
duda voladora....
de tanta dureza mental
juega con la mente en blanco
ciegas confianzas en personajes anteriores
y ahora
aca
por ellos
Tanto alguna chispa me dejo aca tirado
pero ya salto la cadena
Alguien me empuja? , pone la bici en el baul, o tendre que ir pateando.
No se...Pero estoy cerca aunque este oscuro.
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10.2.09
Un gato verde que nunca pasa
10/02/09
Agarró el alambre como una hija de puta
me lo pasó por la boca del estomago
yo estaba intoxicado
vendi mi muerte a muy bajo precio
los seres sensibles mueren con dos errores
y renacen en un camino un poco mediocre
la brisa suave y la luna no calman tanto
y las verdes humaredas erotizan
tomando como error sagrado a la diosa adolescente de la fertilidad
ahora debe tener unos quinientos años pero mantiene su cuerpo de piedra
la hizo muy grande el cuando mancho la pared, pero no era asi,
mi compañero quizo abundancia...
enrealidad
ella corria como el viento y cazaba,
yo la quise agarrar de atras
y ahi fue donde su acero me transpaso irrespetuoso, porque la carne es debil en su configuracion atomica con respecto a una cadena de carbono apelmazada por la gravedad en una explosion originaria de esa manera al girar espiralado el mundo y mezclarse tanto hasta que surgieron membranas debiles faciles de transpasar.
espero que hayas sido feliz, el denso de tu coagulo no te va a dejar sentir otra vez... ni siquiera el dolor
Y asi fue.
Todo paso por dejar el pan en el agua fermentar
y beber
beber
beber
inhalando el humo de la fogata y masticando hojas
era un mundo de dioses y de templanza
pasabamos a ser aire
y las reglas nos devolvian a la forma natural
miles de departamentos oscuros con niños viendo la tele
se preguntan como era el cielo nuestro
miles de gigantes campos cercados y rodeados de laser
protegidos con pretorianos tensan su nitidez, orden en una pequeña fisura de agua negra primordial
En su ultima frescura el pantano que le quedan pocos años espera su muerte encendiendose fuego
Toma respira un poco de pasto seco hasta que salga el SOL
Ahi tus neuronas evolucionadas, diran, parafraseando infantilmente una neurosis sobre el funcionamiento de la carne : "no debemos ir a dormir ya, aunque no hayas dormido nunca, es de dia, tu ojo, tu ojo, tu ojo lo refleja"
-----
10/02/09
Agarró el alambre como una hija de puta
me lo pasó por la boca del estomago
yo estaba intoxicado
vendi mi muerte a muy bajo precio
los seres sensibles mueren con dos errores
y renacen en un camino un poco mediocre
la brisa suave y la luna no calman tanto
y las verdes humaredas erotizan
tomando como error sagrado a la diosa adolescente de la fertilidad
ahora debe tener unos quinientos años pero mantiene su cuerpo de piedra
la hizo muy grande el cuando mancho la pared, pero no era asi,
mi compañero quizo abundancia...
enrealidad
ella corria como el viento y cazaba,
yo la quise agarrar de atras
y ahi fue donde su acero me transpaso irrespetuoso, porque la carne es debil en su configuracion atomica con respecto a una cadena de carbono apelmazada por la gravedad en una explosion originaria de esa manera al girar espiralado el mundo y mezclarse tanto hasta que surgieron membranas debiles faciles de transpasar.
espero que hayas sido feliz, el denso de tu coagulo no te va a dejar sentir otra vez... ni siquiera el dolor
Y asi fue.
Todo paso por dejar el pan en el agua fermentar
y beber
beber
beber
inhalando el humo de la fogata y masticando hojas
era un mundo de dioses y de templanza
pasabamos a ser aire
y las reglas nos devolvian a la forma natural
miles de departamentos oscuros con niños viendo la tele
se preguntan como era el cielo nuestro
miles de gigantes campos cercados y rodeados de laser
protegidos con pretorianos tensan su nitidez, orden en una pequeña fisura de agua negra primordial
En su ultima frescura el pantano que le quedan pocos años espera su muerte encendiendose fuego
Toma respira un poco de pasto seco hasta que salga el SOL
Ahi tus neuronas evolucionadas, diran, parafraseando infantilmente una neurosis sobre el funcionamiento de la carne : "no debemos ir a dormir ya, aunque no hayas dormido nunca, es de dia, tu ojo, tu ojo, tu ojo lo refleja"
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5.2.09
entre trapos y suciedades ergonomicas diseñadas para el ogt...
5/02/09
La pesadez es más liviana,
la culpa, los deseos truncos de ser alguien, y muchas otras cosas
que fueron imposibles por sabias malas desiciones y mala suerte
choques frontales y advenedisos tergiversan la idea de camino y los recuerdos de tu madre alimentan tu estomago
y la tersura de su fruta dulce proveniente de una heladera de un container de Ecuador, si, palean el Stress
Los consumos y recuerdos del homo sapiens, las voluntades que se tornean imposibles ... de poder ...
de
saber ... de dominar ... y como siempre digo Prender Fuego.
El canto de la voz que comunica este lenguaje
siempre cantando estas palabras
entendi los fonemas tras 2 vinos....es un canto...que flash....
Viajaremos mi tesoro
sobreviviremos
volveremos
haremos algo
que nos dejara satisfechos un pequeño tiempo
ya no explotaremos de terror, la densidad deja pasar el tiempo olvidandose de la muerte...
el sexo visual distrae....pero las tensiones son eternas y lo seran mientras los anillos del colon expulsen
y la lombriz de la boca
sienta
y la nariz perciba el perfume de la realidad
de la materia corroída
por un tacto de epidermis comida
la percepcion me mostro muchas cosas que olvide
simplifique ecuaciones y las guarde en un baul
solo renacen psicotropicamente con las claves del candado acido o esperando la rafaga de bosque y Luna, de alguna noche futura, cuanto la espero, y por ahi nunca llegue...
Odiaba la esperanza, ahora es todo, la esperanza de salir de llegar, de ser bienvenido, mandado, de volver, comer, sentarme derecho, levantar las pequeñas basuras del piso, el viento de la noche hace valvula con la cortina
soy de roca si es que soy, cada vez mas una estatua de plomo orgullosa de no sentir al no asociar simbolos ni trascendencias, psicosis muerta, dopamina depletada, espiritu regalado a una estetica falsa y no retornable
Volvi al circulo humano, puteadas escolares, el mismo personaje y la misma respuesta
no se sale de aca si no se juega al ajedrez tecnico o habilidoso pero poco importa ser lo que la potencia delimito y obedezco para que el tiempo pase, 5 soles, la vida pasa, durmiendo de día, la sabiduria escondida, soy un niño en la escuela repitiendo y haciendo simples tareas
para llegar por fin a cumplir el deseo de un muerto de mi padre, de mi mismo, o sea. Claro. El zapatero armenio, el relojero Italiano,
Piramides de reloj, goteras del techo, y bajo el agua oxidada los retratos, tanques de guera quietos
podemos estar tanto tiempo quietos, somos maquinas carnicas, podemos esperar tanto, suspendernos, somos Chinos hacinados, nihilistas del orto, personajes de un desierto, las imagenes se fueron por inodoro y queda un eterno dialogo, un baño de mierda feliz, pero para que decirlo, lamentos que ya ni siquiera son lamentos, son solo divertimentos formas de hablar
Y ahora recuerdo cuando mori, y tire todo a la basura en una epilepsia alcoholica engañada por una flor sencilla, de riacho contaminado.
No podía crecer nada si elegía la sensibilidad, la bomba callo temprano y exploto en mis manos, un pentagono de tiza y mi alma fue el precio.
Estoy, volvi. Como tantos y soy un zombi como tantos, sin fuerza y astenico como tantos. Y como tantos hice mi fundicion en la conciencia del todo. Soy uno mas procesando simbolos infinitos aqui, la diferencia de mentira es la capa plasmatica de lipido que divide el agua del aire y entre las divisiones de atomos, la vida que se desgarra con millones de gravedades, unas pocas enrealidad, entendidas por algunos que hilan fino como arañas en laboratorios.
Funcionan de noche tambien.
Como los desiertos.
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5/02/09
La pesadez es más liviana,
la culpa, los deseos truncos de ser alguien, y muchas otras cosas
que fueron imposibles por sabias malas desiciones y mala suerte
choques frontales y advenedisos tergiversan la idea de camino y los recuerdos de tu madre alimentan tu estomago
y la tersura de su fruta dulce proveniente de una heladera de un container de Ecuador, si, palean el Stress
Los consumos y recuerdos del homo sapiens, las voluntades que se tornean imposibles ... de poder ...
de
saber ... de dominar ... y como siempre digo Prender Fuego.
El canto de la voz que comunica este lenguaje
siempre cantando estas palabras
entendi los fonemas tras 2 vinos....es un canto...que flash....
Viajaremos mi tesoro
sobreviviremos
volveremos
haremos algo
que nos dejara satisfechos un pequeño tiempo
ya no explotaremos de terror, la densidad deja pasar el tiempo olvidandose de la muerte...
el sexo visual distrae....pero las tensiones son eternas y lo seran mientras los anillos del colon expulsen
y la lombriz de la boca
sienta
y la nariz perciba el perfume de la realidad
de la materia corroída
por un tacto de epidermis comida
la percepcion me mostro muchas cosas que olvide
simplifique ecuaciones y las guarde en un baul
solo renacen psicotropicamente con las claves del candado acido o esperando la rafaga de bosque y Luna, de alguna noche futura, cuanto la espero, y por ahi nunca llegue...
Odiaba la esperanza, ahora es todo, la esperanza de salir de llegar, de ser bienvenido, mandado, de volver, comer, sentarme derecho, levantar las pequeñas basuras del piso, el viento de la noche hace valvula con la cortina
soy de roca si es que soy, cada vez mas una estatua de plomo orgullosa de no sentir al no asociar simbolos ni trascendencias, psicosis muerta, dopamina depletada, espiritu regalado a una estetica falsa y no retornable
Volvi al circulo humano, puteadas escolares, el mismo personaje y la misma respuesta
no se sale de aca si no se juega al ajedrez tecnico o habilidoso pero poco importa ser lo que la potencia delimito y obedezco para que el tiempo pase, 5 soles, la vida pasa, durmiendo de día, la sabiduria escondida, soy un niño en la escuela repitiendo y haciendo simples tareas
para llegar por fin a cumplir el deseo de un muerto de mi padre, de mi mismo, o sea. Claro. El zapatero armenio, el relojero Italiano,
Piramides de reloj, goteras del techo, y bajo el agua oxidada los retratos, tanques de guera quietos
podemos estar tanto tiempo quietos, somos maquinas carnicas, podemos esperar tanto, suspendernos, somos Chinos hacinados, nihilistas del orto, personajes de un desierto, las imagenes se fueron por inodoro y queda un eterno dialogo, un baño de mierda feliz, pero para que decirlo, lamentos que ya ni siquiera son lamentos, son solo divertimentos formas de hablar
Y ahora recuerdo cuando mori, y tire todo a la basura en una epilepsia alcoholica engañada por una flor sencilla, de riacho contaminado.
No podía crecer nada si elegía la sensibilidad, la bomba callo temprano y exploto en mis manos, un pentagono de tiza y mi alma fue el precio.
Estoy, volvi. Como tantos y soy un zombi como tantos, sin fuerza y astenico como tantos. Y como tantos hice mi fundicion en la conciencia del todo. Soy uno mas procesando simbolos infinitos aqui, la diferencia de mentira es la capa plasmatica de lipido que divide el agua del aire y entre las divisiones de atomos, la vida que se desgarra con millones de gravedades, unas pocas enrealidad, entendidas por algunos que hilan fino como arañas en laboratorios.
Funcionan de noche tambien.
Como los desiertos.
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6.1.09
Eros nunca vino.
Tánatos se deja de joder por un rato, está infectado de él mismo. Pero el sabe cuando poner la aguja en el momento correcto.
Hace dos semanas que no emano humo de ningún tipo
pero todos los males siguen.
Nada tapaba nada, nada servía y todo sigue igual, pero lo único que cambia es la intesidad orgónica llamada toxicidad mental en la alquimia sináptica que maneja los mismos códigos que el amo, y es identificada en sus parches y alternativas como "fracaso". Chamanes, franceses putos, y otros intentar traer la escencia y endurecer al pequeño hombre que ya se rindió de luchar contra el mismo y decide no desear ni a la hermosa secretaria mapuche, solo algún personaje princesesco visto la noche de fin de año para seguir con la alquimia de la fantasía y crear resultados en un cuerpo.
eso que estalla es el Sol...
camine 20 cuadras, ni las sentí
porque no estuve ahi
no estoy en ningún lado
y como un cyborg
pegado a un viejo
monitor con pantalla verde.
El no ser embaucado en un dialogo interminable
es igual que el cigarrillo, no hace mal ni bien
maniqueísmo del orto desde pibe me impuse sus fabulas
Es obvio que los buenos argumentos
y codificaciones de letras
están asociados a niveles de dopamina
y serotonina inbloqueables, solo por la catatonia esquizofásica.
Víctimas del tartamudeo autista.
Más tiempo para decidir cacacacalla shhhh lla rrrte.
---
Tánatos se deja de joder por un rato, está infectado de él mismo. Pero el sabe cuando poner la aguja en el momento correcto.
Hace dos semanas que no emano humo de ningún tipo
pero todos los males siguen.
Nada tapaba nada, nada servía y todo sigue igual, pero lo único que cambia es la intesidad orgónica llamada toxicidad mental en la alquimia sináptica que maneja los mismos códigos que el amo, y es identificada en sus parches y alternativas como "fracaso". Chamanes, franceses putos, y otros intentar traer la escencia y endurecer al pequeño hombre que ya se rindió de luchar contra el mismo y decide no desear ni a la hermosa secretaria mapuche, solo algún personaje princesesco visto la noche de fin de año para seguir con la alquimia de la fantasía y crear resultados en un cuerpo.
eso que estalla es el Sol...
camine 20 cuadras, ni las sentí
porque no estuve ahi
no estoy en ningún lado
y como un cyborg
pegado a un viejo
monitor con pantalla verde.
El no ser embaucado en un dialogo interminable
es igual que el cigarrillo, no hace mal ni bien
maniqueísmo del orto desde pibe me impuse sus fabulas
Es obvio que los buenos argumentos
y codificaciones de letras
están asociados a niveles de dopamina
y serotonina inbloqueables, solo por la catatonia esquizofásica.
Víctimas del tartamudeo autista.
Más tiempo para decidir cacacacalla shhhh lla rrrte.
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31.12.08
múltiple y ordinario como el átomo
29/12/08
al final es como dice Cioran,
te das cuenta de que todos son iguales de mediocres a
vos
y los queres matar, y te queres destruir con ellos...
eso se ancla a lo que dice Marcuse
que los hombres quieren la represión para otros y para ellos mismos
el odio irradia, el aburrimiento irradia, no hay nada que hacer después del laburo
y el laburo es una rotunda mierda
como dice Capusotto la vida de un hombre es laburar, tirarse en el sillón y poner Telefé
Todas frases chystosas e irrisorias...por ahora...
ya que estan los dolores de cabeza , la tecnologia, los instrumentos, las enfermedades, el existencialismo de mierda, el nihilismo, mas dolores, placeres espasmodicos, orgasmos economicos, relaciones hipócritas y falsas, anclajes... sin razones... estrategias... y cuentos, muchos cuentos....
----
KOAN :
Bassui escribio la siguiente carta a uno de sus discipulos que estaba a punto de morir.
"La esencia de tu mente no nacio, y por esto no podra nunca morir. No es una existecia que pueda caducar. No es un vacio ni un hueco. No tiene forma ni color. No disfruta de placeres y no sufre dolores."
"Se que estas muy enfermo. Como un buen estudiante de Zen, estas afrontando tu enfermedad de frente. Quizas no sepas exactamente quien esta sufriendo, pero preguntate esto: ¿cual es la esencia de esta mente? Piensa solo en esto. No necesitaras nada mas. Tu final, que nunca acaba, es como un copo de nieve disolviendose en aire puro.
---
29/12/08
al final es como dice Cioran,
te das cuenta de que todos son iguales de mediocres a
vos
y los queres matar, y te queres destruir con ellos...
eso se ancla a lo que dice Marcuse
que los hombres quieren la represión para otros y para ellos mismos
el odio irradia, el aburrimiento irradia, no hay nada que hacer después del laburo
y el laburo es una rotunda mierda
como dice Capusotto la vida de un hombre es laburar, tirarse en el sillón y poner Telefé
Todas frases chystosas e irrisorias...por ahora...
ya que estan los dolores de cabeza , la tecnologia, los instrumentos, las enfermedades, el existencialismo de mierda, el nihilismo, mas dolores, placeres espasmodicos, orgasmos economicos, relaciones hipócritas y falsas, anclajes... sin razones... estrategias... y cuentos, muchos cuentos....
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KOAN :
Bassui escribio la siguiente carta a uno de sus discipulos que estaba a punto de morir.
"La esencia de tu mente no nacio, y por esto no podra nunca morir. No es una existecia que pueda caducar. No es un vacio ni un hueco. No tiene forma ni color. No disfruta de placeres y no sufre dolores."
"Se que estas muy enfermo. Como un buen estudiante de Zen, estas afrontando tu enfermedad de frente. Quizas no sepas exactamente quien esta sufriendo, pero preguntate esto: ¿cual es la esencia de esta mente? Piensa solo en esto. No necesitaras nada mas. Tu final, que nunca acaba, es como un copo de nieve disolviendose en aire puro.
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26.11.08
Dónde está la suerte en el vicio de la nada, antiguas desiciones inciertas sin tomar en cuenta la velocidad del tiempo y la muerte venidera o por eso mismo todo fue así
no importa el orden----
Mis placeres más grandes provinieron de la fantasía
del infinito de las estrellas, de la música, de ella
la risa con algún amigo en la miseria
hace mucho calor en las esquinas alumbradas con antorchas
el naranja se hace espeso con el humo del cigarro
una cancion triste se escucha desde el bar, para que entrar
no queres amor, una charla, solo que salga el sol y las noches
algun dia revivira lo que es solo un instante donde se mezcla el
escenario poetico y un poco de sustancia, y no hablo del ser
pero hablo de los aromas naturales que se filtran
ya no asociados a un paraiso, sino a 1 kilometro cuadrado de verde
sin cables
las promesas de grandes masas de agua,
sin nada, sin una esperanza, otra vez la profunda felicidad de la miseria total
eso no se busca, eso se encuentra
el genio solto sus armas en el medio del desierto,
ya no esperaba el proximo calido y seco suspiro
cuando se encontraba entre alfombras transpiradas
un frasco de opio tirado, polvo de hierbas envenenadas
y sedas
una pintura enmarcada en oro falso,
cuencos con sabor óxidado
una botella de Palermo acuosa, ahi vive.
está forrada en negro papel gris
para asemejar al ollín, comunismo abundante donde
algún vidriero quiso lucrar con la niebla
una tarde se une con otra
meses de ocaso veraniego
siempre son las 15:00
en verdad no te lo digo, veraniego...
esto es muy retorcido
pobre, solo, ni ego tiene
ni dolor, pesadumbre.
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no importa el orden----
Mis placeres más grandes provinieron de la fantasía
del infinito de las estrellas, de la música, de ella
la risa con algún amigo en la miseria
hace mucho calor en las esquinas alumbradas con antorchas
el naranja se hace espeso con el humo del cigarro
una cancion triste se escucha desde el bar, para que entrar
no queres amor, una charla, solo que salga el sol y las noches
algun dia revivira lo que es solo un instante donde se mezcla el
escenario poetico y un poco de sustancia, y no hablo del ser
pero hablo de los aromas naturales que se filtran
ya no asociados a un paraiso, sino a 1 kilometro cuadrado de verde
sin cables
las promesas de grandes masas de agua,
sin nada, sin una esperanza, otra vez la profunda felicidad de la miseria total
eso no se busca, eso se encuentra
el genio solto sus armas en el medio del desierto,
ya no esperaba el proximo calido y seco suspiro
cuando se encontraba entre alfombras transpiradas
un frasco de opio tirado, polvo de hierbas envenenadas
y sedas
una pintura enmarcada en oro falso,
cuencos con sabor óxidado
una botella de Palermo acuosa, ahi vive.
está forrada en negro papel gris
para asemejar al ollín, comunismo abundante donde
algún vidriero quiso lucrar con la niebla
una tarde se une con otra
meses de ocaso veraniego
siempre son las 15:00
en verdad no te lo digo, veraniego...
esto es muy retorcido
pobre, solo, ni ego tiene
ni dolor, pesadumbre.
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4.11.08
En un edificio comunista se escuchan muchos ruidos a la noche. Tambien los insectos de verano de esta ciudad que empieza a cocerce a fuego lento. Ese viento que atraviesa ahora la cortina, es el fresco, el famoso fresco que trae tremenda frescura al espiritu que esta dentro nuestro, claro.
Un auto ruso, un tren..."este si que flashea". Callejuelas, negocios cerrados, un puente.
Suena muy grave el motor ruso, si.
alucinaciones bizarras llenan el vacio como actores.
---
Un auto ruso, un tren..."este si que flashea". Callejuelas, negocios cerrados, un puente.
Suena muy grave el motor ruso, si.
alucinaciones bizarras llenan el vacio como actores.
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8.10.08
Y cuando el hombre se ha olvidado de hablar
por no querer hablarse más
puede ver por horas a una pareja bailar
Pareciera peor a la vista. Un ser callado, o de simples palabras oscuras
producto de toda una densificación que lo lleno de cicatrices y llagas
ahora
es uno más pero al borde
al costado
Fija su atención en el mar
Explota de risa, y vuelve en sí. Muy lejos. Ese pensamiento perdió su efecto.
En la penunbra ciega
mientras el Sol pega y dilata la piel.
Tal vez un atardecer nublado de verano, cuando no tiemblen las piernas
y el vacío sea llenado por
recuerdos de sentimientos sin imagen
reviva
algun simbolo
.
por no querer hablarse más
puede ver por horas a una pareja bailar
Pareciera peor a la vista. Un ser callado, o de simples palabras oscuras
producto de toda una densificación que lo lleno de cicatrices y llagas
ahora
es uno más pero al borde
al costado
Fija su atención en el mar
Explota de risa, y vuelve en sí. Muy lejos. Ese pensamiento perdió su efecto.
En la penunbra ciega
mientras el Sol pega y dilata la piel.
Tal vez un atardecer nublado de verano, cuando no tiemblen las piernas
y el vacío sea llenado por
recuerdos de sentimientos sin imagen
reviva
algun simbolo
.
6.10.08
2.10.08
En el balcón siento presencias
en el medio de mi frente nauseas
un poco de miedo se mezcla con desesperanza
y caen gotas
imagenes de todos lados vienen
y la tormenta se arremolina natural
debil carne, debil pelo, debil piel, debiles huesos
cae un cigarro prendido al cemento
bostezo de humo
pongo un poco de fe en escrituras
el tiempo se disuelve en la noche
no veo una mañana hace meses
ladridos de perro en las penumbras
Ecos son mis pensamientos, se roza con el dedo la boca
trago saliva espesa; moco; los oídos tapados y la presión
chocan
Se dibujan ojos; no puedo dormir asi; amaría dormir
pero se nota, se eriza el campo magneticamente
no se si caeran rayos...qué pregunta...
me olvide de todo
y la mente se desactiva de a poco; poquito a poco se vuelve loco
al tungue le, tungue le coco
cae una mano, cae el cuerpo
se vence ante el velo de su propia tela
laten las cortinas, fermenta el alimento
todo es pequeño, demasiado pequeño
dentro de mi viven mil entes
solo responden algunas partes a la conciencia de las palabras
pocas maquinas externas de la gran maquinaria
dedos, boca, ano, ojos...cenit torcido...
un barco enorme fijo sobre el pantano
las ramas del sauce soportan la torsión y vuelven
habrá soles que las secarán, mil soles más
pocos caminos reales que forjan plasticos
y más, mi tiempo de nada estudiado está
si; escapar en los motores juntando papeles
de un proyecto caduco
entrego mi anhelo por sublimar la tierra
respiro la tierra, ay si pudiera.
---
en el medio de mi frente nauseas
un poco de miedo se mezcla con desesperanza
y caen gotas
imagenes de todos lados vienen
y la tormenta se arremolina natural
debil carne, debil pelo, debil piel, debiles huesos
cae un cigarro prendido al cemento
bostezo de humo
pongo un poco de fe en escrituras
el tiempo se disuelve en la noche
no veo una mañana hace meses
ladridos de perro en las penumbras
Ecos son mis pensamientos, se roza con el dedo la boca
trago saliva espesa; moco; los oídos tapados y la presión
chocan
Se dibujan ojos; no puedo dormir asi; amaría dormir
pero se nota, se eriza el campo magneticamente
no se si caeran rayos...qué pregunta...
me olvide de todo
y la mente se desactiva de a poco; poquito a poco se vuelve loco
al tungue le, tungue le coco
cae una mano, cae el cuerpo
se vence ante el velo de su propia tela
laten las cortinas, fermenta el alimento
todo es pequeño, demasiado pequeño
dentro de mi viven mil entes
solo responden algunas partes a la conciencia de las palabras
pocas maquinas externas de la gran maquinaria
dedos, boca, ano, ojos...cenit torcido...
un barco enorme fijo sobre el pantano
las ramas del sauce soportan la torsión y vuelven
habrá soles que las secarán, mil soles más
pocos caminos reales que forjan plasticos
y más, mi tiempo de nada estudiado está
si; escapar en los motores juntando papeles
de un proyecto caduco
entrego mi anhelo por sublimar la tierra
respiro la tierra, ay si pudiera.
---
15.9.08
...Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostálgico...
Juan Ramon Jimenez
10.8.08
Proxieme.
que cumulo de exageraciones que se agrupan tras un nombre quizas para ejercer una accion futura simple como el roce
el lenguaje de los patrones lógicos
por detrás le da seguridad a tus hermanos
se escuchan sonidos patroneicos de fondo
y siempre el zumbido de los autos............
es tan fácil querer finalizar
pero siempre lo mismo
él mono no quiere morir
e inventa mentiras
hasta que el señor yo lo calme inyectandole lo que pueda, lo que haya en la calle, porque la pura carencia
el olor de tu sexo vacuolizado hace que busque una jeringa, la llene con agua de alcantarilla, o del borde
del
cordón
y me la inyecte también
o despues
de morderte
mezclada con saliva tu sangre infectada....me la inyecte también.
haber reducido todo a simbolo
por llegar a un nuevo encuentro
que nunca será
Ya la soledad apesta; en todos los sentidos; algunos bastones quedan
Por encontrar un lugar, no se mueren los suficientes y vos te pedís como proximo.
-
que cumulo de exageraciones que se agrupan tras un nombre quizas para ejercer una accion futura simple como el roce
el lenguaje de los patrones lógicos
por detrás le da seguridad a tus hermanos
se escuchan sonidos patroneicos de fondo
y siempre el zumbido de los autos............
es tan fácil querer finalizar
pero siempre lo mismo
él mono no quiere morir
e inventa mentiras
hasta que el señor yo lo calme inyectandole lo que pueda, lo que haya en la calle, porque la pura carencia
el olor de tu sexo vacuolizado hace que busque una jeringa, la llene con agua de alcantarilla, o del borde
del
cordón
y me la inyecte también
o despues
de morderte
mezclada con saliva tu sangre infectada....me la inyecte también.
haber reducido todo a simbolo
por llegar a un nuevo encuentro
que nunca será
Ya la soledad apesta; en todos los sentidos; algunos bastones quedan
Por encontrar un lugar, no se mueren los suficientes y vos te pedís como proximo.
-
6.8.08
nada pega
Nihilismo del orto ante todo...para qué me empujan con caminos
de cuerpos, trabajos y objetivos
quiero que todo termine
asi soy bien, soy.
tranquilo.
muerto
lo noto en los miles de espejos;
muñecos que cambian su cara de carne
el palo de escoba en la tierra se tuerce, es un paramo
donde algunos
tienen cosas que hacer
tierras cercadas
o heredadas
para pasarla a la luz de un arbol
cuerpos brillantes para siempre
vidas
distintas cosas
volviendo a la musica que te decia
intentando copiar al amor
copiando actuando
no me sale
tengo que pulir la espada oxidada que no se usar
y empezar
una esperanza
de que algo ocurra
otra vez...
ya no la mujer, ya no el objetivo, ya no los fantasmas o dioses
ya no la charla
ya no
sino la maquina.
mis enemigos, amigos traicioneros
se rien desde el fondo de mi cráneo
aunque ya se hayan olvidado
porque el esquizoide que lo intentó
y falló
no es el que buscaba
ademas nosotros no tuvimos donde
(o algunas veces)
morimos donde el sol se esconde
acuchillamos cagando al conde
porque nosotros no tuvimos
DONDE
por eso morimos donde el sol se esconde.
-
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22.7.08
apuntes de mi hermana. copiado a mano
nosotros hemos a sorprendido al verdadero mundo; que mundo nos ha quedado ¿acaso aparente? Pero no...con el verdadero mundo hemos suprimido tambien el aparente
hoy poseemos la ciencia de la mentira en la cual hemos decidido aceptar el testimonio de los sentidos; en la cual los aguzamos, los armamos, les enseñamos a pensar profundamente
lo demas es aborto
los motivos por los cuales este mundo fue definido como mera apariencia son los que demuestran, por el contrario, su realidad, otra cualidad de realidad es absolutamente indemostrable
las caracteristicas que se han atribuido al verdadero ser de las cosas son las caracteristicas del no ser, de la nada ; se ha construido el mundo verdadero con la contradiccion al mundo real; y es en realidad un mundo aparente en cuanto es simplemente una ilusion optica moral.
Carece de sentido hablar de un mundo diverso de este, suponiendo que no domine en nosotros un mundo de calumnia , de empequeñecimiento, de desconfianza de la vida, si este instinto domina nosotros nos vengamos de la vida, fantaseando otra vida. Una vida mejor.
Dividir el mundo en un mundo verdadero y un mundo aparente, al modo del cristianismo, o Kanta (el cual fue un cristiano disfrazado), es solo una sugestion de la decadencia, un sintoma de vida declinante...Si el artista estima la apariencia mas que la realidad, esto no es una objecion contra la tesis presente. Porque aqui la apariencia significa la realidad una vez mas pero elegida, reforzada corregida. El artista tragico no es un pesimista. Dice precisamente si a todo lo que es enigmatico y terrible....es dionisiaco
.
nietzsche
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nosotros hemos a sorprendido al verdadero mundo; que mundo nos ha quedado ¿acaso aparente? Pero no...con el verdadero mundo hemos suprimido tambien el aparente
hoy poseemos la ciencia de la mentira en la cual hemos decidido aceptar el testimonio de los sentidos; en la cual los aguzamos, los armamos, les enseñamos a pensar profundamente
lo demas es aborto
los motivos por los cuales este mundo fue definido como mera apariencia son los que demuestran, por el contrario, su realidad, otra cualidad de realidad es absolutamente indemostrable
las caracteristicas que se han atribuido al verdadero ser de las cosas son las caracteristicas del no ser, de la nada ; se ha construido el mundo verdadero con la contradiccion al mundo real; y es en realidad un mundo aparente en cuanto es simplemente una ilusion optica moral.
Carece de sentido hablar de un mundo diverso de este, suponiendo que no domine en nosotros un mundo de calumnia , de empequeñecimiento, de desconfianza de la vida, si este instinto domina nosotros nos vengamos de la vida, fantaseando otra vida. Una vida mejor.
Dividir el mundo en un mundo verdadero y un mundo aparente, al modo del cristianismo, o Kanta (el cual fue un cristiano disfrazado), es solo una sugestion de la decadencia, un sintoma de vida declinante...Si el artista estima la apariencia mas que la realidad, esto no es una objecion contra la tesis presente. Porque aqui la apariencia significa la realidad una vez mas pero elegida, reforzada corregida. El artista tragico no es un pesimista. Dice precisamente si a todo lo que es enigmatico y terrible....es dionisiaco
.
nietzsche
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24.6.08
Kraepelin dying, mon chêre.
Imagen del cuerpo
el último avatar del alma
en el que se confunden las
exigencias del espiritualismo
con el positivismo
Pokemons, personajes del teatriño, fábrica,
ver a los bailarines, sus rostros de felicidad, sus cuerpos en esplendor del baile.
pero los Squizias...
Ahi donde esten...Problemas
Sufrimientos insuperables
pobrezas insoportables
Víctimas de la carencia.
ya no pueden jugar
en la fabrica, chicos.
se cerro.
Falta la etapa final, la explosion suicida, el autismo venoso.
La infeccion esta ganando...
Apenas se acerca la vida en forma de flor,
o de baile admirable
la Carencia atroz se apodera.
girando alrededor de la maquina, la huella se hizo un circulo profundo y vicioso...
parece insalvable, ni el amor lo salva, no estaba muerto y el enterrador le clavo la pala en el pecho...
Para un toque.....dice cosiendo la herida y tirandose una botella de alcohol....
para un toque...
tres horas viendo la luz. por miedo a la noche.
---------
18.6.08
Extrapiramidales.
Sin repulsión ni atracción dejo que un Dios muerto me hable...
nunca supe pedir, o nunca supe tener. Más bien, cuando se hizo tierra
años antes; el cuerpo y la mente se empezaron a percibir y a condensar.
Alguien los tenía que cruzar, cuando aquél momento él pidió al buho de Minerva
monedas;
y un Ella. Pero nada apareció.
Se lucha
se rema, se resiste el día de la nada porque ese mismo no puso un hacha en tus manos
o cuerdas de acero para cortar el viento.
Y ahora que está todo en su lugar, el hacha, la sangre de boca roja, dibujado; en un papel.
Se borran las manos, se frunce el ceño, se turce la boca hasta generar una sonrisa de perdición
en la entreabertura sale un grito de muy adentro, animalizado
una impotencia en forma de asesinato rodea el cuerpo mientras se congelan las venas en acero.
No se olvida, cual roce de piel en madera. La espina tras la otra se encarnizan con vos.
Es imposible volver atrás. Por lo menos el roce. Ni siquiera.
Creo que lo único que puedo hacer
es hablar irracionalmente desde un centro. Por horas.
El hacer; el movimiento; el pulsar; aparece como un plan: No tanto como en aquellos momentos donde caminar de aqui a alla era como mover una maquinaria de guerra obsoleta, pero bien pesada nomás.
Y derrepente en el desierto aparece un glaciar de agua. Agua tan dura, Inlamible. Nada sirve, y todo mata en éste teatrito.
El esperar. tiempo muerto, las cosas se transforman a la fuerza.
la tibieza que sulfura de la piel cortada contra la pared derrite eso. Asi si deseas ese agua en ese desierto sera mezclada con tu propia sangre y huesos roidos en la aspereza del glaciar
¿por que esta ahi ademas?
Porque se lo pediste al cadaver de Dios. El ojo del muerto está vivo. Mil versiones electronicas para cumplir los deseos del hombre solitario y fantasioso.
Se corta luz por quincuagesima vez, todo desaparece. Los pactos de quietud que no se consolidaron se derriten hasta solo quedar una Isla burbujeante.
Esto no termino. desde un angulo oblicuo esta se convierte en un burdo espejo esferico. empieza la sagrada ceguera. se dan vuelta las valvulas bombean las pupilas hacia atras, la tormenta.
a dormir.
---
Sin repulsión ni atracción dejo que un Dios muerto me hable...
nunca supe pedir, o nunca supe tener. Más bien, cuando se hizo tierra
años antes; el cuerpo y la mente se empezaron a percibir y a condensar.
Alguien los tenía que cruzar, cuando aquél momento él pidió al buho de Minerva
monedas;
y un Ella. Pero nada apareció.
Se lucha
se rema, se resiste el día de la nada porque ese mismo no puso un hacha en tus manos
o cuerdas de acero para cortar el viento.
Y ahora que está todo en su lugar, el hacha, la sangre de boca roja, dibujado; en un papel.
Se borran las manos, se frunce el ceño, se turce la boca hasta generar una sonrisa de perdición
en la entreabertura sale un grito de muy adentro, animalizado
una impotencia en forma de asesinato rodea el cuerpo mientras se congelan las venas en acero.
No se olvida, cual roce de piel en madera. La espina tras la otra se encarnizan con vos.
Es imposible volver atrás. Por lo menos el roce. Ni siquiera.
Creo que lo único que puedo hacer
es hablar irracionalmente desde un centro. Por horas.
El hacer; el movimiento; el pulsar; aparece como un plan: No tanto como en aquellos momentos donde caminar de aqui a alla era como mover una maquinaria de guerra obsoleta, pero bien pesada nomás.
Y derrepente en el desierto aparece un glaciar de agua. Agua tan dura, Inlamible. Nada sirve, y todo mata en éste teatrito.
El esperar. tiempo muerto, las cosas se transforman a la fuerza.
la tibieza que sulfura de la piel cortada contra la pared derrite eso. Asi si deseas ese agua en ese desierto sera mezclada con tu propia sangre y huesos roidos en la aspereza del glaciar
¿por que esta ahi ademas?
Porque se lo pediste al cadaver de Dios. El ojo del muerto está vivo. Mil versiones electronicas para cumplir los deseos del hombre solitario y fantasioso.
Se corta luz por quincuagesima vez, todo desaparece. Los pactos de quietud que no se consolidaron se derriten hasta solo quedar una Isla burbujeante.
Esto no termino. desde un angulo oblicuo esta se convierte en un burdo espejo esferico. empieza la sagrada ceguera. se dan vuelta las valvulas bombean las pupilas hacia atras, la tormenta.
a dormir.
---
29.5.08
"¿por qué es clandestino?
Porque es imperceptible. Es el devenir imperceptible. Finalmente, los devenires animales tienen como salida el devenir imperceptible. ¿Qué es esa clandestinidad? No tanto un secreto, el secreto esta de lleno en las segmentariedades duras. El clandestino es, al límite, la misma cosa que un devenir molecular, es cuando ya no hay problema de persona, de personología. Cuando se está en el punto en que Virginia Woolf dice: ya no soy esto o aquello. Cuando no hay nada por esconder, ese es el verdadero secreto, se es como todo el mundo... No se puede decir que es la forma del secreto sin contenido, el secreto está ahí, completamente expuesto y sin embargo imperceptible."
Estoy totalmente
en la realidad
y no es buena.
El espacio para correr es poco
los ruidos agobian.
Esa es.
En otros momentos no había
que inventar dioses, porque el agua
caía desde los manantiales.
En el desierto había espacio
pero no se podía correr, sin morir.
Qué diferencia a un poeta de anteriores siglos y milenios de esto; nada. Ni lo seco, ni el terror.
El silencio puede ser. Hasta estas teclas
contaminan.
Igualmente quiero hacer notar el terrible displacer y la nada que representa no libidinizar, ni fantasia.
Aunque quizas es una fantasia inversa, de seguridad negra tal que nihilismo y depresion continuen.
Siempre fue negra, sin herencia, es asi, es Debord. Y este no es el tiempo de hablar y de crear.
Aunque la publicidad y los textos exacerben, es tiempo de leer mejor.
Y contemplar el movimiento Copiado. Sin saber la fuente.
Que todos sabemos cual es.
Tiene dos antenas, una vuela, no es una mantis...
---
Porque es imperceptible. Es el devenir imperceptible. Finalmente, los devenires animales tienen como salida el devenir imperceptible. ¿Qué es esa clandestinidad? No tanto un secreto, el secreto esta de lleno en las segmentariedades duras. El clandestino es, al límite, la misma cosa que un devenir molecular, es cuando ya no hay problema de persona, de personología. Cuando se está en el punto en que Virginia Woolf dice: ya no soy esto o aquello. Cuando no hay nada por esconder, ese es el verdadero secreto, se es como todo el mundo... No se puede decir que es la forma del secreto sin contenido, el secreto está ahí, completamente expuesto y sin embargo imperceptible."
Estoy totalmente
en la realidad
y no es buena.
El espacio para correr es poco
los ruidos agobian.
Esa es.
En otros momentos no había
que inventar dioses, porque el agua
caía desde los manantiales.
En el desierto había espacio
pero no se podía correr, sin morir.
Qué diferencia a un poeta de anteriores siglos y milenios de esto; nada. Ni lo seco, ni el terror.
El silencio puede ser. Hasta estas teclas
contaminan.
Igualmente quiero hacer notar el terrible displacer y la nada que representa no libidinizar, ni fantasia.
Aunque quizas es una fantasia inversa, de seguridad negra tal que nihilismo y depresion continuen.
Siempre fue negra, sin herencia, es asi, es Debord. Y este no es el tiempo de hablar y de crear.
Aunque la publicidad y los textos exacerben, es tiempo de leer mejor.
Y contemplar el movimiento Copiado. Sin saber la fuente.
Que todos sabemos cual es.
Tiene dos antenas, una vuela, no es una mantis...
---
14.5.08
¿Quién es Reese? (un personaje mitológico, en el cual se basa "la máscara")
Es la máscara, película que junto con Robocop he visto muchísimas veces.
Entre espíritus hedonistas y corporaciones OCP que gobiernan ciudades.
Creando imagenes de sí y del otro...no se podría vivir con mil preguntas.
Por eso renacen en distintos momentos, y se resuelven recordando en sueños
como digerir simbolos de hierro es la pregunta que se hizo ayer sin poesía
aqui se resolvería con alguna división. Pero solo se aforizan los datos del día en forma poco cómica
es triste, al final el sueño muerte...dictará que sigue en pie.
---
dios loki, por caminos sinuosos.
peregrino y a mi nostalgia
la canto así en la oreja del corazón
vamos a la distancia sí, que soy el trovador !!!
si la distancia llama, yo jamás veré ponerse el Sol.
---
Es la máscara, película que junto con Robocop he visto muchísimas veces.
Entre espíritus hedonistas y corporaciones OCP que gobiernan ciudades.
Creando imagenes de sí y del otro...no se podría vivir con mil preguntas.
Por eso renacen en distintos momentos, y se resuelven recordando en sueños
como digerir simbolos de hierro es la pregunta que se hizo ayer sin poesía
aqui se resolvería con alguna división. Pero solo se aforizan los datos del día en forma poco cómica
es triste, al final el sueño muerte...dictará que sigue en pie.
---
dios loki, por caminos sinuosos.
peregrino y a mi nostalgia
la canto así en la oreja del corazón
vamos a la distancia sí, que soy el trovador !!!
si la distancia llama, yo jamás veré ponerse el Sol.
---
13.4.08
Algo hay que poner...
cuando hablo Nalbandian le mojó la bombacha a unas cuantas dicen las malas lenguas
a ésta hora el vino se acaba
y las pastas dejan una pesadez
"la siesta" es imposible...un vaso de jugo con B12 o un cigarro
Todo el tiempo hablo con el psiquiatra en mi mente sin respuestas
el teatrito por favor
el teatrito
También me da bronca ser un "charlista" sin ser un talentoso "otro".
Solo un sujeto
escindido
fundido y escondido; de tren en tren, de polvo en polvo, humareda
¡Quién podría! esas vías férreas que se forman en tu calza gris, nena... esos modales de bailarina y después un comentario burdo
que no maldice en nada lo anterior...le brinda un toque de aire fresco a tu rara nariz, a tu boquita de monito carnosa
a una tersidad de pétalo sin fibra, suavidad...
Ara...Mono...
qué acompañamiento. ¡Cuántos muertos se habrá llevado la marea! , eso sí, algunos pintaron esa escena (con llanto)
y con una genialidad. Mensurable por el ojo infinito nomás.
---
21.3.08
Reflex+Sueño+Vida
mi padre nunca dejo en mi casa un arma. mi padre nunca mato a nadie.
el nunca estaba. era logico que no tuviera con quien pintar mi pieza
tampoco podia pintarla de rojo craneo y no concebia otra forma de hacerlo
huevos duros, cascaras rojas de la sangre de cristo. Hoy comi su carne
es lo que habia, no contradigo las tradiciones cristianas, no las vivo
sobrevivo a traves de las planicies, subo las escaleras del viaducto
espero a que baje la banderilla
esta derecha, llueve y no viene, quizas no venga mas un viernes santo
no hay nadie
no suenan bocinas...solo gotas que se mezclan con la orina seca de los hinchas
de arsenal
no se como
me roban la mochila en la obra en construccion, la mañana siguiente
una muchachada y un asesino enorme, musculoso y ciego es el arma del ladron
lo encuentro,
no lo puedo atrapar.
le pega a mi mejor amigo que aparece de la nada distraido
los amigos, su grupo, salen de alguna puerta transversal
atrapando a este escapista edilicio
No se si pude recuperar mis cosas
porque no lo se, -lo olvide- podria decir pero no. Estan ahi.
quedaron tiradas.
el fulgor azul del aparato y los 10 pesos en billetes de 5 en una billetera
que nunca lleve. No me importan ya que el niño pequeño, un bebe muy chiquito empieza a
llorar con terrible potencia
me despierta de a poco, un poco mas. veo la hora, la plata tirada, mi traicion
al asesino con ojos blancoazul
aprovechandome de su falta de vista, como un conejo zorro lo golpeo con un
objeto de madera que ya estaba programado de antemano.
A atacantes ciegos fortuna de victimas.
el piso de madera absorbio mi dolor de rodilla, cuando subi la escalera de marmol volvio raquitico.
Cambio la explosion del cuerpo, por una carita feliz intermitente. Ahora todo va a cambiar.
Algo se reira en mi, por fuera pero cerca. Todo va a cambiar.
Buscare eso que perdi, lo que me hizo soltar la fantasia y volar un poco en la realidad. Fuerte sin dolor
por la muerte, la carencia,
esas filosofias
de las que mi mente se alimento y ahora; asimiladas; regurgitadas; cagadas; desangradas se perdieron
y ante cualquier
debilidad del piso, tan fino como las alas de una libelula, me caigo como un actor lego. como si hubiera
simulado los desplazamientos diagonales
esas tomas de arte sutil,
los movimientos escalenos de los huesos rompen todo.
Z. Druid -Yawning Rogerwatering.-
mi padre nunca dejo en mi casa un arma. mi padre nunca mato a nadie.
el nunca estaba. era logico que no tuviera con quien pintar mi pieza
tampoco podia pintarla de rojo craneo y no concebia otra forma de hacerlo
huevos duros, cascaras rojas de la sangre de cristo. Hoy comi su carne
es lo que habia, no contradigo las tradiciones cristianas, no las vivo
sobrevivo a traves de las planicies, subo las escaleras del viaducto
espero a que baje la banderilla
esta derecha, llueve y no viene, quizas no venga mas un viernes santo
no hay nadie
no suenan bocinas...solo gotas que se mezclan con la orina seca de los hinchas
de arsenal
no se como
me roban la mochila en la obra en construccion, la mañana siguiente
una muchachada y un asesino enorme, musculoso y ciego es el arma del ladron
lo encuentro,
no lo puedo atrapar.
le pega a mi mejor amigo que aparece de la nada distraido
los amigos, su grupo, salen de alguna puerta transversal
atrapando a este escapista edilicio
No se si pude recuperar mis cosas
porque no lo se, -lo olvide- podria decir pero no. Estan ahi.
quedaron tiradas.
el fulgor azul del aparato y los 10 pesos en billetes de 5 en una billetera
que nunca lleve. No me importan ya que el niño pequeño, un bebe muy chiquito empieza a
llorar con terrible potencia
me despierta de a poco, un poco mas. veo la hora, la plata tirada, mi traicion
al asesino con ojos blancoazul
aprovechandome de su falta de vista, como un conejo zorro lo golpeo con un
objeto de madera que ya estaba programado de antemano.
A atacantes ciegos fortuna de victimas.
el piso de madera absorbio mi dolor de rodilla, cuando subi la escalera de marmol volvio raquitico.
Cambio la explosion del cuerpo, por una carita feliz intermitente. Ahora todo va a cambiar.
Algo se reira en mi, por fuera pero cerca. Todo va a cambiar.
Buscare eso que perdi, lo que me hizo soltar la fantasia y volar un poco en la realidad. Fuerte sin dolor
por la muerte, la carencia,
esas filosofias
de las que mi mente se alimento y ahora; asimiladas; regurgitadas; cagadas; desangradas se perdieron
y ante cualquier
debilidad del piso, tan fino como las alas de una libelula, me caigo como un actor lego. como si hubiera
simulado los desplazamientos diagonales
esas tomas de arte sutil,
los movimientos escalenos de los huesos rompen todo.
Z. Druid -Yawning Rogerwatering.-
15.3.08
cambodian love...(L)
millones de personasmuchas sólidas
semblantes mediocres, o estúpidos.
Miradas débiles.
Rápido locura, rápido.
Si vos no gritas (dentro), a las 30 cuadras te podés morir
la máquina nunca amortiza
gasta como una verdadera hija de puta,
la sinápsis erosiona la carne
que quiere flores
un tiro de esquirlas en la nariz para revivir
(es-co-pe-ta)-(re-cor-ta-da)
La muerte es inútil, no hay técnicas.
Podés dejar sucio todo el pavimento.
no hay técnica, ni modo
tampoco modalidad, ni multiplicidad
y menos plano (de consistencia)-(absurdos)
La Luna no reverbera nada aunque la mire, no eran los [conceptos]-(ej:"Infinito)
Las máquinas no funcionan solas,
Porque ellos no eran los que me daban el poder
...y el espíritu existe (el que vé y va)
Astros que no mandan, solo alguna luz, [reflejada] en un cuerpo que luego se guarda como imagen para usar
en una tormenta eléctrica.
[mirror]
De acá no se sale,[stultitia]
nadie vale nada [des-lybyd),
No cruzo una palabra hace 4 días (forced Lacony)
Después dicen que hablo demasiado ¬_¬
La lógica de la "nada" [nyhil-+)
L' -Corp-0- quiere clonar, el espíritu se : : : quiere hacer : : - vomitar y lo retenes pero corroe.
El Espíritu.
(hydrogen-C)
---
Dengue Fever me acompaña por los caminos de Sarandí y su víaducto. Los trenes (algunos debajo de la tierra),
siempre solo, siempre solo.
y matándose como buen guerrero sin guerra.....hasta que salte la epilepsia por infección de oído y mate a todos con un matafuego como ese Rugbier que entró a una aconcesionaria y bueno..
otra vez me fui de tema. , maldita falta de concentracion, cansancio..necesito...ya saben...
ya saben personajes de mi teatrito, ya saben...
no me lo dicen, no tengo ganas hoy. estuve demasiado
con uds. y su mina de imagenes auto perforantes.
zür Druid.
-
6.3.08
Sabia...Era
la copia sabía,
que de la savia el árbol
para los que buscaban sangre fresca
un camino
Las mismas metáforas se escriben ahora
en todo el mundo; millones de idiomas
10 personas piensan algo extraño
No importa quien muera; importan los símbolos callados
se escuchan los gritados con fuego
Los sonidos, entradas y salidas del cuerpo
no tienen sentido en éste [el] mar eléctrico;
Pero se corta la luz...y volvemos a rugir ...
II
Qué asfixia; cuerpo-ameba-alimentado por fábrica
y sudor de celulosa escrita, cables, teles y pulsos.
Madre te he matado pero sigues alimentándome
éste círculo me está matando, deberé salir pero
afuera es más cárcel que adentro, el pequeño
-
la copia sabía,
que de la savia el árbol
para los que buscaban sangre fresca
un camino
- [ de Sangre
Las mismas metáforas se escriben ahora
en todo el mundo; millones de idiomas
10 personas piensan algo extraño
- [y miles lo mismo
No importa quien muera; importan los símbolos callados
se escuchan los gritados con fuego
Los sonidos, entradas y salidas del cuerpo
no tienen sentido en éste [el] mar eléctrico;
Pero se corta la luz...y volvemos a rugir ...
- [volveremos
---II
Qué asfixia; cuerpo-ameba-alimentado por fábrica
y sudor de celulosa escrita, cables, teles y pulsos.
Madre te he matado pero sigues alimentándome
éste círculo me está matando, deberé salir pero
afuera es más cárcel que adentro, el pequeño
-
5.3.08
26.2.08
"...
We grant that philology is not the creator of this world, not the composer of that immortal music; but is it not a merit, and a great merit, to be a mere virtuoso, and let the world for the first time hear that music which lay so long in obscurity, despised and undecipherable? Who was Homer previously to Wolf's brilliant investigations? A good old man, known at best as a "natural genius," at all events the child of a barbaric age, replete with faults against good taste and good morals. Let us hear how a learned man of the first rank writes about Homer even so late as 1783: "Where does the good man live? Why did he remain so long incognito? Apropos, can't you get me a silhouette of him?"
..."
Nietzsche.
We grant that philology is not the creator of this world, not the composer of that immortal music; but is it not a merit, and a great merit, to be a mere virtuoso, and let the world for the first time hear that music which lay so long in obscurity, despised and undecipherable? Who was Homer previously to Wolf's brilliant investigations? A good old man, known at best as a "natural genius," at all events the child of a barbaric age, replete with faults against good taste and good morals. Let us hear how a learned man of the first rank writes about Homer even so late as 1783: "Where does the good man live? Why did he remain so long incognito? Apropos, can't you get me a silhouette of him?"
We demand thanks—not in our own name, for we are but atoms—but in the name of philology itself, which is indeed neither a Muse nor a Grace, but a messenger of the gods: and just as the Muses descended upon the dull and tormented Bœotian peasants, so Philology comes into a world full of gloomy colours and pictures, full of the deepest, most incurable woes; and speaks to men comfortingly of the beautiful and godlike figure of a distant, rosy, and happy fairyland.
It is time to close; yet before I do so a few words of a personal character must be added, justified, I hope, by the occasion of this lecture.
It is but right that a philologist should describe his end and the means to it in the short formula of a confession of faith; and let this be done in the saying of Seneca which I thus reverse—
"Philosophia facta est quæ philologia fuit."..."
Nietzsche.
Project Gutenberg's Homer and Classical Philology
13.2.08
Senderos de Foucault, T. Abraham
[...
Foucault piensa el surrealismo en los tiempo en que colabora en la revista Tel Quel. En un
artículo dedicado a Robbe-Grillet, dice Foucault:
La mirada atenta que Tel Quel dirige a Breton no tiene la forma de una retrospección. Y, sin embargo, el
surrealismo había comprometido sus experiencias en la búsqueda de una realidad que las explicara, dándoles,
más allá del lenguaje (jugando sobre él, con él, a pesar de él), un poder imperativo. ¿Pero si las mismas
experiencias pudieran sostenerse en el exacto lugar en el que se presenta, en una superficie sin profundidad,
en el volumen indeciso del que provienen, vibrando alrededor de su núcleo, sobre un fundamento que es
ausencia de fundamento? ¿Si el sueño, la locura, la noche, dejaran de designar el sitio de un umbral solemne,
y trazaran y borraran los límites que atraviesan la vigilia y el discurso en el instante en que los recibimos ya
desdoblados? ¿Si la ficción no fuera un más allá de lo cotidiano ni su secreto íntimo, sino un trayecto sagital
que nos golpea en los ojos y nos muestra lo aparente como tal?
...]
[...
Foucault piensa el surrealismo en los tiempo en que colabora en la revista Tel Quel. En un
artículo dedicado a Robbe-Grillet, dice Foucault:
La mirada atenta que Tel Quel dirige a Breton no tiene la forma de una retrospección. Y, sin embargo, el
surrealismo había comprometido sus experiencias en la búsqueda de una realidad que las explicara, dándoles,
más allá del lenguaje (jugando sobre él, con él, a pesar de él), un poder imperativo. ¿Pero si las mismas
experiencias pudieran sostenerse en el exacto lugar en el que se presenta, en una superficie sin profundidad,
en el volumen indeciso del que provienen, vibrando alrededor de su núcleo, sobre un fundamento que es
ausencia de fundamento? ¿Si el sueño, la locura, la noche, dejaran de designar el sitio de un umbral solemne,
y trazaran y borraran los límites que atraviesan la vigilia y el discurso en el instante en que los recibimos ya
desdoblados? ¿Si la ficción no fuera un más allá de lo cotidiano ni su secreto íntimo, sino un trayecto sagital
que nos golpea en los ojos y nos muestra lo aparente como tal?
...]
1.2.08
Y todavía son necesarias tantas fuerzas retroactivas...
Mis máquinas metáforicas guardadas en el sótano (inexistencia extranjera)Creía que el mar, el campo, soplaban
la pena.
Los desiertos no curan de por si.
Hace mucho no levanto vuelo
no se si Ella podría volver
...
ahora se reflejó
y son dos...y luego serán más
las chakras, me dijo, están sin agua
las frutas dulces serán dudosas
si el Río "otro" no las roba en alta montaña
¿Qué haremos?
El deseo juvenil barroco de ser admirado
¡Sólo quería que perciban el vómito
y enfermaran conmigo!
quién se banca el dolor del ácido
luego del festín de pensamientos
Las láminas que se entrelazan
hacen disipar los rayos
de la arena
Y mientras el mar genera vacío
el agua viva espera...
Recuerdo que no podía escapar, seguía en la enferma ciudad
en el proyecto quebrado,
esa semana santa,
y ya esta más cerca ésta que la otra
Demasiadas auto traiciones. No había que buscar. Siempre (me traiciono) "activando", guerreando
potenciando
animaleando
No respeto las reglas de mis maestros. Alguien me dijo "todo esta permitido" y ¡esa fue mi esclavitud! hermano Karamazov.
Esa fue mi esclavitud: Mi libertad estaba envasada en mi fuerza. En mis reglas de
quietud
golpe
quietud
golpe
vacío
estallido.
-
23.1.08
Obsesiones de paso. Como se crían, como se destruyen.
Iba tocando todas las manijas de las puertas
de todas las casas, la madre le dijo que se apure y le tomó la mano. "Para mamá me falta una" dijo, y se arranco de su madre y fue a tocar la puerta.
En otro mundo, un joven encerrado cuenta 17, 16, 3, 6, 9 veces
Las veces que tendrá que repetir una acción efimera:
"las gotas del té, tocar objetos de suerte, sorbos de agua, clickear 10 en el microondas para obtener una buena nota, fortuna, suerte, etc."
Un chico espera horas con sus obsesiones en un lugar, nervioso, sin dormir.
Sabe que se ira, conecta con el neón, luces a sus amigos. Toma una taza de mate.
Espera la hora. Lee.
Espera la hora. No puede dormir, el piso está frio. El viento cálido y fétido.
Puede esperar gracias a sus obsesiones, nunca soporto la nada. Se vuelve loco, pero sabe que se irá.
Llega el día, se encienden los motores, empieza el humo. La nerviosidad se convirtio en tensión energética.
Cruces de palabras seran su cruz. No entendió. No entendió, ni hizo, ni hablo.
Así decidir que esos juegos son destructivos
INCINERAR la locura con un poco de razón.
Que no se mezcle con los números ...la suerte, ésta tiene que ser castigada y conducida.
-
-*
-
Iba tocando todas las manijas de las puertas
de todas las casas, la madre le dijo que se apure y le tomó la mano. "Para mamá me falta una" dijo, y se arranco de su madre y fue a tocar la puerta.
En otro mundo, un joven encerrado cuenta 17, 16, 3, 6, 9 veces
Las veces que tendrá que repetir una acción efimera:
"las gotas del té, tocar objetos de suerte, sorbos de agua, clickear 10 en el microondas para obtener una buena nota, fortuna, suerte, etc."
Un chico espera horas con sus obsesiones en un lugar, nervioso, sin dormir.
Sabe que se ira, conecta con el neón, luces a sus amigos. Toma una taza de mate.
Espera la hora. Lee.
Espera la hora. No puede dormir, el piso está frio. El viento cálido y fétido.
Puede esperar gracias a sus obsesiones, nunca soporto la nada. Se vuelve loco, pero sabe que se irá.
Llega el día, se encienden los motores, empieza el humo. La nerviosidad se convirtio en tensión energética.
Cruces de palabras seran su cruz. No entendió. No entendió, ni hizo, ni hablo.
Así decidir que esos juegos son destructivos
INCINERAR la locura con un poco de razón.
Que no se mezcle con los números ...la suerte, ésta tiene que ser castigada y conducida.
-
-*
-
21.1.08
Enfin, le chef d'œuvre subtil
que devrait lèguer à l'histoire
Ton nom radieux, vaudra-t-il
La chère et sùpreme victoire?
que devrait lèguer à l'histoire
Ton nom radieux, vaudra-t-il
La chère et sùpreme victoire?
Rodolphe Darzens
Cuesta despertar al espíritu que quiere seguir durmiendo
tanto tiempo de preparación de la mente
para cometer un simple acto
el acto que es un dado
y lo dado a suertes
saltando muertes
que no son tuyas
y luchas
contra
sopor
As
.
"Vive en las montañas donde siempre hace calor, bajo...
por los costados del camino...
qué es más peor" (El Cono del Encono)
*
.
Cuesta despertar al espíritu que quiere seguir durmiendo
tanto tiempo de preparación de la mente
para cometer un simple acto
el acto que es un dado
y lo dado a suertes
saltando muertes
que no son tuyas
y luchas
contra
sopor
As
.
"Vive en las montañas donde siempre hace calor, bajo...
por los costados del camino...
qué es más peor" (El Cono del Encono)
*
.
19.1.08
Tour al Infierno (15 minutos...20 dólares+radiación)
Escribimos llorando cinco manos superpuestas
nadie sabe en la luz que caen lágrimas de plástico
cada vez volvemos más rápido
y caemos en grietas pequeñas
aunque seamos gigantes.
(aunque creamos que somos gigantes)
Y el fantasma te dice ¡pero si sos pequeño!
y yo le digo "es verdad"
...entonces, voy a traspasar una pequeña puerta...
Y se derrumba el Castillo entero.
---
Escribimos llorando cinco manos superpuestas
nadie sabe en la luz que caen lágrimas de plástico
cada vez volvemos más rápido
y caemos en grietas pequeñas
aunque seamos gigantes.
(aunque creamos que somos gigantes)
Y el fantasma te dice ¡pero si sos pequeño!
y yo le digo "es verdad"
...entonces, voy a traspasar una pequeña puerta...
Y se derrumba el Castillo entero.
---
16.1.08
7 y 7.
qué le quedaba a el soldado por hacer en sus noches de miseria
alcoholes, opio, robo
violación, heridas
callejear buscando
sangre, más. Y más.
laberinteando entre llamadas, las de lento flotar del radio de motorolla.
satélites de ellos
emborrachandose de las estúpideces que sembraron. Alguna que otra golosina obtiene Laika por su trabajo, ahi arriba.
El mismo deseo de ayer, el mismo del otro. El tiempo gelatinoso y la pulpa de basura flota en humo.
Si se hace, se hará para disfrutar. Mentira. No es para eso.
Pero solo hazlo dicen...los zapatos de Duendes de plata. ¡Revuelquense en su mugre: corto pasto perfecto y flores frescas!. (yo les dije que nada es imposible porque la nada no existe).
-
qué le quedaba a el soldado por hacer en sus noches de miseria
alcoholes, opio, robo
violación, heridas
callejear buscando
sangre, más. Y más.
laberinteando entre llamadas, las de lento flotar del radio de motorolla.
satélites de ellos
emborrachandose de las estúpideces que sembraron. Alguna que otra golosina obtiene Laika por su trabajo, ahi arriba.
El mismo deseo de ayer, el mismo del otro. El tiempo gelatinoso y la pulpa de basura flota en humo.
Si se hace, se hará para disfrutar. Mentira. No es para eso.
Pero solo hazlo dicen...los zapatos de Duendes de plata. ¡Revuelquense en su mugre: corto pasto perfecto y flores frescas!. (yo les dije que nada es imposible porque la nada no existe).
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7.1.08
[eramos: muchos, todos, nadie]
La densidad es representada como un agujero de gusano que simplifica pensamientos ya perforados, evaporados, tanteados y saboreadoscon sus rojos y púpuras
prúritos purificados tachan, comen de a miles de X, devoran paralelismos
convierten, mutan los campos en los urales
no lo digo por decir sino...estaría cortando leña para el crudo invierno del bosquecillo
ellos ya se lo llevaron todo
lo rico y lo bello, lo digo tranquilo porque el grito no lo hará volver.
Mi caja se encuentra en el desierto, es un regalo, lo perdí en el desierto (me lo quitaron como forma de reto y jamás me lo devolvieron) ¡Eso no se hace! ¡Asesina...!
Ya es hora de dejarlo atrás
o buscarlo
quizás se convirtió en piedra o en líquido origiastico, o en el ambar gris de una podrida ballena. -perfume y medicina- lo bello vence a la muerte...tu bello cuchillo resplandeciente de científico loco.
Yo no lo digo, lo dices tú. ¿Qué hacés diciendo tú? Si eres Vos el que no lo para de repetir insensatamente incesantemente para que te digan "una palmada", "un palmito", "una rodaja de palmera".
-
27.12.07
Declaración de la derrota en el plano de Consistencia (uds. ganaron).
Respuestas fisiologicas orgasmicas femeninas resultan del acoso...del Castillo...
hasta que el cuerpo se quede vacio
de organos
Ser ...capaz de Error
Demasiado, lástima la vista, siente la soledad de nadie, siente el fulgor, la carne se disolvió en un mar de tiempo
volverá en el momento inoportuno y resentida, su carne, su carne resentida a pedirle "inmortalidad" cuántica. El universo subsiste a fotones caoticos. Necesita tu luz.
Yo, un creador de sentido estoy pérdido. Los niños tendrían que seguir jugando con sus bloques, puentes y computadoras...
dejenme un poco de silencio, basta de electrónica y movimiento
¡SHHHH!....
(estruendo valvular)
perdí mis sentidos
me queda la vista, el que engaña, la que suplanta.
Ella misma.
[letras que estuvieron basadas en la tierra, ritmos, granos infectados de ergot, amapolas grises.]
Soy el terror del empleado en Curarme, pero soy uno más en la desidia de todos.
Alguna llama se despierta
y muere al segundo.
A veces, se despierta
pero siempre muere.
(duerme roto)
Yo hablo para vos..., estás confundido en éste soliloquio como tantos ONIRICOS, SOMNÍFEROS DE ESTE MUNDO SOLIPSISTA HIPER ESPIRITUAL (HIPERMEGARED).
Hay una tremenda ironía aunque lo leas con la voz de tu cabeza, ésto está escrito por un "Comodín". No por un payaso...
un JOKER.
Un "comodín"... un siniestro mentiroso que busca confesar la máquina explicitamente.
Busca la respuesta
"vamos a destruirlos"...busca la energía.
Pero solo encuentra más pulsiones banales...eso es lo que hay. Desaprovecho su vida el poderoso. El inteligente duende-burgués que no hace nada y patea tachos.
Horror al Error desde el Castillo...
Interrupcion, tu sabes, autismo, simbiosis, corte...
Estaremos hablando del mismo tema, lastima que nadie se cuelga a leerme...
Y yo NO me digno a leer si no veo "la firma" del fuckin' Checo.(Bosnio, Herzevo...lo que)
( .sea.)
Druid.
---
Respuestas fisiologicas orgasmicas femeninas resultan del acoso...del Castillo...
hasta que el cuerpo se quede vacio
de organos
Ser ...capaz de Error
Demasiado, lástima la vista, siente la soledad de nadie, siente el fulgor, la carne se disolvió en un mar de tiempo
volverá en el momento inoportuno y resentida, su carne, su carne resentida a pedirle "inmortalidad" cuántica. El universo subsiste a fotones caoticos. Necesita tu luz.
Yo, un creador de sentido estoy pérdido. Los niños tendrían que seguir jugando con sus bloques, puentes y computadoras...
dejenme un poco de silencio, basta de electrónica y movimiento
¡SHHHH!....
(estruendo valvular)
perdí mis sentidos
me queda la vista, el que engaña, la que suplanta.
Ella misma.
[letras que estuvieron basadas en la tierra, ritmos, granos infectados de ergot, amapolas grises.]
Soy el terror del empleado en Curarme, pero soy uno más en la desidia de todos.
Alguna llama se despierta
y muere al segundo.
A veces, se despierta
pero siempre muere.
(duerme roto)
Yo hablo para vos..., estás confundido en éste soliloquio como tantos ONIRICOS, SOMNÍFEROS DE ESTE MUNDO SOLIPSISTA HIPER ESPIRITUAL (HIPERMEGARED).
Hay una tremenda ironía aunque lo leas con la voz de tu cabeza, ésto está escrito por un "Comodín". No por un payaso...
un JOKER.
Un "comodín"... un siniestro mentiroso que busca confesar la máquina explicitamente.
Busca la respuesta
"vamos a destruirlos"...busca la energía.
Pero solo encuentra más pulsiones banales...eso es lo que hay. Desaprovecho su vida el poderoso. El inteligente duende-burgués que no hace nada y patea tachos.
Horror al Error desde el Castillo...
Interrupcion, tu sabes, autismo, simbiosis, corte...
Estaremos hablando del mismo tema, lastima que nadie se cuelga a leerme...
Y yo NO me digno a leer si no veo "la firma" del fuckin' Checo.(Bosnio, Herzevo...lo que)
( .sea.)
Druid.
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26.12.07
Tempera en el Infierno
La belleza...
que asco, yo no la sente, ni la injurie
ni mis antepasados son galos
ni el ajenjo de un niño loco glorificado por su aula,
muerto vendiendo armas
y de gangrena areata...
algunos
placeres en el orificio de su ano poetico
con ajenjo anestesiado
roto el espíritu...
emborrachando barcos
Yo no soporte..."el denso aroma que esa mujer poseía"
solo se podría tachar con el "amor"
o digamos Explosion Química, auto droga generada.
La neutralidad. El autismo. La defensa Simbiotica.
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La belleza...
que asco, yo no la sente, ni la injurie
ni mis antepasados son galos
ni el ajenjo de un niño loco glorificado por su aula,
muerto vendiendo armas
y de gangrena areata...
algunos
placeres en el orificio de su ano poetico
con ajenjo anestesiado
roto el espíritu...
emborrachando barcos
Yo no soporte..."el denso aroma que esa mujer poseía"
solo se podría tachar con el "amor"
o digamos Explosion Química, auto droga generada.
La neutralidad. El autismo. La defensa Simbiotica.
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18.12.07
copiado de insignificadis ----
Color Humano......
sílbame, ¡oh, cabeza! para que mi música se mezcle con mis pelos y se ventile un poco nomás, o ¿es que acaso mi destino fue un recuerdo pensado y pasado en el pasado? lo único que me queda sos vos: mujer, que has estado a mi lado; y todavía aprieta mi cuello tu ausencia y no puedo besarte en el cielo porque estás en la tierra, un poco lejos nomás, y como no quiero ahogarme extrañándote: te doy mi amor con música, ¡música! hasta que te encuentre, nena.
alguien te ha dicho que tengo en mente, alguien te ha dicho que he decidido marcharme al norte con mis hijos y guitarras y que allá lejos seré más feliz, no creo que en el norte nadie se pregunte nada, creo que en el norte todos se preguntarán, y no creo que me interese evitar las preguntas de mis hijos que van a crecer, deja que la música encuentre el lugar, deja que el lugar encuentre el invierno, deja que el invierno encuentre otros inviernos, esos que mi música debe conocer. (a través de los inviernos)
hombre de las cumbres, ven al sur: la casa del poder está temblando, una pequeña llama descarna mi pecho: son mis ansias de cumbres de luz, los cuentos de berniche no me alcanzan, aunque ocupan mi caverna azul, quizás caiga en la calle manchada, es inútil: yo también soy tierra que ocupo en casas de luz, hombre de las cumbres, ¡apiádate! o te haré sentir mi feroz cachetada, una pequeña llama descarna mi pecho: serán las horas de cumbres de luz, ¡vuelve a salir que mi nunca te espera! antes de llegar, pasarás por mí: hombre de las cumbres, te tengo en mí.
estoy tan cansado que me voy a suicidar mañana por la noche, si mi abuela me deja, me voy a suicidar mañana por la noche, ¡es imposible, nena! seguro que lo hago mañana por la noche, quiero una nena, una mujer eléctrica, mañana por la noche, una mujer eléctrica que salte los tapones mañana por la noche, que me dé vibraciones para poder tocar mañana por la noche, ¡si no me mato!
no puede ser que con agua se lave la sangre, pero ¡si lo estoy notando!, vale decir que ya no se irá, él, él, él, el que nos ha tocado, hace casi, hace casi 2000 años que pienso, que pienso en lo mismo, recién me doy cuenta que no hay que pensar.
recién, recién me doy cuenta ¡que no hay que pensar!
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Color Humano......
sílbame, ¡oh, cabeza! para que mi música se mezcle con mis pelos y se ventile un poco nomás, o ¿es que acaso mi destino fue un recuerdo pensado y pasado en el pasado? lo único que me queda sos vos: mujer, que has estado a mi lado; y todavía aprieta mi cuello tu ausencia y no puedo besarte en el cielo porque estás en la tierra, un poco lejos nomás, y como no quiero ahogarme extrañándote: te doy mi amor con música, ¡música! hasta que te encuentre, nena.
alguien te ha dicho que tengo en mente, alguien te ha dicho que he decidido marcharme al norte con mis hijos y guitarras y que allá lejos seré más feliz, no creo que en el norte nadie se pregunte nada, creo que en el norte todos se preguntarán, y no creo que me interese evitar las preguntas de mis hijos que van a crecer, deja que la música encuentre el lugar, deja que el lugar encuentre el invierno, deja que el invierno encuentre otros inviernos, esos que mi música debe conocer. (a través de los inviernos)
hombre de las cumbres, ven al sur: la casa del poder está temblando, una pequeña llama descarna mi pecho: son mis ansias de cumbres de luz, los cuentos de berniche no me alcanzan, aunque ocupan mi caverna azul, quizás caiga en la calle manchada, es inútil: yo también soy tierra que ocupo en casas de luz, hombre de las cumbres, ¡apiádate! o te haré sentir mi feroz cachetada, una pequeña llama descarna mi pecho: serán las horas de cumbres de luz, ¡vuelve a salir que mi nunca te espera! antes de llegar, pasarás por mí: hombre de las cumbres, te tengo en mí.
estoy tan cansado que me voy a suicidar mañana por la noche, si mi abuela me deja, me voy a suicidar mañana por la noche, ¡es imposible, nena! seguro que lo hago mañana por la noche, quiero una nena, una mujer eléctrica, mañana por la noche, una mujer eléctrica que salte los tapones mañana por la noche, que me dé vibraciones para poder tocar mañana por la noche, ¡si no me mato!
no puede ser que con agua se lave la sangre, pero ¡si lo estoy notando!, vale decir que ya no se irá, él, él, él, el que nos ha tocado, hace casi, hace casi 2000 años que pienso, que pienso en lo mismo, recién me doy cuenta que no hay que pensar.
recién, recién me doy cuenta ¡que no hay que pensar!
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5.12.07
Carta a la Selva (desde un barco borracho):
Me veo al espejo todo barbon.. todo destruido... o no...
destruido por un mar de sabanas y polvo
sumergido y el sol siempre presente
los dias, como si no valieran nada....como el mismo Whitman, inmortal....
Pero no es asi....
o si... no me escucho en los ecos .......dicen que querer escuchar es querer decirse..... buenisima frase... poeticamente aludiendo a un alemanote.
Escuchando musica sueca que escuchaba cuando era chico, si , cualquiera.....no sali, no me movi ni un punto, me comi la realidad a bocanadas y volvi al mismo lugar.......
Vinos en plazas, violencias, sueños perdidos, proyecciones, charlas interminables....
Desde la 2ºda sesion de encierro, otra vez llega la navidad
el año nuevo
algo se acelero ¿no te parece?...a mi si.....
"este pibe esta al pedo" "yo entiendo tu vacio" "sos un denso"........Frases que me dicen por ahi....
espejos rotos
de maquinas parlantes, que se van a comer....
No se que paso....
necesitaria saber en que soy mejor.... o como puedo ser autosuficiente...
alguien me paso una indiferencia
que cuando explota se vuelve densidad
como estos relatos de guerrero sin guerra.......
a alguien que no contesta desde la amazona... cuidando a los niños, cazando..... haciendo rituales... dibujos.....
la diosa es primitiva
...los campos...
las camionetas de guerra que andan por las rutas de los castillos de los malvados ni las miras.....
ni las brillantes bolas de luz con su musica.......
La punteria de cazadora ..... no te vas poner a ver trenes en una droga vaporifica.....nunca. Hay rieles.... hay espacios lisos para manchar..... hay hay....
hubo vacio, hubo carencia.....
pero eso solo fortalece..... pule el alma..en los cazadores...
los guerreros del sentido...donde no hay sentido...
solo encierro
y locura
que si te pones a pensar
es lo que ELLOS quieren........ellos quieren eso.....
el esquizoide salvador.. morira asqueado de Fulgor radioactivo, nunca podra levantar la espada el que tiene algo para decir.... se morira de amargura.....
alimentado a cafe y aloe vera...que amargura..
amargura en un cojin.....
PERO HAY leyes... y en algun momento la Señora feudal me va a mandar a la MIERDA........ y ahi vamos, se fundiran los sueños y todo...empezara el sudor....
y SEGUIRAS PENSANDO............
Pero la realidad te habra abrazado... un abrazo lindo, placentero..... y a veces el mismo abismo del sentido como una espina en el pie.
abrazo ..
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Me veo al espejo todo barbon.. todo destruido... o no...
destruido por un mar de sabanas y polvo
sumergido y el sol siempre presente
los dias, como si no valieran nada....como el mismo Whitman, inmortal....
Pero no es asi....
o si... no me escucho en los ecos .......dicen que querer escuchar es querer decirse..... buenisima frase... poeticamente aludiendo a un alemanote.
Escuchando musica sueca que escuchaba cuando era chico, si , cualquiera.....no sali, no me movi ni un punto, me comi la realidad a bocanadas y volvi al mismo lugar.......
Vinos en plazas, violencias, sueños perdidos, proyecciones, charlas interminables....
Desde la 2ºda sesion de encierro, otra vez llega la navidad
el año nuevo
algo se acelero ¿no te parece?...a mi si.....
"este pibe esta al pedo" "yo entiendo tu vacio" "sos un denso"........Frases que me dicen por ahi....
espejos rotos
de maquinas parlantes, que se van a comer....
No se que paso....
necesitaria saber en que soy mejor.... o como puedo ser autosuficiente...
alguien me paso una indiferencia
que cuando explota se vuelve densidad
como estos relatos de guerrero sin guerra.......
a alguien que no contesta desde la amazona... cuidando a los niños, cazando..... haciendo rituales... dibujos.....
la diosa es primitiva
...los campos...
las camionetas de guerra que andan por las rutas de los castillos de los malvados ni las miras.....
ni las brillantes bolas de luz con su musica.......
La punteria de cazadora ..... no te vas poner a ver trenes en una droga vaporifica.....nunca. Hay rieles.... hay espacios lisos para manchar..... hay hay....
hubo vacio, hubo carencia.....
pero eso solo fortalece..... pule el alma..en los cazadores...
los guerreros del sentido...donde no hay sentido...
solo encierro
y locura
que si te pones a pensar
es lo que ELLOS quieren........ellos quieren eso.....
el esquizoide salvador.. morira asqueado de Fulgor radioactivo, nunca podra levantar la espada el que tiene algo para decir.... se morira de amargura.....
alimentado a cafe y aloe vera...que amargura..
amargura en un cojin.....
PERO HAY leyes... y en algun momento la Señora feudal me va a mandar a la MIERDA........ y ahi vamos, se fundiran los sueños y todo...empezara el sudor....
y SEGUIRAS PENSANDO............
Pero la realidad te habra abrazado... un abrazo lindo, placentero..... y a veces el mismo abismo del sentido como una espina en el pie.
abrazo ..
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28.11.07
30.10.07
La resistencia contra la Oscuridad
Las figuras opacas
las luces
que daban
miedo
antes
de dormir
Reemplazados por locuras "reales"
con el permiso de la real
nada se diferencia
de los fantasmas
monstruos y ruidos
Los engaños
el fetiche
las cosas que hablan
eso no se termino
Y dormir nervioso
por el temor del
dias y no por la bruja o los bichos entre las Sabanas
Es lo mismo
Asi parece
Asi parece
- Soy la resistencia, no creo en laberintos, es una Interiorización de lo que pasa afuera...no alreves,
cada vez que me quiero "matar", literalmente, recuerdo mi estructura. Lo tallado, la mierda que me pusieron en el cerebro
para que DESEE, PRODUZCA, tal o cual cosa...y el Mecanismo Autodestructivo (propio del este animal u otros...ratones que se suicidan por mega poblacion).
Igual ya tengo la bandera blanca, es esta, la estoy cosiendo, labrando...y despues ire a hacer cuentas para construir lo que es "necesario consumir"...orientar mi energia "al servicio" y la esclavitud. La mirada de la ley. Y los flujos de numeros Capitales.
No me venceran, hasta luego. (no quieren vencerme, quieren que consuma sus pastas)
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Las figuras opacas
las luces
que daban
miedo
antes
de dormir
Reemplazados por locuras "reales"
con el permiso de la real
nada se diferencia
de los fantasmas
monstruos y ruidos
Los engaños
el fetiche
las cosas que hablan
eso no se termino
Y dormir nervioso
por el temor del
dias y no por la bruja o los bichos entre las Sabanas
Es lo mismo
Asi parece
Asi parece
- Soy la resistencia, no creo en laberintos, es una Interiorización de lo que pasa afuera...no alreves,
cada vez que me quiero "matar", literalmente, recuerdo mi estructura. Lo tallado, la mierda que me pusieron en el cerebro
para que DESEE, PRODUZCA, tal o cual cosa...y el Mecanismo Autodestructivo (propio del este animal u otros...ratones que se suicidan por mega poblacion).
Igual ya tengo la bandera blanca, es esta, la estoy cosiendo, labrando...y despues ire a hacer cuentas para construir lo que es "necesario consumir"...orientar mi energia "al servicio" y la esclavitud. La mirada de la ley. Y los flujos de numeros Capitales.
No me venceran, hasta luego. (no quieren vencerme, quieren que consuma sus pastas)
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29.9.07
"Mi animalidad conducida
a un tipo
de destrucìòn"
Yo, mi fuego y yo Vamos a quemar
diferentes cosas
En este Laberinto de Ratones
Solo Permiten: Correr y Comer
Para escupir todo en público desde llanto, fluidos, semenes, mierda, sangre:
"Tienes
Tendrás y Tenés que tomar Combustible
Prendéte fuego y dale calor
a los que sufren con tu carne cocida al Fosil antigo_________"
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a un tipo
de destrucìòn"
Yo, mi fuego y yo Vamos a quemar
diferentes cosas
En este Laberinto de Ratones
Solo Permiten: Correr y Comer
Para escupir todo en público desde llanto, fluidos, semenes, mierda, sangre:
"Tienes
Tendrás y Tenés que tomar Combustible
Prendéte fuego y dale calor
a los que sufren con tu carne cocida al Fosil antigo_________"
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